Cambio de Siglo :::::Gye°

Día de Silencio

2007-07-31T14:12:00.000-05:00

"Me voy a ir volando en las alas de una gaviota blanca, me voy a ir tan lejos que no voy a poder volver, quizás ni necesite alas o a la gaviota blanca, acosado abro los ojos y me dejo caer"

(Sambayé, Eduardo Gatti)

Este silencio está dedicado a mis amigos y colegas poetas jóvenes, en ausencia o presencia.

2007-07-10T19:18:00.000-05:00

pOR ALGUNA RAZÓN NO PUEDO ESCRIBIR DONDE DICE TÍULO, ASÍ QUE MOLDEO EL TITULAR AQUÍ, DONDE SE PENSABA CONTINUAR LA SECCIÓN DE LOS TOCs, PERO HOY TENGO GANAS DE PONERLE NOMBRE Y APELLIDO AL POETA, cubano que hallé por casualidad en un stand, y no pude alejar su verso de la vista, así que para dejar de pensar en él, lo compré, venía dentro de una antología de poesía cubana hasta el siglo xx, y luego de curiosear sobre su vida en la 241 del Hotel Plaza, allá en camaguey, ciudad natal de Luis Suardíaz, que de él estamos hablando, y allá se hospedaba con reincidencia para quien sabe si por la ventana que da al sur, encontrar un nuevo texto que pulsar, él, yo, entre mis manos su poema, descubrí que en efecto no era casualidad sino una de esas hilaciones que invisibles tenemos alrededor de nuestras ideas, pero que son muy tangibles luego de atar un cabo a otro, porque resulta que él escribió un ensayo sobre las múltiples facetas de León de Grieff, el de medellín-colombia, al cual puse en el toc del mes pasado (04-06-07), y de quién le pedí a Luna que en su visita a antioquia me lo consiguiese impreso, es en ese nexo vanguardista-coloquialismo de Grieff- Suardíaz, el punto en común que bastó para recordar, y me tomo sus palabras, que "buscando un corazón/ con sangre de otro/ cuerpo,/gastamos nuestras armas/ sueño a sueño hasta/ llegar".

La poesía usualmente me sana lo mismo que me cachetea y reconforta, en ocasiones ambas acciones a la vez, quien sabe si ella sade o yo massoche.

Decíamos que Suardíaz -figura entre los fundadores del partido comunista cubano- fue además periodista, editor cultural del afamado Gramma, y como tal, parte intelectual de lo que se ha dado a llamar revolución; pero si vamos a revolucionarios, su palabra es mucho menos agresiva que Maiaikosky, en realidad él se ocupa de menesteres más cotidianas, porque el pedido de rectificación, de verdad dentro de esta mortalidad segura y ardua que es el ser, igual reside como en el ruso futurista (futurismo ruso que no coincidía tanto con el concepto del futurismo de principios de siglo xx liderado por Marinetti, quien fue abucheado por la gente a su llegada a aquel país -no me imagino ahora a la gente yendo al aeropuerto a abuchear a un promotor cultural, por muy ruptura del status quo que sea; sin embargo, sí es más concebible ahora la idea de ir a abuchear a la un equipo de futebol, curioso cambio de época- para cerrar el paréntesis y salirme del futurismo bolchevique, pues mostrar algo de lo que su manifiesto proclamaba: "Exigimos: La separación del arte y del Estado. La abolición del patronazgo, de los privilegios y del control en el terreno del arte. Basta de diplomas, títulos, encargos y grados oficiales". Y se terminaba diciendo: "¡Viva la tercera revolución! ¡La revolución del espíritu!"). Palabras y seres humanos.

Un fragmento de Hoy es todo el futuro, poema de Suardíaz (1935-2005) enuncia: ...no sin dolor aprendiste/ que más allá de tus manos/ y tus ojos, y aún sin ellos/ está la esencia cambiante/ de las cosas y que no hay arte/ mayor que descubrir, entre luchas/ y contradicciones, la desnuda verdad.

Así, os dejo con unos cuantos poemillas del cubano, quizá alguno de los lectores ya lo conocían, yo ni idea tenía de él, pero como todo enamoramiento fugaz y posterior discernimiento de los hechos y la aventura que se aleja, me quedo en la investigación de sus textos y quiero compartir algunos cuantos de ellos. Ta luego ;). (en el denominado Qué tendrá la princesa, pues resulta difícil no mentar -aparte de la idea expuesta en el mismo- aquel poema de Ruben Darío que nos enseñaron en la escuela primaria y armar el doblete coordinado).

CURA DE CABALLO

Para que salga de su melancolía el animal

se le baña con ensañamiento

desde los belfos a la luna casi llena de los cascos.

Las ramazones, los guijarros trazaron gangilones desiguales

en el trapecio, la grupa, las coronas y en ellos entró con rapidez el foete.

Para que despeje los agrios olores del monte,

se le baña de norte a sur y se le aplica el fuego en sus dolores.

Es una ciencia aguda, una cura bárbara

que despliega una herida grande sobre las muchas heridas imprevistas.

Sus ojos de gente en agonía ven llover los ásperos remedios.

Para salvar al animal, para que vuelva entero a los peligros,

de nuevo a los arroyos, de nuevo a la rosa de los vientos.

Para que monte en pelo la aventura en su lomo, para que no haya lejanías

más duras que sus ancas.

La cura es un dolor desnudo y es un rayo

que alza en dos patas la bestia y le hace morder y cargar contra el viento.

La cura pone su galope en el vacío y una creciente espuma tibia

en sus ollares.

Para que se enderece el animal,

para que brillen sus ijares y vuelva entero a los caminos.

QUÉ TENDRÁ LA PRINCESA

Lady D, con su hostigada boca de fresa,

se baña en la alberca fría de un día sin sol.

Los fotógrafos han seguido su rastro hasta Mallorca

-y el de su amiga, su doble de sonrisa mustia-

pagando, pulsando y prometiendo, y al fin

la toman, cuando duerme de espaldas, cuando cruza

o descruza las piernas, cuando bosteza

con aire de plebeya.

Buscan la foto millonariaque les permita veranear, vagar

entre supermercados y autopistas, beberse

el descanso de las cervezas enlatadas,

o su pinta de whisky contra el tedio.

Lady D, siempre acosada

por las impúdicas revistas del corazón,

desertora de sí misma, estruendosamente triste,

desciende al mallorquino cristal de las aguas,

al nirvana de no tener memoria,

y se despoja de su blusón azul.

Qué tiene, qué tuvo,

qué no tendrá nunca la princesa.

;

COMPARECE LAO TSE

La humildad no sellará

por esta vez mi boca.

También puedo leeren la corteza nueva

y en la piedra:

Arriba de los relámpagos

no hay un Padre que sufra por nosotros.

-------------Y el ruido tenue de la yerba

es toda la eternidad.

------------ Cada jornada consumida en el lujo

nos hace injustos.

------------ Lo que llamáis armonía,

serena dicha, equilibrio del bien,

¡oh, amados míos, llegará!

________ Mas, no con el azar

o los frutos silvestres.

------------ Avisad a los nobles

que su sangre es mortal.

PONTE EL ALMA

"Ya va a venir el día..."
(Vallejo)

Otra vez amanece

en mi fardo de deberes pendientes.

Porque hago cosas que no tengo

por qué hacer

pero que debo.

La historia, que es el ayer,

y que también es la vida,

me conduce y me asedia.

Y si pospongo

la trama del poema,

en beneficio de otras honrosas demandas,

puede ser para siempre.

Así lo denuncian

las flores secas

que un día

se dejaron tentar

por requiebros del viento.

Más le vale el canto

muerto de amor

que la prosa viva de deberes,

y los pulcros informes

y las cortesías.

2007-07-09T00:04:00.000-05:00

el asunto es así. Viernes depre, acción, inacción, de vuelta acción, reacción devuelta y posteriormente revuelta en mi interior, escribí post en las primeras del sábado, lo publiqué aquí y me desperté a las diez mañaneras del mismo sábado con ganas de borrarlo. Borrado el Post, pero copiado en un mail, lo envié a la confianza de mi amiga para reportarle mi estado, y ella responde a secas y sin saludo: NO LO BORRES.
Y hago caso, ahora, cuando me disponía a escribir otro, esta vez sobre ayer, sí, primero reposteo el borrado, y no por simple obediencia, ni por creerlo imprescindible, que total nadie se desvive por su presencia; pero las tres palabras -y asumo la intención- de mi amiga es que ya no tema a mis propios sentimientos, sean estos del tamaño que sean, relevantes o no para un navegante, porque esos sentimientos son los que convivo y si una vez expresados voy a desdecir de ellos, pues entonces , estaría tapándole la boca a lo que de mí hay de expresivo y honesto, y señores, amigo perentorio que te ha dado por leer esto, más allá de la prudencia y consideración que todo ser humano debe tener respecto a lo que siente y lo que devela de sí mismo, no es correcto -por emplear un adjetivo que bien podría ser otro- tragarse la voz, no, niéguese, en serio, pues realmente resulta hasta puerco, cuando la saliva ya topo el suelo, tratar de reabsorberla. Lo sentido sentido está, no se arrepienta, joven, en todo caso, si es tan dado a la corrección, para la próxima trate de ser mejor, esmérese le digo, pero en verdad, de lo sentido no se desdiga, porque avanzar un paso para retroceder dos solo tiene sirve pa´ bailar. Chaz, chaz, chaz.

a petición de mim querida O2:
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LA CUESTA HACIA ABAJO Y LA CURVA POR ARRIBA

sabath 07.07.07 2:30 am
hey, el de hoy es un escrito medio decadente y bobalicón, no digas que no te advertí

Hoy recordé que quizá lo más interesante que he posteado para el público general fue cuando me dio por comentar sobre la expolibro del año pasado, mas desde allí me dediqué a hacer menjunjes intertextuales difíciles de leer quizá, y de interés privado de mío mí. "Es difícil leerte, josevi", palabras de O2, repetidas hoy viernes a la medianoche, en el macdonalds, donde espolvoreamos salvajemente azúcar, en compañía de su pelado, ...ese chico me cae bien, es de calidad. Cuando uno conoce a los enamorados de sus mejores amigas a veces es incómodo ( hey, desde ya digo que pese a que fui a la inauguración de la expolibro, no voy a hablar mucho de ello aquí, quizá otro día, hoy asistí en estado depresivo y la verdad no capté mucho detalle, más bien deambulé sin ver, sin observar, y una lata en serio haberme puesto así, porque en mi ofuscación, ni siquiera pude llegar a tiempo al lanzamiento de las conjeturas del Varas, apenas tuve chance de hacer la fila para la firma -habrá que conseguirle un brazo mecánico made in Stalislaw Lem para la próxima, jaja, ya no se daba abasto-. En todo caso, ya la berthis me recomendó los mejores cuentos, y en uno de estos días me doy a su lectura comprobatoria. Le tengo fe literaria al man, y probablemente no saldré decepcionado de lo que será su carrera. Enhorabuena ), pero el tema hoy es otro, decía que cuando conozco a los novios de mis mejores amigas, tengo la expectativa de que ellos sean tan agradables como ellas, y que con el tiempo lleguemos a apreciarnos; uno, porque así son más llevaderas y en confianza las salidas; y otra, porque ando medio escaso en el segmento de amigos varones, me he atiborrado de chicas, y bueno, hacen falta los camaradas también, que total mi fiel Boris -casi un hermano-, o sino mi jefe -casi un entenado, jaja, si leyese- no siempre tienen tiempo para mí.

Hoy la casualidad me hizo trabar conocimiento del de Hada, había quedado en verme con un rato, pero no coordinamos, y zas que a la salida del recinto ferial, noto una melena, algo desmelenada de la muchacha, sentada en una banca frente al río, cubierta ante mi vista del torso de un joven de corte cadete banderas, pero ándale, si voy a conocer al X, me dije. Así que me asomé a saludar, y bueno, joven serio, al que no pareció agradarle mucho la interrupción, y menos las confianzas de mi parte con su pareja, preferí no quedarme mucho tiempo, aunque mi amiga parecía estar algo divertida y aliviada con la casualidad, quizá para hacerlo rabiar, y así fijé cita con ella pa que yo la asesore buscando unos libros el sábado. Por alguna razón a las personas nos gusta hacer rabiar a nuestros seres queridos. Me despedí, el apretón de manos del chico fue ligero y su mirada esquiva.

Hada, no estoy diciendo que él me cayó mal, eh, solo que no fue candoroso, lo cual en realidad es su derecho. Además recordé eso de que te ha traido mucha paz, y dado que le da igual de risa que a mí cuando haces ese bailecito estilo aletas de pinguino y pones mirada de loca, pues, baaah, entonces ese man me cae bien, tonces. Basta conque te haga brillar el rostro y te desmelene, me basta. Al diablo si me llevo bien con él o no.

A qué viene la mención del tema (porque eso de andar diciendo que es porque quiero hacer miguitas con los novios de mis chicas, jaja, como que suena medio alternativo de mi parte, jajaja, por no decir muy gay, jaja), naaa, recuerdo que el boro me contaba que su pana manolo a veces se deprimía cuando veía parejas paseando por el malecón, porque él andaba sin nadie y esa sensación de desamparo lo aniquilaba, y bueno el boro trataba de ser paciente, pero también por ahí mismo le mandaba un tatequieto, porque qué es eso de andarse fijando en las fortunas otros para sopesarlas con nuestras propias carencias. Y yo estaba de acuerdo con el boro; en que si bien había que comprenderlo al manolo, pues tampoco había que ser muy condescendiente y debía zarandearlo un poco, echarle un buen carajo si llega el punto a la necedad. Mas, uno nunca está exento de esas percepciones que hacen de la vida una victimaria, y nosotros su mejor pelele donde clavar las agujas, y pues me dejé llevar esta noche de la amargura y a sentir que mi vida sin alguien de compañera es una cosa insulsa, una cosa indecente e impresentable, una verguenza en suma. Y en esos momentos, uno echa leña de donde no hay, y aunque escasee el gas, igual se las ingenia para poner fétido el pensamiento y a endilgarse culpas. Entonces, el meditabundo y melancólico que hay en mí, listo para asomar en cualquier descuido, me recordó lo poco eficaz que he sido para tantas cosas. Que desde porqué aún no tengo un pinche auto (porque en esas maravillas de la autolapidación y posterior autocompasión el no tener auto es de pinches) donde llevar a alguien sin que ella se pregunte cómo volverá a casa a esas horas, porque la joven en cuestión tiene miedo a tomar un taxi amarillo, no se diga un bus, hasta asuntos como el porqué yo aún no publico mi libro que lo tengo listo desde el 2005 y no me animo a sacarlo. Vice me lo dijo bien claro, y no lo refuto: por pendejo (creo que eso dijo, no toy seguro, pero la idea es esa) y me lo dice en la cara, como corresponde (de otra forma no sería mi amiga, por eso la quiero mucho).

La hago rabiar. Patiú me dijo algo similar la otra vez, cuando le di una visitadita al banco, sí, que le hago dar rabia porque sigo estando donde estoy. No hay vuelta que darle, uno es la reproducción de sus miedos. Uno de los mayores es decepcionar a la gente, y saben qué: las decepciono a menudo, es como si me esforzara en desconcertarlas, hablo de las personas que me conocen. Al resto, pues ni idea, no creo que gasten tiempo pensando en mis líos, pues no han de ser tan distintas a mí, y ciertamente no hay hora en que yo no me atiborre de josevis por aquí y por allá, sin notar al que está al lado, o pasando, o por ventura hablándome, etc. Es una lástima tanto ensimismamiento, los espejos no fueron hechos para enloquecerse, sino que lo diga narciso, si es que el lago lo deja.

Así, en estado down, crucé casi de rabo a cabo el malecón y zas que me vuelvo a topar con la berthis mientras ella sacaba dinero del cajero, y la esperaban eduardo, el avecillas, más acasito una chica muy guapa cuyo nombre desconozco y además hidalgo, creo que se iban a celebrar lo del lanzamiento, la verdad me hubiese gustado colármeles hecho el fresco, total cada que los he tratado me han resultado simpáticos y hubiese sido una interesante mesa donde quiera que la hayan ido a instalar, sip, habría sido un modo práctico de sacarme la depre; pero no, mi antisociabilidad siempre me traiciona y seguí deambulando por el camino, queriendo estar solo porque estoy solo. Ahora lo escribo y no entiendo mi actitud, pero no es la primera vez en que huyo del mundo, aterrado y a paso lento.

En un momento me senté y envié un mensaje, necesitaba descargar la presión, me dije: perdóname O2, pero debo anunciar que estoy triste desde la tarde. Ya me he prohibido enviar mensajes depres, pero a veces no lo soporto y la primera en recibirlos es O2, ella bien me ha advertido que le desagrada ser convertida en paño de lágrimas, pero el daño ya está hecho y prefiero la raya nueva al tigre que andar aruñándome en personas a las que no tengo acostumbrado. Podría incluso refugiarme en la valiosa Patiú, pero no me parece justo ajarle el weekend. Debo valerme por mí mismo, y si recaigo, pues que sea con O2 -debes reconocer que soy parte de tu karma, así como parte de tu felicidad-. Y por la dudas, un mensajito inofensivo para la Doctora. Ya en la metrovía, O2, pese a no tener mensajes, responde y me pide que vaya donde están ella y su novio. Yo en ese momento lloraba en la mitad del banco de la estación, acababa de ver a Daniel y su esposa comiendo pollo frito en el patio de comidas y no me atreví a saludarlo, pese a que necesito que me proporcione cierta información sobre teatro. Qué demonios está pasando, como en un trayecto desde el mercado sur hasta la estación de las peñas, termino llorando, tratando de contener el papelón de un hombre de mediana edad surcado en gotas por las mejillas, cómo he llegado a ese punto. Por qué, qué está sucediendo, josé vicente. ¿Qué es lo verdaderamente te molesta? Por que yo sé muy bien que no es celos, peor envidia, tampoco es pusilaminidad, pero tienes un aura cobarde que en verdad no entiendo y si me desdoblo, pues me desconciertas, josevi, qué rayos, qué rayos te has hecho para que llegues al punto de llorar esperando un tranvía, no es la primera vez, pero ahora pensé que era algo superado, pero de repente, diez y tanto de una noche como cualquier otra, te dejas vencer de tus miedos, de tu soledad, de tus dudas y ese señor que trata de no ver, lo nota, porque no puedes levantar la cabeza, la tienes engarrotada, y cierras los ojos para evadir la verguenza, pero dentro de ti sabes bien que en realidad te importa un chingo si alguien te ve en postura derrotada, que lo que verdaderamente no admites es que has agarrado la camiseta de perdedor como si fuese la de tus amores, y me niego a compartir esa desdicha, josevi, escùchame bien, y me da lo mismo que esto lo estès pensando o posteando, que se lo cuentes a gise romero o a quien quiera escucharte, a esta altura da lo mismo, porque te estàs haciendo daño y quien debe notarlo eres tú. Reacciona. Es la primera y última vez que quiero verte arrastrar los pies en el borde del río guayas.

Por un momento me diste verdadero miedo. No estás solo, oe. No lo estás. Convéncete de eso. O sea, no la soledad que te nubla, porque la otra, y de la que has disfrutado tantas veces, esa es constante, de hecho, y millones de filósofos lo sostendrán, somos entes solitarios, como una gota en el océano. No tengo que explicarte esa metáfora, más clara no puede ser.

(...)

Un par de mensajes, cambiaron mi ruta y la noche tuvo un final hormigueante (a ese par de pecesitos las hormigas se los van a comer esta noche, jeje). Luego, mi hermano César me abrió la puerta, una de la mañana, empiezan los encierros de san fermín, y este año, él y yo, no podíamos fallar para verlos. No sé que tiene de fascinante que los toros tengan en vilo a la multitud. Hemingway, que muchos dicen era un cobarde y mentiroso, por lo menos sabe bien qué es eso de tener astas bufando a la espalda y un pañuelo rojo como collarín. Entonces me puse a postear esto, porque me termina de hacer sentir mejor y un poco ridículo.

Nada como un buen ridículo para volver a la Tierra, planeta donde no todo marcha mal. Por cierto, esa chica gise lecaro, nada mal eh, una explosión de equívocos bañada en un caracter muy fuerte suavizado en candidez. En ese momento me acordé de... (sorry, no les puedo revelar el nombre de la chica del otro día, los otros días -hey, hey, no me vengas a decir que todo esto vino a propósito de que estás enamorándote again de alguien, y alguien nuevo- Santo dios, en serio que eres ridículo, josevi, en serio, oe!!! cha, que, cha que. Estás tomando el pelo acaso? De cuando acá la magdalena te poseyó? Me haces escribir una sarta de parrafería para concluir en esto? All you need is love, john lennon?? Ganas de patearte, diría beliccina). Je, ya pues, patea, dele, putea too. Jajajajaja -risas grabadas del auditorio, show debe seguir y también terminar-.

Alerta de inconsistencia

2007-07-02T12:25:00.000-05:00

Lo más sencillo pareciera achacárselo al anárquico regente de nuestro sistema sentimentativo, pero el régimen de facto que sigue no es tan visceral como se cree, está alimentado de continuas reiteraciones y ejemplos entendidos en los que gusta relamerse, ya sea con las mismas personas de antaño, o supliéndolas con nuevas, pero repitiendo metódicamente las emociones y punzadas que ya nos hicieron mella en otras ocasiones. Como quien devalúa la moneda para tener mayor capacidad adquisitiva, conocemos a alguien y le aplicamos el mismo tratamiento sentimental, a sabiendas de dónde surcará hasta hacer bache la relación en ciernes, en cierre, en vías de construcción, en miras de planeamiento o en el mismísimo vacío. No le dé vueltas al mapa, es allí mismo, la misma falla geológica con otra dirección y tierras, pero el mismo temblor de camión pasando, que neciamente nos place. Hoy me acuso: Me place.

Alerta de inconsistencia. Zona protegida. Intrusos. Me hacía falta. No lo puedo negar. Pégame, marquesa hasta resquebrajar el corazón. Una fisura que me quite el susto y el tedio de haber dejado de estar enamorándome en el mezzanine. Allí, donde no hay piso cierto, donde lo oculto aún es coherente, donde nadie te creerá que tienes piso. Oh, vamos, me hacía falta, desalojo instantáneo y qué, bendito sea, no estaba muerto el hombre. Allí lo vemos salir del edificio, con el letrero Peligro a dos metros en la clavícula, sin saber si el palo sostiene al hueso o éste al palo, y el clavo dónde mismo está. Fisura, por una brevedad hasta la médula, pero gato viejo, ya creo gato viejo, abandonas el edificio con un garabato de sonrisa, deja en paz a la nena, al borde de la carretera pasa el camión que no te llevará y el run run se confunde con tu ronroneo.

Qué demonios, delicioso es el borde. Y la tentación de echar la siesta en plena línea blanca que divide a los que van para allá de los que vienen hacia acá. Tiembla. Tiembla el asfalto. Alerta. Veamos lo que pasa, curioso ser.

Turbulencias 30.6ª

2007-06-29T23:01:00.000-05:00

O como dijo miguelito de quino, cuando vio que a más de él, mafalda tenía otros amiguitos, pues, como que de repente sentí una basurita en el ánimo. Y luego, camino a casa, trazada la caricatura, se me rompió el corazón. No encuentro otra manera de expresarlo y acudo a los términos de la ruptura. Fue inesperado y filoso. Un par de oraciones bastaron y adiós. No le hagas tener ilusiones. Lo has dicho a tiempo.

Qué hacer ahora. Talvez tratarte con menos delicadeza, hacerme antipático, alejar tus cándidas y acogedoras sonrisas y procurar lo estrictamente rutinario. Ser humano típico y consuetudinario, sí a propósito esa palabra tan larga, como para que ni te animes a mis complejidades, ya que ni a mis sencilleces diste cabida. Espantarte, con mi complejo reiterado de gasparín, espantándote tratando de atraerte.

No se hable más.

Sí, quiero hablar, me tortura el tema. Aunque darle acabose antes de que el cervatillo crezca, recomienden.

Hoy también llevo la contra.

De manos atadas, aniquilar, si acaso quiero demostrar que aprendí. Clausurar este incipiente tema, ahora en el tiempo adecuado, pese a la sorpresa de sentirme herido. Y tanto. En qué momento, amiguita, empecé a darle revoltijo a tu imagen, cuándo contruí esa escalera de insucesos, esa liana de incidentes fugaces, flamígeros. Por qué, si yo estaba advertido, coleccioné a escondidas cada pequeño gesto tuyo, por qué quise escarbar en tu tristeza y enorgullecerme de tus logros.

Dijiste no muy a tiempo, sin decir no, sin haberte sugerido nada, sin y sin, que en inglés es pecado, sin aspavientos, a más de este post que probablemente no leerás, porque no sueles interesarte en estas facetas mías, y porque siendo así, es difícil llevar acompasados nuestros espíritus a otro nivel, no se diga los cuerpos.

Hoy descubrí que me gustas y mucho (otra, otra vez????), y sin tiempo a reacción, Colón dijo "indias, yo conejillo, tú conejilla, esto no va aquí, bórralo del mapa" (tienes que admitir que eres muy miedosa para querer, no lo digo por mí, que al final no he sido capítulo en tu vida. Demonios, a que yo te sacaba unos buenos cuántos miedos, y de paso expandía tu sección de fantasías -ah, caramba, no malinterpretes, hablo de fantasías de todas clases, desde las más inocentonas hasta las más truculentas. Lector, sáquese el sexo de las ideas, ¡no todo es sexo en el nuevo viejo nuevo mundo!!- Hasta allí mis delirios de profesor. Debo ser honesto: no tengo cómo anticipar qué habríamos aprendido en caso de).

Y retomo el sexo imaginario, me lo pides lector, no, pero echado yo a perder, lo pierdo más, para no dejar cabos sueltos, para estropearlo y tornarme en el culpable, zafar el encanto, quitarme de encima. Envilecerme he dicho, sugiero entonces la imagen de tus piernas fuertes, el punto del obtuso. Esbelta 9 a 1, otra vez me sorprendiste hipnotizado en tu pancita, lo admito, fue incómodo, y por mucho que la tapaste, no quise retirar la comprensión de tu cuerpo. He estado excediéndome, alargando el trozo de mi rabia; alguna vez, cuando decidí fijarte en mis secretos tenía la consigna de la discreción, hay muchas circunstancias que me impiden exteriorizarlo, pero ahora había comenzado a excederme en los toquidos, en tu cabello limpio y de puntas suaves (te diré que no es tan común, mis manos que han tenido suficiente apreciación de los cabellos femeninos, lo confirman. Tantas hay que como decía mi pana: "eso no es cabello, eso es pelo y hasta generoso queda el término", pero tú, lo tuyo es suavito. Aaaaaah, y yo más fetichista no puedo quedar). Tu pancita, extrañamente, tu pancita también es generosa, prosaica, lo más parecido a la fascinación que tiene bru willis como boxeador fugitivo, en pulp fiction, respecto a la barriga de la mujer que ama. Quiero echarlo a perder. Ahora lo entiendo, nunca pude entender ese diálogo y ahora refulge. No tiene nada que ver con botero, no, es otro arte, porque el todo de ella es delgado, pero la panza sí es abrupta, orgullosa en ciertos momentos, casi mínima mientras te llevan los pasos, es la cosa más linda que he visto en una mujer. ¿Te confunde la dudosa coherencia con la que relato y tramo? Es que pretendo echar a perder la fascinación. Quiero ser de nuevo el hombre equivocándose, aquel cuyo ímpetu lo condena. Que yo trato así a todas las chicas, me excuso. Bah, no, señor josevi, es notorio cuando alguien te trastoca el corazón. Lo siento, fue evidente. Demonios, lo arruiné. Estás hiriéndote, lo sabes. ¿Estás hablando de la misma persona? Sentimentalmente has estado bastante extraño los últimos meses. Como un identikit policial, colocas lo de una y otra en el papel. Estás buscando, estás armando, estás figurando entre las sospechas, la más.

Entonces aseguro que no, que no estoy hablando de la misma persona. En este momento no quiero que nadie acierte, quiero hacer el truco de los tres vasos y la bolita, engañarlos, amigos lectores. No me siento bien, no logro sincerarme, solo alimento a un personaje. Me siento mal cuando todo se resume en: qué has hecho de tu vida, josevi. La incesante pregunta, el muro a vencer. Y la tierna esperanza, que curiosamente si la tuviera que humanizar, se parece un poco a ella. De allì el dolo, auméntele la R nomás.

Me siento bien cuando la conclusión es un carbón arrimado tras oraciones y oraciones. Las más me siento bien, es la R la adictiva y figurona. Ejemplo: Brrr. Grrrr. Ar, er, ir, (no siga, no siga, cállese, que no se da cuenta que...) y OR, UR ...Sr., basta, vaya a recostarse. Es suficiente. No se haga más daño. Ha dicho que se siente feliz cuando el carbón, si el carbón, observe:

En esta línea recojo todos mis cachivaches con su esencia y me quedo sin palabras, presentimientos ni revelaciones. ¿Y si pones la mejilla apenas más arriba, miquinito?

Sigue y se mueve, entonces choca

2007-06-25T21:27:00.000-05:00

Mi intentona de evadir mis responsabilidades otra vez me dio en la bemba pálida. Repito, las hay sin duda, pero pocas cosas tan desagradables como faltar a la palabra por situaciones ajenos a nuestro control. Quiero decir, por qué, señor, si en mi casa siempre ha funcionado tan bien lo del herrero y su cuchillo de palo para el hogar, por qué, insisto, si quería tener una excusa cómoda para no postear de aquí hasta entrado el verano, a mi hermano, del que dicen nunca menciono, y que es experto en compus, se le ocurrió reparar con presteza las de mi casa, máquinas de las cuales yo ya me imaginaba libre, pero que otra vez funcionan al dedillo, tanto así que si aplasto con el anular la l, aparece la l en la pantalla, entre otras muchas cosas que la tecnología puede realizar, por qué, señor, si esta semana sin chatear en el messen, la pasé mu bien, por qué me pones otra vez y tan de repente, la tentación de hacerme chata las ancas, qué me importa si no soy caballo o rana principal, qué bien me sentí alejado de la compu todo este escaso tiempo, pero tú, Señor, que todo lo dominas, lo entreveras, ordenas y urdes y motivas y tantas y, has dispuesto que mi eficiente hermano por esas buenas de tu propio dios, también muestre sus dotes en mi casa, sin que se le insista como siempre hay que insistirle cada vez que ha colapsado el CPU, cada vez que se apaga abruptamente el monitor. No, esta vez apenas demoró un domingo en dejarlo todo reparadito. Lo cual se le agradece, sin duda. Es solo que me deja sin excusas. Pero bueh, que total nadie me obliga a estar aquí tipeando. Qué total tengo albedrío. Que hasta en estas minucias, oh Lord, no quieres que me ponga malcriado ni perezoso. Acato entonces tu voluntad, como lo hizo Zacarías cuando confirmó que el nombre de Juan es Juan, e inmediatamente volvió su lengua a tener vibración, y la boca a emitir voz, palabras, orden, devoción, vida.

Oh señor, que lapidas al temeroso y al valiente suavizas el contacto de la piedra, tomo la ruta de tu viento, el brío de tu brazo y recorro el aire para crujirme contra la piel de ese valiente hacia el cual me arrojas. Que los hijos reciban a los hijos y que el espíritu sea el que venza en los intersticios de tu creación, y todo esto, decía el manual, hasta la enésima descendencia.

A partir de allí, el laúd hace su parte con algo de estrépito ante la impericia, pero con regocijo ante la soledad.

any coment

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"Me ha pasado antes, pero no por ello deja de ser"

(Contestación de Agathar, en el momento que Herr Amogawa descubre su cuerpo envenenado pero aún conciente, y pregunta sin esperar respuesta, pero la recibe -si bien la segunda parte es apenas un resoplido intelegible-).

Tan afecto a los pensamientos retenidos y no expresados, salí de la librería con la angustia de haberlo dejado en el estante y la posibilidad de no volverlo a hallar. Las posibilidades también decían, incluso me sacaban un algorritmo y con el puntero enfatizaban los márgenes de error, que la edición de bolsillo de aquella antigua colección podría permanecer en su puesto por mucho más tiempo que mi temor. Afecto también a mis temores no tardé el semestre prometido y regresé al almacén mucho antes de lo planeado y allí estaba, con el tono envejecido de sus hojas, pecas de un tomo abandonado junto a cientos de su condición, y que yo me dispuse a cancelar en caja; acción que solo tomaría noventa centavos de dólar.

Wenceslao no la tendría sencillas con tamaño nombre, pero queda bien en la cubierta, y el título no queda menos: El hombre que compró un automóvil (1942). Qué pedazos brillantes de absurdos que contiene, y una que otra carcajada me ha sacado, cuando voy por la mitad de su recorrido peatón, Fernández ya me había conquistado con el prólogo prosaico, que más es una justificación aventurada, y yo que no me dejo conquistar por los prólogos, porque a veces les da por adelantarme a los hechos que no quiero enterarme, así como uno no quiere enterarse que le irá mal con esa man, aunque todo lo es propicio para que acontezca asá, pero no, no, uno quiere ese primer capítulo que arranca ya en tercera de cambios.

Díaz, si bien recuerdo es el personaje principal, es un hombre sorprendido en adultez, que hasta la fecha, vaya ud a saber porqué, no se ha comprado un coche. El cruce de una avenida concurrida lo deja atrapado en un parterre, donde encuentra otro peatón, con quien decide acampar en el sitio ante la imposibilidad de cruzar el resto de la avenida, so pena de morir arrollado. Que la vida sin auto no es vida, coño. Que esto no lo dice el personaje, que aunque vive en madrir, no tiene mayor modismo castizo, enhorabuena por él, que hay que tener cojones, es solo que me he acordao de la patiú y la forma en que sizea la lengua para dejarlo todo tan majo, hostias de españolito el acento, como que iba a ser ella migrante algún día. Pero, hombre, que no te alejes del tema, sigue contando sobre el libro. Y bueno, decía que allá en un madrid atemporal, el tal Díaz salva su pierna de ser devorada por los peatones gracias a su amigo Garcés que de casualidad ha pasado por el lugar.

Que los peatones son una caterva de bárbaros, mientras que los conductores comprenden la civilización, y en cierta parte, mientras lo llevan de aquí allá al pobrerele del Díaz, para convencerlo de que se compre un carro, porque cada vez que confiesa cándidamente que no, que no tiene vehículo, lo miran con desprecio quienes antes lo miraban con atracción y luego con soberana lástima para que entonces la compasión los incline a ayudarlos a ser como ellos, él, Díaz, aprende cómo insultar a los choferes que pasan por su ventanilla porque el conductor del coche donde va sentado no se da abasto, ya que tiene que ir batraciando a los que pasan por su izquierda. Porque esa es la norma y hay que ser respetuoso de la norma. Bergante, imbécil, etcéteras culebrescas y sapos que afortunadamente el diccionario le ayudó a cultivar, decía, porque ya se le hacía feo y poco culto utilizar siempre el mismo insulto ramplón en cada manejo. Pero no nos alejemos tampoco del tema, nada de aludir a nuestro presi correoso, que El hombre que compró un automóvil tiene otros capítulos interesantes, como por ejemplo cuando Díaz recibe la visita del consesionario, y este le enseña un manual donde están todas la técnicas y frases para convencerlos a comprar, y nuestro héroe las recibe todas, pero ni aún así logra ser convencido y se aflige porque siente que hace perder el tiempo y el prestigio de su vendedor, y aunque éste no muestra señas de desesperanza, igual Díaz siente que ha fallado porque no logra sentir el deseo de comprarle un carro y le pide que se quede a vivir en su casa, y el vendedor acepta sin reparos y conviven, pero la única comunicación entre ellos es el repaso de lo que dice el manual del buen vendedor. No hay entre ellos más palabras que no sea la posible transacción y cómo lograrla.

En otra episodio, Díaz toma un tren, y bueno se enamora en un rato, y ella es como ud imagina (no hay descripción ni acusación, ella es simplemente como ud imagina, el prólogo ya no advirtió que ya se ha escrito mucho sobre esos temas románticos, así que simplemente lo omite) y bueno, están en un tren de pasajeros, donde todos están apretados, pues aunque todos quieren tener un auto, no todos pueden tenerlo, o no siempre pueden tenerlo a disposición, aunque lo ideal sería no bajarse nunca de uno, como demuestra alguien en un episodio anterior. Chíngole, ese capítulo es tremendo, están tan apretados que todos se alegran cuando alguien se baja, y se apresuran en echarle el equipaje de Díaz, la chica y la mamá de la chica, a la tierra, y les echan maleta tras otra que lanzan más de las que correspondían, pero es lo de menos, con tal que se bajen. Y úfale, se desenlaza la historia romántica con la chica, y luego de ello aparece momentáneamente el jefe de Díaz, en este rincón perdido de España, no, no, ese párrafo me encanta, no les cuento. Caramba, ya me dieron ganas de agarrar el libro. Si no es molestia, voy a seguir leyendo. Ya tengo localizado otro del mismo autor, quiero ver cómo se las arregló, si baja el nivel o lo estabiliza, me podrán decir, ciñéndose a la historia y a los que marcan el prestigio de tal o cual, que Wenceslao Fernández Flórez es un segundón de la literatura universal, pero chíngole, cómo lo he disfrutado, es un sinverguenza que sabe lo que quiere. O me ha birlado o coincide con mi sentido de lo trascendente que hay en lo superficial y de apariencia vana.

"En nuestros días son muy pocos los hombres y las mujeres que se enamoran, si se enamoran guardan el mismo bien educado silencio que cuando se indigestan. Si se atreven a contarnos sus sentimientos, nos aburren. En cambio hay innumerables personas que ambicionan un coche, e innnumerables que lo tienen ya. En la vida de todo el mundo el automóvil es una preocupación. Antes hablábamos de la sensibilidad de los corazones; ahora, de la marca de los carruajes que han comprado los seres que nos interesan". W. Fernández Flórez, fragmento del prólogo de El hombre que compró un automóvil.

No es importante en verdad leerlo como si fuese una verdad. Entonces.. Ah, entonces.

Ta luego

Quemados

2007-06-22T13:19:00.000-05:00

¿Era un juego nomás? La pregunta aplica para el motivo que quieras. Hay tanto de juego en cada motivo, cada suceso acontecido, la redundancia de concepto es otro juego asì como la piedra tropezada again y again. Y again y again te digo, a ver si terminas el curso de inglés.

Nada, mis compus están quemadas y no me entusiasma postear desde el trabajo, como hoy, asì que si mi frecuencia era dudosa en este blog, pues ahora mínimo dos semana tendrán de reposo estos post. Claro que con lo desviadón del dharma que soy, diciendo que voy y al final no voy, y luego cuando parecía que no sí y que sí no, y no de nones, ya no vas, pero sipo éntrele nomàs, pues no sé cuándo vuelvo en post a tomar la posta de mis días que no siempre les cuento pero siempre tengo ganas.

A ver, en todo caso, presumo que por estos días se resuelve qué misma dirección tomarán mis maullidos con la doctora, y explicaré porqué como que se me está decepcionando el asunto, cuando ya andaba queriendo poner ímpetu. Este sábado sesión de fotos. Otro asunto es que no sé cuando mismo me suben el sueldo y alguna vez me dije que cuando por fin lo hagan yo me marcho de aquí. Mi trabajo es como todo, me gusta pero me aburre. No me da gran prestigio esto de ser corrector y por eso le tengo mucho afecto, aunque suene raro, pues esto de ser como la ruedita quinta del coche, y durante ya cinco años, o sea la gear que pasea la mayor parte del tiempo, ciertamente me mantiene centrado y observador de lo realmente importante. Claro que andar de fisgón de lo primordial me tiene estático, punto de compás. Y mientras mi panas parecen tener grandes progresos profesionales, pues yo sigo siendo básicamente el mismo, y si bien, debo confesar, eso de seguir siendo lo mismo no me molesta en sí; en no es una verdadera falta de ambición. Y bueno, el caso es que debo irme de este periódico donde trabajo, y ayer estaba pensando mientras iba a un concierto, chuzo, a más de escribir, qué puedo hacer. Se me ocurrieron algunas cosas. Pero bueh, ahora no tengo chance de contar, el boro me anda apurando, ya toy de salida.
Para la siguiente veamos, hasta tanto, espero que Hada no se enoje conmigo por mi falta de letras, y que la vice me extrañe, aunque ya no comente (pero bien que se cabrea cuando no la comento, eh, naaaa. Lo sé, oyip, vice, lo sé, mi amiga). Abrazo, ya mismo vengo.

Y bueno, hasta nos reímos

2007-06-10T21:53:00.000-05:00

Cuando ves que a un ninito le falla el milagro de la ruleta rusa y en el segundo siguiente tú te ríes, ellos se ríen, vosotros, algunos, se ríen, es porque ha pasado como ráfaga algo perturbadoramente extraordinario en tu interior. La pareja de las butacas casi al frente, a mi izquierda se levantó, el líder vociferó: "esto es estúpido!" Y no lo culpo, después de un minuto, sentí que en efecto es realmente estúpido. No el líder de la pareja que no soportó seguir viendo la peli, creo que bastante paciencia le tuvo, desde el principio intuí que ellos esperaban otra cosa; tampoc me pareció estúpida la peli -en realidad me fascinó (si bien fui predispuesto a que el mago jodorosky me causara ese efecto)-; lo que me pareció estupido fue más bien el modo en que estamos hechos, los fines para los que vivimos, las metas no metas, ni siquiera líneas de partidas, hacia la que vamos ...o sea, como decía el topo malherido, después algunas bastantes peripecias: "este cuerpo es el que sufre, yo no".

Ya les había contado alguna vez mi acercamiento al jodorosky éste que hasta el apellido nos pone a dudar. Es un hombre de esencia graciosa en altos volúmenes, un pepé lepú, lo mismo irritante, huidizo como arrancacorazones. Agarre ud cualquier manera de conocerlo, ya sea por sus libros, sus performance, biografía, esta peli, o chíngoles, hace algunos meses les comentaba que un grupo espaniol que me guta muito (el columpio asesino) tituló su segundo disco con la frase que el Jodo le dedicó al autografiarle el libro al líder de la banda: "De mi sangre a tus cuchillas". A quién chingo le importa una referencia a un grupo subterráneo extranjero, pues qué te diré, empiezo a creer que para el jodo no hay eslabón irrelevante. Dentro de su aparente descuido y espontaneidad, hace sentir, de manera extremadamente humana, tan humana que es capaz de autollamar Dios a su personaje Topo, sin rubor alguno, digo que a pesar de su fluir en apariencia caótica, estructura las cosas de manera bastante escalonada y cíclica. Qué escalera de caracol, querida, qué espiral en el oído. Luego de la peli, mis dedos fueron directos a mensajear a la persona que me iba a acompaniar hoy a verla, pero no pudo. Sé que ella hubiese quedado aturdida. Empecemos diciendo que desde el principio esa sangre no tiene para nada apariencia de sangre, y siendo la mayor herramienta de la cinta, pues ufff, vaya que lo agradecemos. Eso en futbol se llama saber hacer una pared falsa. El balón parece rebotar pero obviamente sabemos que no es rebote, sino un pase instantáneo del companiero que pasma al defensor. Hey, querida, no lo vayas a tomar a mal, pero no fue tan bu que no hayas podido ir ;). Te explico, no me vete, jaja, es que zas que me topé con un amigo acropolitano, y bueno para mi grata sorpresa aquel chico tímido ha empezado a cursar estudios de Teatro, y tienen el simpático deber de irse a ver las tres que pasan en el maac del Jodorosky estos días. Así, pues, me unió a su grupo, y fue interesante recabar las impresiones de aquellos chicos y socializar un poquillo, que me hace falta. Unos no entendieron, otro insistía en que lo que más le encantó fue la habilidad para ser instado a sentir las más dispares percepciones en poca cantidad de tiempo, pues en un momento le fue sencillo asquearse y luego reirse, etc. Mi amigo decía que si tenía que poner en su deber de qué trataba (a él no le gustó la peli) pues acudía a lo de que era un sátira del poder de la iglesia y la política en las personas. Con lo cual yo no discrepo, si bien me parece que no es esa la intención. Y al diablo la intención, al Jodo muy poco le interesa que lo utilicen de deber, o sí que le interesa, pero al cabo que no quería (está ambientada en méxico). La chica, con pinta de francesa (será que algún día la volveré a ver???? -gran suspiro-), también sintió que no le gustó pero que le gustó, y que sí, lo que más tuvo fue risa, y después dijo algo muy interesante que me lo guardaré para mis recuerdos más bonitos (gran suspiro), porque de seguro ella lo pondrá en su deber, y no voy a ponerme a copiarle aquí. Es que, aggh, en serio, si uno se toma el tiempo y arma la jugada, pues como que no es tan compli captar el argumento, pero lo destacable es ese desconcierto que te provoca, es tras ese desconcierto al que te expones donde reside precisamente la tramposa respuesta.

Maniana lunes iré a ver la otra peli del Jodo con mi amiga feminista Dulce, creo que hoy ella hubiese reclamado por la manera en que la chica principal de la trama, era una verdadera impublicable, un seductora flaca impublicable, jajaja, qué serpiente del oasis la muchacha.

Y eso. Si empiezo a desglosar la cinta, pues como que pierde el encanto, porque me darán ganas de hablar de cada uno de los cuatro maestros del desierto (el segundo mi favorito) o sino de los tullidos y el mejor mito platónico, enterrar o no enterrar, de si es posible aislar la ternura en medio del desenfreno, la historia al revés, quién mismo era la desconocida de cuero, si fue hijo o no el otro, si acaso importa, y cómo puede puede erotizarnos cosas que negamos y a la vez cómo una imagen cómplice puede hacernos sentir aceptados, en fin, dele, véala mientras pueda. Necesito una última obviedad bufa: Al jodo le encanta joder. Así que si ud hace como el líder de la pareja que se marchó, pues nadie tiene porqué reprocharle nada y váyase nomás antes de que acabe. Salimos de la cueva para ser libres y atenernos a la libertad.

Cerrando círculos, abriendo espirales

2007-06-07T23:17:00.000-05:00

Y mi jefe decía, ante aquel escrito, y qué pasa si ese círculo es cuadrado. Luego él mismo reconoce que es un economista con cuadros perpetuos en la cabeza. No le pidamos hipotenusas al 3,1416. Esto lo digo por fregarlo. Ah, She. Ella dice en pomposo mail que hay que cerrar círculos (y yo intrigante -apelativo que me dio mi jefe, y admito que sí, que lo dije con harta suspicacia- mencioné como quien no quiere, que esa muchacha se anda en algo, que aunque va con muy con ella eso de tajantemente dejar las cosas de atrás atrás, no la conoceré yo que ese mail masivo de cerrando círculos tiene que ver con algo. Hey, no insinúo que conmigo, creánme, en un momento ya hubiese querido, brincos de aquí a venus, pero no, las pirámides no ocurren sino donde están y yo no conozco ese lugar. No es conmigo), si ella dice que hay que cerrar círculos es como edicto real, orden sagrada. Me causa gracia notarla tan kalil gibrán. Me pregunto qué estará ocurriendo ahora que ya no puedo verla, ni habrá acercamientos. Quiero creerle, quiero en serio, pero no puedo. Yo no he cerrado círculo con ella, lo admito. Pero quienes conozca la historia, no se jalen de los cabellos, tampoco he retrocedido, déjense los cabellos en paz.

Quién no se envenena con los sucesos que alguna vez nos avasallaron de a feo, decía en otras palabras algún poema de De Greiff. Cuál es el goce de agarrar y martillarse con tamanios insucesos. Hasta donde sé la clásica leche derramada ni para yogurt sirve (hey, ya sé, sirve para humectar la cara!!! -recicle, joven, de los pérdidas alguna ganancia-), pero uno dale que dale. Ella está bien sin mí y yo bastante bien sin ella.

El asunto de mi post de hoy no es ella, sino su personaje. Uds saben, Aldonza queda en la casa, pero Dulcinea seguirá en el altar, y así como chejwtokowa no se parece ni a la virgen del pilar ni a la de guadalupe, existe en cambio la unidad básica de ser marianas, pues así mis dulcineas van mutando, pero el ideal persiste. Y ay senior, cada dulcinea que escojo es un quebradero de voluntades y moral, que ni les cuento.

Cuestionario flash, lo primero que te venga como solución (tengo una vocación para cosmopolitar mi vanity fair play, y revistear mi corazin, que me asombra que mi máxima pretensión en la literatura sea especializarme en poemas metafísicos, pero hey, en mi defensa digo que esa contradicción mía me encanta, y si a mí me gusta ser asíp, y ser como la gise, solo pensando en quien enamorarme la siguiente vez y ojalá última, pues, bendito seo, jejeje). -Decías cuestionario flash, josevi, ya deja al abogado defensor en otro lado-. 1. Quién es quien te ama? Hada contestó que te ama quien te entiende. Yo más bien afirmé que te ama quien te acepta. Hay más respuestas, quedémonos con ese par. Optamos por la simpleza. Yo entiendo bastante bien a un par mujeres, pero no por ello necesito una vida junto a ellas. Hay otro par, quizá unas tres más que me entienden muuu bien, y sin duda eso me hace adorarlas, mira que no es fácil interpretar mi código, pese a lo simple de mis herramientas, suelo ponerme melindroso (me encantó cuando O2 me definió así, jaja, alguna vez), y hay mucho mérito en que logren entenderme, pero sé y siento que no me aman (hablo de amor pareja, no soy erich fromm, pero creo que agarran el hilo conductor). Yo digo que el amor llega cuando amor es aceptar, y aunque igual queda de incompleta la respuesta, pongamos el otro extremo: si aceptas la muerte sin duda eres sabio; entonces, si aceptas que ella no tiene idea y que tú estás allí por eso, no es acaso amor? Si aceptas que poniendo la mano pueden agarrarte el codo, no es acaso amor? Si aceptas que esa silueta que dista de ser la más buena, es la que te hace sentir bueno, no es acaso amor? Si aceptas que eres un grandísimo zopenco que bien que te mereces todo lo que ella te achaca, no es acaso amor? chíngole, la mejor noción de amor que conozco es cuando uno cree perderlo la vida, esta vida de cuerpo de piel y carne y conciencia en la que andamos, cuando creemos que se va, uno acepta el siguiente día, aún a sabiendas de que hay bastante porquería y rabia esperándonos, pero todo sea porque ese balazo, ese auto, esa cuchillada, esa vejez no me mate aún, pues amo a la vida y la acepto como es. Y siendo que alguien que está dispuesto a acompaniarnos, más o menos durante el tiempo que nos sobre cuando no trabajamos, criamos, etcéteras, afirma, aun sin tener expectativas sobrenaturales, que nos acompaniará, que será vida para mí, pues de seguro eso es amar. Chévere, acepto. Hasta se parece al I do que traducen los subtítulos de las películas, no en vano esas son las palabras del contrato del matrimonio, el vox populi no siempre se equivoca, caballero. Dele, acepte y podrá.

Entonces en mi desordenada manera explico mi arena de porqué amar es aceptar, pero oki: ...y ahora quién te acepta. Y de repente aparece alguien que podría, que quisiera, que a lo mejor, pero tú como que no, porque vaya, para que lo voy a negar, esta de acá me gusta más, y aunque no hay indicio cierto de que me quiera aceptar, es más hasta sospecho que anda en otra onda y medio aceitoso contra water va el intento, igual, insisto.

Demonios, humanidad, en qué quedamos, quieres que te quieran pero si te quieren miras a otro lado. Y una vez más las palabras no bastan, las razones se jalan de los pelos y los mismos impulsos, esos viscerales y deliciosos, como que no te hacen acolite.

Entonces quien te ama es un azar. Y el verbo se pone intrincado, porque vendríamos a reconocer la necesidad imperiosa de que para que se conjugue en ti, debe la casualidad Alfa, vertirse en la Omega, divertirse en la Delta, convertirse en la Theta, y quién sabe qué irse en Epsilon. Dios, quien dice amarnos y mucho, según tantas religiones (dale lector, no te me pongas ateo, sabes bien, has sentido que te quiere), ajá, Dios acaso juega a los dados? En qué quedamos, Einstein, yo pensé que tu entendías, y que de paso tú votas como Hada, es decir, ama quien entiende.

La conclusión seria y cacheteadora debería ser: Y para qué chu quieres saber qué es amar? Acaso te importaría escribir esto si rondando la medianoche, ella, y no ella inicial, sino ella, esta ella que empieza a imponerse en tus aceleres, por quien se te empiezan a caer las hojas, y retoniar las tonterías bonitas, hubiese atendido con mayor interés tus palabras, cuando por esas casualidades que ya te hartan, en serio te harta, josé vicente, pero te persiguen, tuvo y tiene que conectarse cada vez que la piensas.

No toy amando a nadie ahora y eso como ven, me empieza a perturbar. No sabes como extranio amarte, oyip. Solo dos personas tienen derecho a creer que escribo la última oración por ellas. Y son círculo cerrado y como ya dije, yo estoy en el espiral, brinca brinca, tratando de alejarlas sin perderlas, porque son valiosas. Y no, me resisto a creer, me resisto a sentir, que ya no las necesito en mis días. Yo ofrezco resistencia en pocas cosas, pero como diría girondo, en esta (y otros dedos de la mano) soy irreductible.

En definitiva, Voce no entende na, josevi. Y sonrío, uno porque ya llego al punto final del post, y otra porque escribir como loquito me hace tan feliz, tan, tan, tan. Oe, josevi, creo que te amo, jajajaja. En serio, josevi, pues, mira, sabes, y sí, la verdad, yo... (también???) pero entonces dilo, josevi. Que diga que? Que me amas. No. Sí. No. Sí. No. Sí. No. Sí. Te estoy pidiendo en serio que lo digas. No fastidies. No lo decías en serio? Sí. Entonces? Entonces qué. Dilo ya. No. Por qué es tan dificil. No es que sea difícil, sino que no viene al caso la exigencia. Te hubieses callado mejor. Eres un aguafiestas. Te acepto. No te me burles. Sabes qué... Qué. Ah. Nada de "Ah", no te me vengas a hacer el campesino de Comala. (Gran suspiro). Hemos cambiado de tema. Mejor así, aunque el tema nunca se cambia. Y por cierto, daniaste el post. Eso dices. Releelo, y me darás la razón. Ya déjate de cosas, y dime, cómo mismo vamos a hacer pa que la (Dr...) se fije. Mmmm, la verdad yo creo que ya se fijó. Entonces... Josevi, amigo mío, y cómo quieres yo que sepa qué ocurre en el corazoncillo de esa mujer. Me haces reir. Es que ya te dije, te amo, cómo no te haré reir. Cha, no empieces de nuevo. Oki, maniana resolvemos lo de (D... -su nombre en voz bajita-) Hombre, en serio que me haces reir. Por lo menos. Sí, por lo menos. Buenas noches, igual. Chau. Oe, por andar con tus pajaritos preniados, no te olvides que tienes que empezar los deberes del nuevo bimestre, empieza a tomar ejemplo de tu (D...), siempre tan aplicada ella, en vez de... Tamos hace rato con este párrafo de despedida, no se supone que esto lo deberíamos conversar en nuestra cabeza? Mmm, pues, sip, o sea, la verdad no tengo inconveniente en que salga acá. Pues a mí ya me empieza a dar pudor. Ájole, este como que se iba a empezar a poner lascivo. No, no es eso, pero ya pues. Oki, oki. Cuelga.

Adorado Silencio Cultivado

2007-06-06T12:32:00.000-05:00

Mi familia, el estanque. Largo tiempo sobre nosotros, hasta crearnos la percepción de que en el intento de crecer, algo fracaso sin remedio. Me quemó la imagen de ser el intelecto precoz de la casa, pues lo precoz quedó saturado de años que sostengan su significado, y el adjetivo tardío empieza a acomodárseme. Mis hermanos también deben maniobrar con sus propias cualidades, aquí en este croar de ranas y plantas.

Unidos por temperamento y por convicción, no podría estar menos feliz de la familia en que me tocó ladrillar, debo reconocer que los vecinos de atrás me obligan continuamente a saborear la fortuna: tienen unos hijos que viven a punto de incendiar su patio y por añadidura ambas casas, sin que sus padres hagan algo serio por corregirlos. La otra familia trasera, a cuya decana crecí escuchando maldiciones y latigueos contra el hijo, y a éste oí adquirir la ciudadanía de ebrio y drogadicto, para convertirse en hijo pródigo, fabricante de sus propios hijos, y bien dicen que un hombre busca una mujer semejante a su madre, él consiguió una mujer que le grita hijueputa a sus niños tres a cuatro veces por semana. A veces pretendo no escuchar, pero entonces ella grita más fuerte lo mucho que desprecia las vertientes de su vida. Quizá gracias a él es que nunca me atrajo la marihuana ni los polvos, y me hace complicado comprender porqué uno que otro de mis panas se pasa de lo lindo todo fumadote.

Esas de atrás son destrozos de familia, pero son quizá un extremo. Para mala pata, quienes me quedan en los otros puntos cardinales también fueron juzgados desde temprano por mi temor. Tres estuvieron conformadas por personas solitarias a las que sus seres ya no visitan, uno de ellos hace ya algún tiempo tomó el asunto por las armas y apareció en las noticias baleado por sí mismo, con su desasosiego y el implícito fracaso para conservar el afecto de su progenie, y como única cura de esa falta de afecto, los gatos callejeros que hacía propios. Amar a los gatos y darnos una que otra solución para las enfermedades de los mininos, lo hicieron por mucho tiempo mi solitario favorito. Aquel quien podía romper la noche y si es posible la nariz, si su compañero de bebida le daba por patear a un felino, o incluso a un perro: un abuso de poder que él no toleraba. Y que a mí me llenaba de vacíos al tratar de asimilar porqué entonces él molía a golpes a su esposa, cuando la tuvo. Yo nunca la conocí, pero por eso, pese a sus buenos consejos, y ser en general nuestro más amable vecino, mi mami siempre le tuvo más pena que aprecio.

El caso es que, dada mi escasa sociabilidad, fue recién hace pocos años que pude descubrir que más allá de las rocosas familias que me circundaron, también las había querendonas con sus componentes, y no solamente una estancia larga en mi hogar me conducirá hacia seres leales e infranqueables. Hay. Y este hay que no es fiebre, me hace presentir mi no tan lejana partida. ¿Es tarde?

Corrijo este párrafo cuando mi hermano llega del gimnasio, feliz de retornar hecho fortaleza. Al final sí encontró su calentador, él tampoco durará mucho tiempo más en casa. Y luego mi hermana Lula me habla también de mudarse, así como idea ligera que ha venido diseñando sin encontrar el punto adecuado de partida y ahora consigue un arribo. Siendo así, la saga familiar sobre el cementerio empieza a declinar su sede y mis padres finalmente obtienen un descanso. No en paz, no esos viejos muchachos míos: preocupones que nos permitieron imaginar, gozar la pequeniez, mientras otros se veían forzados a memorizar y usarse hasta el quiebre.

No, mis padres en paz y en descanso difícilmente, pero la muerte les proporcionará lo que dejaron de pedirle a nosotros, sus hijos. La fuente de la juventud existe y la estancia en ella me insta a sorber lo que resta, e iniciar sus bocetos, los rasgos de mis padres, este perenne hogar, antes de que la memoria seque y me tienda contra el atardecer, la ingratitud.

Desde acá, su murmullo

2007-06-05T13:27:00.000-05:00

No es el cuarto medular de la casa, pero veo a mi hermano recorriéndolo en bóxers, de una habitación a otra, en busca de su calentador, de ese modo exasperante en que alguien que no encuentra lo que quiere ponerse, está a un tris de perder la paciencia y es mejor no decirle nada, si las palabras escogidas no son la ubicación exacta de su prenda.

Esta semana lo tendré paseando más a menudo por mi cuarto, desparramará sus medias, camisa, zapatos por donde se los despoje. Suele hacerlo, pero esta vez tiene una excusa: la reconstrucción de la escalera que conduce a los cuartos de arriba, vía patio, única vía posible, a menos que ud sea gato y la ventana que da al techo esté abierta. Así, en calidad de refugiados, él y mi hermana Lula, se encuentran asilados en mis territorios.

Déjenme explicarles algo: Vivo en una ciudadela cimentada sobre un cementerio indio, y por mucho que tom sawyer y huck sean de mis héroes favoritos, no les estoy echando cuento, a menos que a mí me lo hayan echado antes, y el gato del cementerio me maúlle como Bugs. ¿Significa entonces que yo estoy muerto?

No afirmaré porqué la respuesta es negativa, y mejor explico a qué viene lo de mis territorios. Simple. 1985, con lo ganado en las apuestas de caballos, sobrevino la ampliación: el cuarto de mis padres se estiró en otros dos cuartos, a costa del patio, con la singularidad de que ninguna de aquellas habitaciones están separadas por puertas, más bien se convirtieron en un ancho pasillo culebrero donde cinco hermanos y eventualmente mi abuelita, alias la bili, cupieron sobre las tumbas, con la ayuda de una litera. Nos urgía espacio, y por fin, aquel 1985-post orwell, guerra fría-, nos permitió llegar a un cuarto al fondo, el mío, con un rabito a la derecha, qué alegría, el segundo baño. Complejidad que volvió a repetirse en el 2001 -odisea de tonino-, cuando, ya dos hermanas menos, la casa creció hacia las nubes, nuevo rabito hacia un tercer baño, y la construcción de la losa nos redujo la temperatura en la medida que elevó la altura del techo de mi cuarto, ahora con repisas repletas de libros. Con mis hermanos arriba, llego a esta edad, donde la soltería me coquetea con el adjetivo empedernido, y así, en este cuarto-pasillo, morada de mi compu diaria, vivo un sitio de mucha acción e imaginaria, tanta imaginaria.

Pienso. Pienso que más allá de que para la mala pata de los malandrines, casi nunca queda la casa sola ni muy saqueable, he podido disfrutar de la soledad y arrancarme en ella, un mío mí como complacencia de viento corredizo y oxígeno surtido, soledad para emplearse en largas inspiraciones que luego exhalan y vuelven a inspirar. Mire muchacho, sáquese las drogas del entendimiento, yo hablo del silencio y del aire que compone, que te deja sin palabras, semeja labios y ven, ven pronto. (tomorrow goes on)

Toc, mi post sin mi touch, pero igual pase

2007-06-04T13:29:00.000-05:00

Después de ud. Siga y coloque aquí uno de esos poemas que recién leyó y omita el nombre del creador.

¿Me sigue? "Déjelo allí, por favor... cuidado con las esquinas, se raspa la pared".

Seniora, todos los poemas que se precien raspan la pared.

ARIETA

Yo me enveneno con un recuerdo:
En el violado camarín, la seda
y el sutil vello y de odorante nardo
discreto olor y la hora soñada...

Yo me enveneno con un recuerdo.
En el violado camarín, el mudo
férvido amor que en las pupilas arde
y el tibio zumo de la boca henchida...
Yo me enveneno con un recuerdo.

En el violado camarín, desnuda
la grácil forma sobre el raso verde
y a mí enlazada la delicia toda...

Yo me enveneno con un recuerdo.

MÚSICA DE CÁMARA Y AL AIRE LIBRE

Esquicio No. 1 - En fa mayor

fugueta

La vida en bruto,
tal como llega al instinto virgíneo
del aborigen
o de Benvenuto?

Del afelpado inebriante estuche
en qué estático, extático yacía,
-fatal amatista,
señorial amatista,
montada en exquisita
joya-, saltó el espíritu al fosco
cañón riscoso,
¿en busca, acaso, de la vida en bruto
tal como llega al indomado instinto
del hombre primitivo,
como de Benvenuto?

¿Saltó el espíritu en busca
de la vida en bruto?

¿Excepcional orquídea
fabulosa -milagro
de invernadero-,
y petulante quinta-esencia
mirobolante, donde se acendra
el opio vivaz de los libros
por la alquimia del cerebro?
¿Saturado,
hasta el rincón más hondo, más recóndito de los huesos,
de inquietudes sin brida,
y la fantasía en excéntricos,
en parabólicos giros, y el corazón insaciado
como insastisfecho?

¿Y el espíritu encinta
de todos los pensamientos,
ávidos de sensaciones
indefinidas, innúmeras, multivarias;
de todas las sedes sediento,
de todas las hambres famélico,
la boca al hurto de todos los besos;
galeote remero de todos los viajes,
crucificado
en el mástil de todos los deseos?
¿Saltó el espiritu al fosco
cañón riscoso,
saltó el espíritu en busca
de la vida en bruto,
la vida en bruto tal como llega al instinto virgíneo
del aborigen o de Benvenuto?

La vida chaflanada,
tal como llega al instinto mutilado
del ciudadano
como de Benvenuto.
¿Del afelpado embriagador estuche
en que extático, estático yacía,
saltó al espíritu al plano
redil abderitano?
¿Saltó el espíritu al remanso
donde nada el ganso?
¿Saltó a la charca como el verde gritón
-divo de la comarca-?
¿Saltó el espíritu al zoco,
al bazar, a la bolsa, a la trastienda,
al espíritu loco
de esa locura de leyenda?
—¡Nó que nó!

¿La vida chaflanada
tal como llega al instinto mutilado
del ciudadano
como de Benvenuto?

—¡Nó que nó!
Señorial amatista,
fatal amatista,
el espíritu mío yo lo guardo en mi estuche
todavía
y por siempre!

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Los toc correspondientes al mes pasado (11 de mayo) fueron escritos por Dujan Barnes. Buscarla, muchachios. (hey, hada, lo sé, lo sé, pero ya le digo, ando de supervisor de cosntrucción, justo ahora debo buscar unas maderas para el encofrado, así que... Sí, en junio pago las deudas)

Se me borró el post

2007-05-18T00:25:00.000-05:00

Ahora hay una función de autoguardado y eso me alegró pero hice una mala maniobra con el ratón luego de que terminé y se me borró y no se lo puede recuperar y ha sido el post más honesto que he escrito sobre mí, y todo, todo se perdió y es una tragedia tan absurda e irrelevante, tan mínima que siento ganas de llorar.

Es como diría mi tía, una lágrima de tragedia. Una mentira de tragedia, una verdad de mentira, añado.

Toooooc - toc ...ñññññññññññiii...

2007-05-11T00:42:00.000-05:00

me dieron ganas de mi sección favorita, donde me siento a transcribir lo que otros publicaron con gran acierto. O quizá no es necesario siquiera tirar, allí en un lugar esperan a que escampen sobre él. Estos son los toc´ de este weekend.

El lamento de las mujeres

¡AY, DIOS MIo!

¡Ay, Dios mío, qué es lo que amamos!

¿Esta carne puesta en nosotros como un guante arrugado?

Huesos tomados deprisa de alguna lujuriosa cama,

Y por ímpetu, el empujón del diablo.

Qué es lo que besamos con prisa,

Esta boca que busca la nuestra, o aún más ese

Pequeño ojo lastimoso en la engañada cabeza,

Como si lamentara aquello que a nosotros nos falta.

Este pálido, este más que anhelante oído atento

Que oye de la lastimosa boca el suave lamento,

Para marcar la silenciosa y la angustiada caída

De aún otra caliente y deformada lágrima.

Brazos cortos y magullados pies muy separados

Para caminar eternamente con nosotros desde la salida.

¿Ay Dios, es esta la razón que amamos-

No son tales cosas golpes mortales al corazón?

Transfiguración

El profeta cava con manos de hierro

En las inestables arenas del desierto.

El insecto vuelve a su larva;

Retorna a semilla la rosa trepadora.

Como humo hasta la vacía garganta de Moisés,

Irrumpen todas las palabras que dijo.

El cuchillo de Caín retira la estocada;

Abel se levanta del polvo.

Pilatos no puede encontrar su lengua;

Desnudo está el árbol del que Judas colgó.

Lucifer clama desde la tierra;

Cristo cae a su muerte.

A Adán vuelve la fastidiosa costilla;

Una criatura solloza en su flanco.

La extensión del Edén es espesa y verde;

El bosque se agita, no se ve una bestia.

Desencadenado, el sol, con rabiosa sed,

Alimenta al último día con el primero.

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Verso

Si alguien pregunta «¿cómo es enamorarse

De una que no puedes desechar, al ser ella más joven?»

Cómo debería ser, contestamos, quién puede probar que

La caída del diente de leche en la lengua,

/Es ya suficiente otoño en la boca.

(¿Los jóvenes?)

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Los toc-toc del mes anterior pertenecieron a: Robert Frost (abril 03); y César Dávila Andrade -2- en la compañía postrera de Jorge Guillén (abril 21).

Entre mis manos

2007-05-08T12:32:00.000-05:00

Sentado frente a la compu, con ideas concebidas y arregladas para su primera exposición, y para qué, para que las yemas se obstinen en copiarlas malamente. "Mala mente la tuya, me contestan los dedos ante mi reclamo, es esto lo que quieres decir, y es esto lo que copio, no me has dicho otra cosa que aquello. ¿Acaso no has visto tus uñas? Cómo puedes pensar que de esta capa queratinosa que te muestro pueda salir una sola idea de rebelión. Muérdelas, no tienen vida. No culpes a las uñas, anda y busca un servicio al cliente que se ocupe de tu caso, si quieres a la ong respectiva, pero señor mío, yo solo escribo lo que tú me dictas. Si no lo consideras presentable, no somos quiénes para juzgar, únicamente tus manos, méndigo letrista, diría tu amiga mexicana con quien nos damos buenas charlas, ...a propósito, hace una semana que no asoma, qué raro".

Y como no hay modo de ganarle una discusión a mis manos y todo lo que contengan,me contento con mandar un saludo. No es asunto de perder la educación. Sí, yo también dibujo con el índice el mapa de las venas como si fuera la ruta del pecado ser tan visceral a diario.

"Es que tú eres un hombre de manos que se las traen", se mofan las muy graciosas. Querían ser de un médico.

:S ---> Bu

2007-05-01T00:43:00.000-05:00

Quiero mucho a alguien, mas está tomando un camino errado, y me entristece, sin embargo puede ser un camino que la haga feliz precisamente porque está despegándose de un stand by que la ha tenido, aunque cómoda, muy inconforme. Me pidió apoyo y soporte, pero más allá de escuchar sus sentimientos y sinrazones, no pude menos que mostrar mi desacuerdo con su decisión, y es probable que quien escuche el caso, que por cierto no voy a publicarlo aquí, lo considerará algo un poco traido de los cabellos la actuación de ella, y más que nada el motivo es cebo de múltiples sospechas. Pero en ella la firmeza impera y aunque incomprensible no deja de ser admirable que dé un sopetón a su vida y la modifique de aquí hasta allá de forma abrupta.

Podrán decir que preocuparse de motivos ajenos merece distintos calificativos: iluso, tonto, entrometido, fastidioso, mártir, incomprensible, soberbio, inmaduro, etc. Que tratar de intervenir es una muestra irrespetuosa hacia los ciclos de la vida. Que hacer más de lo debido, respecto a los seres que uno ama, es irse contra la naturaleza y la libertad de las personas, y es por tanto despreciable. Pero entre ser despreciable por intervenir, que ser despreciable por abtenerse y dejar que los otros se lastimen mientras uno está en sus propias cosas, prefiero el primer desprecio. Es el riesgo de la amistad profunda. Uno llega a veces tan al fondo de las personas que un solo movimiento demás puede ser doloroso. Punzar el nervio malo.

Por supuesto y a regañadientes, la vida y algunos grandes amigas y amigos, me han enseñado que a veces uno no puede hacer nada más, por lo tanto es mejor no hacer nada más. Y portarse como un sólido poste en un costado de la calle, quizá llevar luz encima, solamente cables, o un nido de pájaros, y permitir que el karma y esas cosas de la predestinación o sino la causa efecto, entre otras, hagan de las suyas, porque es su derecho, y no el nuestro, perfectos humanos.

A ver, si no estamos aquí para cuidarnos unos a otros, entonces realmente no lo entiendo, mas las situaciones no suelen ser para ser entendidas sino para afrontarlas y resulta que más nos vale disfrutarlas, y darnos como con ladrillazo la cantinela de que no es decente permitirse sufrir. Vaya ud a saber por qué, pero sufrir es de perdedores. Demonios, soy un perdedor.

Bah, a ella le irá bien, ¿se han dado que cuenta que al final a todos nos va bien? Morimos, ¿no? Súper.

Chíngole, y eso que nunca he tenido alguien cercano torturado, metido preso injustamente o asesinado por negligencia médica. Romperse los nervios por tantas personas no es saludable, no lo haga, lo digo en serio, delegue lo más que puede, y aunque suene duro, que cada quién se cuide a sí mismo, sin ambages, pues así como hay que escoger batallas, pantalones y actitud, también hay que seleccionar cuidadosamente y por trocitos a las personas por las que uno dará su aliento. Hoy una de mis personas afronta una dura madrugada. Mis angelitos de la guarda por ella. Es todo lo que puedo hacer y desfogar mi impotencia en este post.

Copionsísimo Kid

2007-04-28T00:59:00.000-05:00

Con 110 libras de hueso y algo de pancita, pancita dura dura en todo caso, ataviado de su clásica pantaloneta azul marino, algo descosida por lo esfuerzos, en esta esquina del post debo advertir, que aparte de no permitir golpes bajos, haré una copia del blog al que me encanta molestar y emular, que si ella postea, entonces yo me animo, y cuando ella anda perezosa, me too, y al rato en que ella retoma, entonces yo me digo pa mis adentros: chuzo, josevi, no te dejes de la vice. Y bueno, en aras de esa sincronía, pues que me simpatiza hacer también una lista de las cosillas que me hacen feliz, y pa que rime con cosquillas, pues hágale con una pluma y copie.

Empecemos (sí, vice, soy yo el copiosísimo kid, jajajajaja, y de una voy diciendo que me hace feliz la pillería de escribir demás, así que no se lea todas, hombre, déjeme el gusto de quedarme con el secreto algunas).

1. Los partidos de fútbol donde el delantero defiende con el penúltimo aliento, y el arquero sube al área contraria a pescar un gol de cabezazo, todo sea por clasificar.

2. Esta limonada hecha con agua de yerba luisa, que me estoy tomando ahora, no sé si invento de mi madre, pero sin duda ocurrencia suya de hoy.

3. La música judía, en especial la klezmer, me hace, en palabras exactas, dar ganas de danzar con un pandero en mano y vestir de calzas y túnica.

4. Irme de reggeatón con mis amigas, ándale, ayer descubrí que tengo un apodo nuevo: la muy pillas me han puesto Cheerleeder. Ja, no sé si bailo bien, pero sin duda vuelo por los aires si hay acolite.

5. Los mensajitos madrugadores, úfale. ¿Hay algo más parecido a un ángel de la guarda? -bueno, algunos son más estilo diablo de guardia, jejeje-.

6. Un vaso que casi rebose de yogur natural, eche trozo de frutas, avena, kellogs y miel, ándale qué rico que es.

7. Reconocer la única constelación que sé reconocer, la de sagitario, saber que una parte de ella lleva de nombre el abanico, creer que incluye a la cruz del sur y hacerme bolas con eso de las estrellas y nunca regalarlas.

8. Introducir a mis amigos al mundo de los libros usados y observar su cara de agradecimiento, luego del recorrido y las múltiples compras.

9. "Siem-pre/ llega el enanito/ con sus herramientas/ de aflojar los odios / y apretar amoooores" Cuando se me mete esta canción de silvio en la cabeza soy extremandamente feliz. Es la mejor letra cuando sueño, cuando quiero soñar, cuando se me rompen los sueños, cuando quiero imaginarme de enanito curioso.

10. Que me llamen a contar penas sentimentales y terminar provocando un cotorreo alegre, y además saber que usualmente ocurre cuando timbra gise, jajaja.

11. Sentarse en la ducha mientras cae el agua en los pies, doblar las rodillas y colocar allí la cabeza, taparse las orejas, cerrar ojos, destapar. Entonces suena a catarata. Repetir.

12. Cuando me faltan solo cincuenta páginas de una novela buenísima y sé que tengo tiempo para terminarla antes de que me venza el sueño.

13. Hacerla sonrojar por algo que le dije casi sin darme cuenta.

14. Mis sobrinitos me llenarían hasta el número cien. Dejémoslo en Milenita y sus dibujos y respuestas como cuando se le pregunta qué aprendió en la escuela y ella dice entre indignada y contenta que no le enseñaron nada, que solo le enseñaron diversión; marquito cuando se prepara para intentar un movimiento inédito para sus diez meses de vida, se concentra, gruñe estilo hulk, hace puñito, tensa los pequeños brazos, los hace temblar, y entonces se atreve a todo; Paulita cuando habla con ternura de la gata (carlita) y la chanchis (marisel); Carlita cuando afirma con vehemencia que ella es ecuatoriana y no chilena; marisel cuando intenta apoderarse de la charla por el skype. Niñas maravillosas mis chilenitas.

15. Cuando un poema me sale de tal modo que miro con sospecha mis dedos para comprobar que yo lo escribí, y me da miedito y brillo en la mirada al sentir que fui capaz.

16. Halarle del moñito a mis amigas; dar una andanada de puñetazos de juego a mis panas hombres, en el hombro.

17. Anunciarle a O2 que voy a escribirle un mail cortito y cuando me doy cuenta ya voy por la tercera hoja, jaja.

18. Flotar en el mar y balancearme como botella al momento de empujarme la siguiente ola.

19. Payasear por el chat: cuando Vivi zumba, cuando Luna se carcajea de las líneas; cuando José me critica las fotos que pongo; cuando armamos historias con el Borito; la Clara me dice que solo a mí me responde cuando está en no disponible; la perla patrona que se enoja porque no la saludé, e imprescindibles etcéteras messengerianas.

20. El silencio al lado de alguien que lo disfruta.

21. Revisar en la compu las fotos que saqué de la última reunión.

22. Curiosear y fisgonear en las carteras, bolsos, fotos de hi5, agendas, celulares y otros etc al respecto que no mejor no digo, pertenecientes a mis amigos.

Bueno, ya más que suficientes con estos 22 convocados.

Ya me voy a dormir, ni modo, ya no cuento sobre la velada de anoche, bailotera y wiskística (por primera vez en m vida me pareció aceptable un wisky, pero creo que fue porque me los tomé en la casa de la Doctora, y ya pues, la Miss Muelitas me hace sonreír -dele, agréguela a la lista-). No sé a qué viene, pero acabo de recordar que sigue siendo un misterio porqué llegó a ese término, allá en Caracas Caracas, el súper Dávila Andrade, hay un cuento de él sobre una niña caprichosa, de padres caprichosos y lugartenientes que hacen llevar un piano de cola por la cordillera hasta la casa, y le advierten al capataz que no vaya a ocurrirle pero ni el mínimo raspón al instrumento. Por supuesto quienes llevan la encomienda en sus hombros y brazos, eran unos indios. La muerte del ídolo oscuro, ya acordarme, así se llama el relato. En serio, no tiene nada que ver este cuento con el tema. Me echivoco, ájole, sí tiene que ver, la forma en que escribe Dávila Andrade también me pone felizote.

El triángulo del hada del sur

2007-04-24T00:00:00.000-05:00

Más que el sur, terminando el centro, allí su localidad. Punto clave en el relax del ajo y las historias que le rebanan un pedazo a la cronología, donde acomoda fantasías en los sitios, donde acudirá a cavar un hueco para hablar profundo.

(En el concierto de aranjuez, voló. Guille Jo Flowers)

Está picada, se embadurna su crema de manos y levanta el traste en búsqueda del fuego. Más allá están sentados los novios que llevaron ganas, pero no le pide el humo a ellos, y se aleja ciento veinte metros de la banca, donde a su paso un guardia balbucea un cuarto de babosada que ella desprecia y clausura. A ver, por qué le da miedo que el muchacho que le promete, incruste unas líneas grotescas en su papel, que más que papel es voz y oido. ¿Y si de pronto ella halla en el deforme, una claridad? La gana de jorobar las emociones de un hada que se sabe indefensa para responderle, si la voz, con las cosas fuertes que quiere levantar, acierta en doblegarla y llevársela a tierra.

Pone una pausa e inserta un truco: "Cuasimodo, casi casi así es el modo". Otra vez inmersa en su atuendo hada, rehuye el combate contra el brujo y deja suspensas aquellas posibilidades del acto final. Hará un intermedio.
"No hablo, no señor, porque es a ti a quien vinimos a escuchar", pero el hombre, otro hombre, no dice mucho, aun cuando a veces expande los labios y deja espacio para que ingrese una mosca nocturna -en caso de que esta noche en la ribera hubiese una disponible-; lo piensa mucho y no dice más nada hasta el siguiente turno. El hada calla, sin disfraz, porque se ha relajado, y permite que su segundo cigarrillo nieve cenizas sobre la baldosa. "Di un número". La asistente al acto emite uno de miles, señal de que el hada mueva un dedo. "Es un juego", explica sin explicar porque lo interrumpe y el otro hombre no entendió mucho de qué va, pero se ríe, y la asistente al acto afirma que él debería empezar a pagar boleto porque se ha pasado la noche riendo de las gracias. Basta con que hada diga el verso de neruda y luego lo maldiga, poniendo ojos nublados en el lugar de los ojos que se vuelan por la boca, para que la asistente al acto insista en que le gusta cuando ella se calla. Pero el otro hombre no quiere que ninguna de las dos mujeres paren de hablar, se encuentra tan a gusto en su compañía que en un momento intenta repetir que ese fin de semana en verdad se amarrará a una mujer y realizará actos con desaparición y una pareja cortada en dos para luego volver a unir. Mas ese mismo hombre silencia porque la asistente quiere empezar a contar otro acto y él se queda a media voz, y en lugar de detallar su plan, malvadamente anuncia que no les dirá nada más. Ellas intentan no enojarse, pero están picadas, pero el celular anuncia al triángulo que el tiempo de receso culminó, igual el trío ya estaba por irse. Un par de ancianos de los alrededores, cuyos discursos encandilaban a las abuelitas, uno diciendo, otra calentándose la vaina, tienen ya una hora de haberse marchado, más recientemente los jóvenes de la banca vecina, cuyas ganas continuaron una ruta a un ligar mejor. Es hora de marcharse también, decide el triángulo.
Una puntillosa, la otra con la conciencia de un arenga bien dicha, y el hombre impasible y cerrado, se eslabonan a una cadena que no tirarán, porque prometen tener cuidado de no perder la visión del resto, ni tensar el acero que los está uniendo, ásí, cortan el intermedio y retornan a la obra por la que separadamente serán conocidos tras bambalinas.

Sin dar pie a la charla del volante, ella, traje de hada encima, otra vez ensaya para mañana, un monólogo final. La asistente a todos los actos trata de conducir y, en conclusión, hace sonoro un puchero, algo así como la respuesta primitiva que daría un chimpancé ante un gran mono erguido y petulante. Algo que el hombre impasible solo atina a deletrear P-U a secas, pero el triángulo, en su conjunto, sabe que es un sonido mucho más trompeta, sabroso y sordina, algo así como una actitud desafiante contra lo estreñido y voraz que nos recorre en cada vuelta en U que damos.

toc- tocs

2007-04-21T12:01:00.000-05:00

Tarde y hoy, me llegó, vía separador de hojas improvisado, el recuerdo de por qué un siguiente autor permanece esencial en mí; tarde de ayer, cuando fui a buscarte y no quisiste bajar, crispé mi paciencia contigo. No, no todo sea por los cachorros que se gestarán esta semana. ¡Basta! Leo a continuación los toc toc de esta semana, porque sino empiezo a volver común mi enojo.

BREVE CANCIÓN A LA VANIDAD

:::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::: ánima, vagula, blandula

Oh efímera y tierna margarita,
lila fugaz, sombra líquida y fina,
instante leve en el azul ligero
de la inasible línea de la brisa.

Huidiza en la sombra fugitiva,
irisada en la luz que se emsombrece,
vas por el aire, quebradiza y nítida,
y te desmayas en la luz, ilesa.

Permite que te nombre cuando, ágil,
cruzas saltando este minuto aéreo
en el que mi alma cree encontrarte íntegra
y halla tan sólo tu fantasma mínimo.

LA CORTEZA EMBRUJADA II

POESÍA DE AMOR Y DE MATERIA, poesía pura

de la mente, de ladrillo, madera y persona. Permaneces

pura

hasta cuando te inclinas

sobre tu plato de azafrán en las posadas.

Ella es. Tú eres

como ese grillo:

canta con todo lo que le ha sido dado

en una sola noche

y estalla al amanecer

con la última cuerda de su vientre en la boca.

::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

NADA IMPORTARÍA NADA

--¡Grande el saber! Nuestro exceso

Va alzando tal espesura

Que inmensamente insegura

Gira la Tierra. --Confieso

Que no nací para eso.

Tan doceta es ya la jugada

Que al indocto no le agrada.

--Total: si en un cataclismo

Pereciese el astro mismo,

¿Importaría? --No, nada.

El control

2007-04-17T13:16:00.000-05:00

Su rostro no me era familiar ni citadino. Cuando el zapping se auna con el aburrimiento, con cierta dosis de tiempo vago, llega a consumir su paciente caloría, y yo, como si lo necesitara, dándole al pulgar sobre el control remoto, con el resto del cuerpo laxo. A la tercera vez, su rostro aún no me era conocido pero su expresión reflejaba confianza en lo que la boca aflojaba y tres canales después mi pulgar se encargó de poner en retro la marcha y me dispuse a poner atención a sus palabras.
El entrevistador le hacía referencia a una novela, resaltando las texturas autobiográficas, las mayores de su carrera, acotó Simon Peres (pero, ¿qué hacía simon peres incrustando su opinión sobre the same sea?? esto se ponía políticamente incorrecto, después de todo, aunque a ojos de yavhé, que tiene mejor visión, asumo, valdrán lo mismo, no es lo mismo juan pérez que el antiguo premier israelí). Entonces, yo, aficionado creciente de la música yiddish, ya solté el control y tensé mi cuerpo, relajando, por supuesto la cabeza, para equilibrar el asunto.
Los protagonistas de la novela son una joven, ponte veintena de años, y un sexagenario que viven juntos; la muchacha tiene entre sus pretenciones acostarse con él: hay una mutua atracción y coordinan bien la convivencia, mas él rehuye la posibilidad sexual, si bien, la cela cuando ella se marcha diariamente a vivir; también cuando ella le cuenta de sus personas externas. Y ella tiene un olor que lo persigue, en el modo contrario, es decir, se le pierde el aroma cuando ella no está, y por más que olisquea sus sábanas, su ropa del cesto, su shampoo, y los rastros, no lo halla, y late la agonía el viejo, hasta que ella regresa a casa, diariamente, a vivir.

Mientras conversan sobre la novela, el autor corrobora que sí, que efectivamente hay mucho de él en ésta que ha escrito y que pudo haber quedado muy satisfecho con las anteriores, pero con the same sea siente una suerte de apego porque sobre ella, la novela, ha quedado ahumada la esencia de lo que fue su vida: el suicidio de su madre cuando él tenía doce años, la multitud de idiomas que hablaban sus padres, que se comunicaban en ruso y yidish, pero que a él solamente le enseñaron el hebreo, que por cierto, y aunque no se considera chauvinista en asuntos patrios, es más, afirma haber sido muy crítico con su país, sí se permite y con orgullo, proclamar que no hay lengua más dada a la poesía que el hebreo, porque todo lo hablado suena a salmo o cántico, y con impronta de exilio.

Está el entrevistado recorriendo algunos parajes donde hace su vida de escritor, que le gusta detenerse en los mercados, donde cada vendedor piensa tener la verdad sobre el conflicto palestino-israelí, y reconociéndolo a él, como uno de las voces más públicas del debate, lo confrontan, sin agresiones, pero sí tratando de llevar la conversación de tal modo que esperan terminar salvando su alma, o sea el alma del escritor que te cuento, y qué casualidad, él también llevaba esa pretención, mas al final ninguno suele convencer al otro. En Medio Oriente, las personas suelen hacer movimientos corporales, manos en especial, muy afectados para expresarse; y te recorrerán mucho con la mirada, lo cual no indica que estás siendo observado descortésmente, sino que estás en la vía pública y eres sujeto de observación. Asimismo gustan de caminar muy juntos, si es posible tomados del brazo, así, los árabes tienen una noción de espacio público muy literal, por ejemplo, si ud, occidentalito, en la calle, está conversando en la sombra, en un espacio estrecho, pues un árabe que también quiera estar a la sombra, ocupará el espacio sombreado que queda, aun si queda demasiado pegado a ud, y probablemente, ud, desacostumbrado, terminará yéndose a conversar a otro lado, y el árabe quedará, a sus anchas, con el espacio a la sombra para sí, y el resto de árabes que lo quieran ocupar.

¿Cómo compartir entonces un país cuya única solución es ser dos países? Tanto palestinos como judíos tienen buenas razones para ocuparlo. Y dependerá mucho de que quieran dejar de tener el control para conseguir separarse, esa es la receta que hay desde siempre, y en esas se hallan, medio al revés, medio orientados, tratando de hacer perder el control al otro. Pero dice el escritor que eso de perder el control es la calma, y no habla ya de asuntos geopolíticos, sino de personas, de una persona, de él porque es él quien se conoce, y ha llegado a comprender que necesita perder el control que no es lo mismo que descontrolarse.

Vuelve al tema de la novela, Dita, se llama la veinteañera, ya dijimos, una joven vivaz y crédula, a la que no le va precisamente del todo bien afuera de la casa del sexagenario, pero tiene esa capacidad que le conozco a una en específico, de no dejarse gobernar por la amargura, lo cual al final es irle bien a uno. Maneja conceptos sencillos el autor, pero se las arregla, según capté tras leer subtitulados los cortos pasajes que se leyeron íntegros, en ordenar esa sencillez de manera bastante poética, pero eso no basta para que yo empiece a buscar su obra, de hecho su nombre, no tan mencionado hace unos meses en Latinoamérica, hasta que sonó para llevarse el nobel, es bastante llamativo, y aún así no ojeé ninguno de sus libros aún en las librerías. Pero me ganó la simpatía buscadora cuando relató que en su pueblo, donde a veces se sienta a escribir, frente a un gran ventanal, y ya a sabiendas de que en sus textos confluyen muchos de los seres que él trató en su vida, pues su encantador vecino antes de pasar frente a la casa, se detiene cada vez, antes de la ventana donde supone que Amos Oz, el escritor, lo verá en pleno recorrido rural, y se peina, solo entonces, con el cabello en orden, es que camina frente a la ventana. ¿Por? Pues hombre, porque si alguna vez Oz lo traslada como personaje de alguno de sus libros, él, el vecino, quiere aparecer muy bien peinado.

Hacer la tarea

2007-04-10T14:53:00.000-05:00

"El hombre es un experimento; el tiempo demostrará si valía la pena" (Mark Twain)

Lo previsible provoca en mí un tedio angustioso, comer para nutrirse, estudiar en pro de un futuro asegurado, dormir para reparar energías, pensar para llegar a una conclusión. Convengamos que hacer de A un medio para B y C es la manera en que la humanidad ha logrado, mal que bien, organizarse y hacer de nuestra existencia ese acto de espera funcional que en el momento de abandonar el cuerpo hace decir a quien nos ve partir, ájole, en efecto existió confuerza.

No tengo porqué irme en contra de los hábitos de la humanidad, funciona como funciona. Dicen que alguna vez en el tiempo, ese tiempo que asumimos como futuro, pero hablo del futuro en eones, de hoy en hartas anochecidas, los hombres y mujeres terráqueos tendremos la cabeza mucho más grande, el cuerpo algo encogido, delgado, pinte uno de esos identikit alien, y listo, hacia allá apunta nuestra anatomía. Qué cómo se puede saber eso, pues hay personas que tienen la capacidad de llegar a esas conclusiones; así como al carbono 14 se le antojó servir para determinar aparentemente con exactitud la edad de cualquier hueso viejo. Con esto estoy suponiendo que algún recontranieto mío (aún quiero tener hijos) agarrará su cacharro y hará pasantía en algún planeta primitivo, donde desconcertará a los matemáticos locales con sus formas piramidales de gran tamaño y piedras lisas con gigas y gigas de info que en aquel lugar nadie sabrá manipular ni obtener gran provecho, pero está visto que los humanos necesitan atar cabos con los orígenes, que desandar los escalones es como una toma de nutrientes del cordón umbilical y vaya que espero que a ese recontranieto mío le toque algún mundo de buen talante y pueda obtener las notas que ambicionaba.

Hoy vine de recoger mis libros de la U., tengo deudas morales que pagar, tengo una condena intelectual de unos cuatro años por cumplir, y como no todo tiene que sonar mal, tengo mucho por aprender. Lo cual no quiere decir que voy a borrar de mi espíritu que a C no se llega necesariamente rumbo A, ni B. Y que C es apenas otra letra. Que hay otras dimensiones y misiones que el cuerpo humano no está apto para asimilar. Que la poesía es un escape sideral, como también lo es la arquitectura y el deporte. Que el amor está constituido de hechos palpables y no de nociones etéreas. Que si talas un tronco y revisas sus círculos concéntricos también puedes determinar la edad. Que si te fijas, la mayoría de los techos son planchas de zinc, o tejas de terracota, todo acanalado, seccionado, parecido, previsible, lo cual no quita que el juego de encontrar las X diferencias en los dos dibujos sea una vida llena de emociones y reconocimientos.

Lápiz y sentido.

Toc-toc, cabeza de quién he dicho

2007-04-03T17:16:00.000-05:00

Repensando las peras del olmo y pidiendo, con toda lógica, se me cayeron. Los pensamientos.

EL PASTIZAL
Voy a limpiar el arroyo, en los pastos...
Sólo rastrillaré las hojas secas.
(Y quizás me detenga hasta ver clara el agua.)
No, no tardaré mucho. -Ven también.

Voy a buscar el lindo ternerillo
que se apoya en su madre. Es tan pequeño
que cuando ella lo lame se menea.
No tardaré mucho. -Ven también.

EL CAMINO NO ELEGIDO
Dos caminos se bifurcaban en un bosque amarillo,
Y apenado por no poder tomar los dos
Siendo un viajero solo, largo tiempo estuve de pie
Mirando uno de ellos tan lejos como pude,
Hasta donde se perdía en la espesura;

Entonces tomé el otro, imparcialmente,
Y habiendo tenido quizás la elección acertada,
Pues era tupido y requería uso;
Aunque en cuanto a lo que vi allí
Hubiera elegido cualquiera de los dos.

Y ambos esa mañana yacían igualmente,
¡Oh, había guardado aquel primero para otro día!
Aun sabiendo el modo en que las cosas siguen adelante,
Dudé si debía haber regresado sobre mis pasos.

Debo estar diciendo esto con un suspiro
De aquí a la eternidad:
Dos caminos se bifurcaban en un bosque y yo,
Yo tomé el menos transitado,
Y eso hizo toda la diferencia.

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en las semanas anteriores, durante marzo, los toc toc transcritos correspondieron a las sensibilidades creadoras de: (en orden de aparición) 08.03 -marcelo báez, carlos eduardo jaramillo-; 17.03 -wyslawa szymborska, sonia manzano-.

vini, vide y vicente

2007-04-01T16:43:00.000-05:00

Con sueño y mucho. Los días seguidos de amanecidas me tuvieron todo el mes anterior adormilado. Ayer estuvo bien el lugar, la terraza de la casa de la mujer que ya no será mía (mía, como expresión común a falta de otra -ausencia de ideas, producto del sueño- así que no estoy poniendo títulos de propiedad sobre nadie). El astro hueso lleno y mi amiga de a-lado acordándose de las leyendas sobre la capacidad lunática de volvernos salvajes. Mi charla estuvo escasa, y debo decir que Juventud, el amor platónico de my friend, quien estuvo a mi izquierda, es un muchachito de temas interesantes. Demonches, me decía yo mismo, ese peladito ni lleva 17 y ya dice haber recorrido casi todo el país y empeña lo que sea si hay chance de ir a argentina, y lo dice con ese tono medio alterado, no necesariamente gaucho, sino de alguien a quien cuando se le preguntó, afirmó ser ciudadano del mundo, demonches, decía una voz dentro mío: ese muchacho tiene más ideas que yo, vejancón fantasioso. Al frente, se había instalado el jeque ferny, ya con su botella de tequila terminada, por eso es que no llevó carro, porque su intención era batirse a duelo alcohólico con my friend, pero ella rehusó y a las cuatro, con la excusa de bajar a ver los limones my friend se quedó conversándo en la mesa con el hermano mudo de la muda, que es amiga de la que ya no será mía. Cuando bajé a verlos, mezcla de de celos y excusa para iniciar retirada e irme a mi colchón, me quedé un rato parado entre ambos, sentados, y recibí una mirada barajadora. Sí, sal de aquí, la cocina. Al despedirnos, en la escalera, le repetí el abrazo, yo no la había pasado tan bien, mezcla esta vez, del tequila el vodka universitario y la cerveza, de la jornada anterior, y el tequila, el gin y la cola de la noche en mención, con el aditamento de celebrar un cumpleaños donde yo no podía mostrarme afectado por haber terminado con la última ilusión de la mujer que ya no será mía, sin títulos de propiedad, pero tampoco quería mostrarme perfecto ni iluminador. Tuve chispas, parecía que arrancaba y que podría llegar a comerme la madrugada, y si tan solo hubiese habido disposición para echar danzas entre los asistentes, pues entonces allí sí, no me detenía nadie y ahora estaría terriblemente más cansado, y para qué negarlo, reconfortado: dos buenas noches seguidas. Mas, la música no levantó a nadie y solo dependía de mi labia, y damas y caballeros, bien sabemos que ese es territorio ambiguo para mí, bien puedo ser magnífico, como bien puedo ser un mueble raído. Hay algo en mi interior que me impide quitarle el protagonismo a quien parece urgirle. Y opté por el bajo perfil. Sí, otra vez, el bajo perfil. Y luego el achicopalamiento, la gota frente al sol. Revisando antes de dormir la fotos de la noche, me dije: vicente, pero si saliste tan bien, mírate aquí, si pareces un hombre divertido, y en esta otra un chico interesante, e incluso acá uno de ideas, ¿por qué te haces tantas veces lo mismo? Por qué te niegas a tener peso, por qué te niegas a ser cuando estás rodeado y sin salida. Las cucarachas y los gatos, entre otras especies, cuando están panza arriba, mueven las patas que dan gusto en la defensa. Tú sonríes misteriosamente cuando la muerte social se te abalanza y te transparenta. ¿Será que sabes algo que el resto de las personas no? Porque en serio, no siempre te entiendo y por mucho que en la poesía no haga falta entender lo que quiso decir tal y cual, sino solo dejarse llevar por su ritmo, insinuación, el espacio inexplicable, pues, amigo mío, consíguete un parlatario aunque sea, e instálalo en tu cuerpo de emergencias, porque la palabra que tanto te inquieta y fascina, sigue mandando informes y proyectos para que le abras la puerta del coliseo y venga una ambulancia a llevarse a los caídos y pisoteados, y entonces salgan pero ya los ilesos, tienen que regresar a su hogar, a su calle, a su punto. Los dedos algún día se te sublevarán.

Fuera de esto, sigues siendo mi favorito, take care of you y procura dormir más en abril, que ya no tienes tantos aniversarios y procura tener menos excusas, procura con locura, ni tengo que decírtelo ripio mediante, pero igual. A propósito, el libro. A propósito que no tiene nada que ver con el anterior, terminé el de la ceguera. Empieza la semana resucitoria y el de un ateo me resultó el de mayor ímpetu. Cosas curiosas como el agite de los ramos y otras alertas en roma. Y tampoco tiene que ver, pero me acabo de poner de un estupendo humor. :)

Los planes y los golpes en el pecho

2007-03-26T16:14:00.000-05:00

Así, mi fin de semana seguí bloqueado. Pero eso no significa que haya sido un finde triste. Es más dentro del pecho tuvo las pulsaciones que me indican, sí, hombre, aún hay esperanza, y si bien, tal como hacía bien en notar Camus (yo dale con meter a camus en la colada, jaja), la esperanza fue lo último y quizá por ello lo más tenebroso y terrible que asomó de la mítica Caja de Pandora, signo de que sentir un alivio porque haya llegado la esperanza a nuestro espíritu no es sino la peor perdición que nos corresponde afrontar a la humanidad, y es que como diría mi maestra Fátima de antaño, hay que procurar llegar a tener una mente sin deseos para pasar al siguiente plano (bueno, eso es otro post, sin duda, buuuuu, extraño ser el saltamontes de mi maestra, pero como que no era ese mi camino, bueno, ahora mi camino lo estoy siguiendo más por los matorrales que por la ruta apisonada, pero voy:). El asunto es que yo, ritualista como les dije que soy, en plena misa mi querida chica Ru asomó para hacerme desconcentrar en absoluto, fue como uno de esos diablitos que te asoman en los cartoons, claro que no me propuso nada travieso, ya quisiera yop (y en pleno homilía, válgame josevi!!!), pero su sola presencia, su besito en la mejilla y un hazte más allá, para sentarse a mi lado (bueno, solo fue porque no quería que su mamá viese que llegaba tarde a la misa), fue suficiente para echar al tarro de la limosna mi promesa de que ella no me afectará en las emociones, y que procuraré conocer más personas y etc, etc que tanto aconsejan. El caso es que ya no les cuento más, que muy chismoso ando últimamente. Fue un domingo gracioso, mi gran amigo Boro cumplió años, y el sábado no lo fue menos. Allí cumplía la Luna y qué lata, mi compromiso familiar de ir a las luchas libres, tal como tenía planeado con mis hermanos, me impidió asistir a la reunión; ella es de las mujeres más confiables que conozco, pero ni modo, cuando la llamé, pasada la medianoche, ya me dijo que la reunión no iba a durar hasta tan tarde, y mejor no fuera, que no había problema. Bu. Un abrazo, querida amiga.

En todo caso, la velada luchística del sábado la disfruté mucho, y para quien no lo sepa, pues que desde niño soy un fan irremediable del pancrasio y no iba a dejar de asistir a esta cartelera. Y es más hice un reporte, para quien le interese, qué lata que no haya llevado la cámara, en fin. Barton Fink tuvo la de líos porque el estudio de cine le pidió un guión para la película de luchas, pero la verdad a mí esto no me resulta tan conflictiva, y bueno, no sé qué signifique eso, porque barton era un dramaturgo de verdadero peso, asumiré que yo soy peso pluma nomás. Ni modo, es lo tengo por hoy, y eso es lo que hay, yo siempre la paso bien siendo un hincha.

EL SILLETAZO

2007-03-26T16:11:00.000-05:00

Reporte WAR The Beginning Parte #1 (GYE. Paladines Polo. 24.03.07)

Mi posición: General, a la suficiente altura para observar en su esplendor las cuatro esquinas del ring. Cuerdas Rojas; almohadines verdes.
Casi 9pm. Tuvo que sonar por los parlantes la voz de Hugo. “Calma pueblo”, pidió, problemas técnicos. Hasta el himno nacional nos tocaron, se creyó que ahí comenzaría todo, pero no, más espera. Entonces, sí, se apagaron las luces y llegó el primer video, con la China Suárez, la primera diva de WAR, para introducirnos la lucha en nuestros corazones ávidos de acción.
Más divas WAR, bailando provocativamente, en especial una que ya averiguaré su nombre, Dios tiene que ser justo e informarnos quién era ella. La mayoría del público masculino no enloqueció, lucían controlados, porque concurrieron junto a sus esposas, madres e hijos, y de ser posible hasta la suegra llevaron, tal como había pedido Savinovich, que asistiesen, a este evento de entretenimiento deportivo para toda la familia.

Así, al rato, apareció Hugo, y atángana, esto fue el comienzo de una noche interesante. El calvo “howardfinkel” de la IWA anunció la primera de la historia.

1. DEATH MATCH
HADES VS SMASH VS SKATE VS PAIN MASTER VS ?

Esforzado encuentro entre 5 combatientes, sin DQ, o sea con permiso para darse con todo lo que encuentren debajo de ring. Dominio fue alternado, en especial entre dos luchadores cuyas indumentarias rojas y movimientos acrobáticos similares, hacían sospechar que conformarían una pareja con porvenir. La lucha aérea al estilo mexicano complació al público, cada uno tuvo su oportunidad de lanzarse por sobre la tercera cuerda. Pronto apareció la primera silla en acción, y no se hijo esperar la réplica con una bandeja de bocaditos en la cabeza. Mientras, en el ring, Skate aplicaba algunas buenas quebradoras. El público, ya ambientado con los debutantes, empezó a reclamar más sillas, y claro que hubo, también una rotura de escoba en el cuerpo, cortesía del de vestimenta roja oriental. La acción acabó cuando Skate pudo completar el conteo de tres, con un roll up, y se llevó el trofeo destinado al ganador. Agilidad y ganas entre los contendientes que demostraron estar preparados para el evento.

2. LUCHA DE PAREJAS CLASIFICATORIA CAMPEONATOPAPI LOVE Y ADONIS VS SAVIO VEGA Y EL CÓNDOR ORTIZ

Pelea de ritmo pausado, pero con el carisma de Savio Vega y la presentación del Cóndor Ortiz, luchador técnico nacional que obtuvo una rápida aceptación de la general. El inicio fue algo irritante, Adonis estuvo reticente a pelear porque le estrujaron la cabellera, pero al fin Savio le hizo ver que era una gallina, al público estuvo de acuerdo y Adonis tuvo que pelear. Con marrullería, eso sí, y con la anuencia del árbitro, se combinó con Papi Love para tener en problemas al Cóndor, que no lograba dar la posta a Savio. Hasta que el ecuatoriano pudo reaccionar y Savio puso las cosas en orden, con todo su repertorio. El combate tomó ritmo, finalmente Cóndor estrelló contra las escaleras metálicas a Adonis y Savio dejó listo a Papi Love, para que desde la tercera cuerda, el Cóndor volase en todo lo alto y cayese de picada sobre el cuerpo del villano. El árbitro hizo la cuenta de tres, pese a que el Cóndor no tenía la posta, pero, qué importaba. Habían clasificado a la lucha final por los títulos y el Cóndor se había ganado el respeto.

3. ATILA VS RICKY BANDERAS

Sin mayores dificultades, Ricky Banderas dejó claro que es un tipo de poderío, a pesar de lucir a media máquina, fue el que mejor físico mostró de toda la cartelera, eso impresionó en especial al público de la zona de ringside. Aplica un azotón estilo crucifijo que hay que tomar en cuenta, no en vano es uno de los de mayor trayectoria en la IWA. Así también sus palmetazos fueron los que mejor sonaron en la velada. La pelea terminó por DQ a su favor, pues ya tenía listo para el conteo a Atila, e ingresaron los fastidiosos Papi Love y Adonis a interrumpir y golpear a Banderas. El público pidió la ayuda de Savio y éste no se hizo esperar, también entró al rescate el Cóndor, quien hasta un correazo le dio a Atila.

4. LUCHA PAREJA, GORE MATCH. CLASIFICATORIA CAMPEONATOCHICANO Y KUERVO VS THE MEDICS
El Chicano se canto un reguetón y subió al ring, el Kuervo eligió emerger desde la tribuna, entre el público, gesto que agradó. Los médicos son unos boricuas macizos, quizá descendencia del clásico Super Médico de antaño, ya averiguaremos, y van acompañados de una rubia metedora, como Patty Dolores. Pelea pareja que tuvo su desenlace cuando, aprovechando una distracción del referí, la enfermera Patty subió al ring, atrajo a Chicano y alguna promesa y tocadita sucia le debe haber dicho, que el boricua se quedo lelo y esto lo aprovechó el Doctor Muerte, para ponerlo contra la lona y avisar al árbitro para que haga el uno-dos-tres. Así, The Medics se enfrentarían a Savio y el Cóndor por el título de parejas en la cartelera de Quito, al día siguiente.

En un breve intermedio, las divas promocionaron la mercadería que se puede encontrar en la página web de WAR. Se puso mejor cuando la China Suárez toda vestida de negro, ingresó a ponerles un stop a esas chicas intrusas y dejarles claro quién manda aquí. Espléndida la Suárez, yo la apoyo; luego también chapeteó al “finkel iwa” y presentó a una pareja de luchadores, que por lo visto manejará, los Latin algo, que aparecieron con indumentaria de discoteca y más les vale que cuando les toque pelear den miedo, porque no parecía así.

5. LUCHA TRIPLE AMENAZAJF MUNZON VS PHANTON OF ENCARNAGE VS CHAOS
Pese al buen video promocional de JF Munzón y de Phanton… (nombre que no me convence), ellos lucieron algo nerviosos y sin plan de lucha, y ya cuando se templaron, Chaos, mucho más fornido, los tenía dominados y les ganó con facilidad. El público aplaudió mucho un triple suplex que les aplicó en todo lo alto. Cabe destacar que Chaos tiene un estilo algo despreocupado e ido que provocó respeto.

6. ROYAL RUMBLE PARA DETERMINAR EL PRIMER CAMPEON

La lucha histórica, el primero Royal Rumble de WAR. Fue lo mejor de la noche. Acudieron casi todos los luchadores de las peleas pasadas. La General ya había tomado partido por Savio, el Chicano y el Kuervo. De hecho, el Chicano respondió pronto y fue el primero en sacar a alguien por sobre la tercera cuerda, fue a Munzon, y así en una pelea donde había mucho puntos donde ver, fue loable la combinación de Savio y el Cóndor, entre ellos boletearon a la mayoría de los de menor peso. Banderas también se sintió cómodo entre los golpes y brindó los mejores azotones. Chaos y Skate lucieron esforzados, despacharon a uno que otro. Asimismo The Medics fueron solventes, no así Adonis, cuya despedida el público la gozó mucho. El Chicano fue el primero de los favoritos que fue vencido. Con el transcurrir de la lucha, Banderas buscó asociarse con el Kuervo y terminaron de mandar a los Medics pa´ fuera, para entonces el Cóndor también había sido eliminado y quedaron cuatro: Savio, Skate, Banderas y Cuervo. Skate se puso desafiante con Savio con duros reproches, quedando alineados de tal forma que los boricuas se enfrentaron contra los nacionales y el público empezó a dudar respecto a quién brindar su apoyo. Con mayor espacio para maniobrar, el combate mejoró aún más. Aprovechando un descuido de Savio, Skate lo eliminó con una precisa patada voladora. Pero no le duró mucho la alegría porque por las mismas Banderas lo arrojó de buena gana por el otro costado del coliseo. Quedaron solamente él y Kuervo. La General se decidió por El Kuervo, aunque éste andaba ya medio desplumado, había hecho un gran esfuerzo, pero lo tenían enredado en el esquinero, en posición invertida a merced del boricua. Fue entonces que asomó con todo su arrojo la China Suárez, subió al ring como por el portón de su casa, ante la sorpresa de Banderas que de pronto vio sintió el rostro sobajearse en los pechos de nuestra diva, maniobra que aprovechó el Kuervo para agarrar a Banderas y lanzarlo por sobre la tercera cuerda y coronarse así, con mucha emoción, como el precursor de los campeones mundiales WAR.

7. THE KISH VS ORLANDO JORDAN
Terminó la espera. Llegó el momento de Rikishi, hoy The Kish. Apareció Jordan con muchas ganas de hacerse notar y el público se metió con él, y para que le quede claro, de manera bilingüe, pues los Jordan Sucks y asshole abundaron en contra suya. El Kish tuvo su noche, después de tomarse su tiempo recibiendo el cariño del público, por fin arrancó la pelea y con poderosos lazos al cuello y suplex alemán, tuvo a mal traer a su oponente. Solo gracias a un golpe bajo, pudo tomar control Jordan y llevarlo hacia fuera del ring para ablandar un poco al dueño del trasero gigante, durante algún buen rato. Pero Kish reaccionó con una movida hawaiana retomó las cosas donde las dejó y se preparó para aplicar su sentón en medio del ring, movida que fracasó ante la agilidad de Orlando. Las cosas estuvieron así, con el público muy metido, hasta que llegó la apoteosis, una patada suficiente para dejar colgado en el esquinero inferior a Jordan, listo para el perfume siete machos que lleva el Kish en sus posaderas. Se tomó su tiempo, acomodó su truza y restregó su carnosidad en el rostro dolorido del Jordan. Apoteosis. Parecía que eso era todo, pero otro golpe bajo hizo que las cosas cambiaran de rumbo y se venía la venganza de Jordan, quien también quiso aplicar perfume en las narices de Kish, ante la estupefacción de la concurrencia que veía como se bajaba la truza y se disponía a sentarse en el ídolo, mas The Kish hizo gala de saber artimañas y con devolución de golpe bajo, dejó tendido a Jordan, el del trasero al descubierto, para luego aplicarle el súper sentón sobre el abdomen y eso fue todo. Cuente hasta setenta veces siete, señor árbitro, que a Jordan nadie lo perdonaba ya. Triunfo del pueblo y por supuesto con baile Go, Go Go kishi incluido.

A la salida del coliseo, el público ya hacía las cuentas para la siguiente cartelera. Y conmigo hasta el siguiente Silletazo!

Pico un parloteo

2007-03-23T22:38:00.000-05:00

Encordado a la butaca del timonel
Trasuda mi personaje la magnitud de su lamento
Que atiborro la sábana de pliegues, y me pregunto
Si este es el sujeto que merece tanto mi fruncido

según la cartomántica que my friend consulta periodicamente, yo estoy bloqueado, no lo mandé a preguntar, pero my friend es muy solícita en aquellos temas. Más allá de que Lou tenga o no certeza, su bola cristalina no ha dicho nada que yo no sepa: estoy bloqueado. No me sirva un cuba libre, no me interesa, porque NO es una palabra que escucho harto, tanto que esa podría ser la razón de que mi oído derecho lo lleve al cincuenta por ciento de funcionamiento. Cuénteme porqué Ludwing Van fue sordo, y sin embargo tenía los sonidos tan frescos en su interior, que le bastaron para armar los legos de su encierro y pintar los planos en un pentagrama.

Dejen que yo espere o ilusione algo, cualquier cosa, les aseguro que los NO vendrán y se sentarán en la puerta y me taparán las afirmaciones, es más, quien lea esto en seguida dirá: No estoy de acuerdo.

El problema no es el No, porque en el espejo hallaremos el Sí, y sin mucha vuelta (esto ya parece papeleta de consulta popular), además hay tantos Sí implícitos, el mismo movimiento es un Sï, la inmovilidad también puede ser un acto de voluntad, otro Sí. Cada respiración lleva el Sí hacia dentro, cada alimento el Sí al buche. Entonces cuál el problema.

En este preciso momento me empiezo a aturdir tratando de pensar cuál es el problema. Hacia dónde me llevan los tres párrafos pasados y este cuarto párrado empieza decirle al quinto que vaya encontrando una solución.

A ver, otra vez esperé una llamada, para ser precisos una llamada de tres personas distintas, y ninguna llamó (pero eso es una niñería, déjese de cosas, que llamo al sexto, ya que ud. quinto no se me pone maduro ni me da la respuesta). Esperen, y con café buendía. Su turno, sexto, ud que se cree el muy vivo, a ver qué hace, ya pues demuestre, póngase en mi lugar y diga si no estaría igual que yo.

Yo les digo que esos muchachos de allá arriba son unos preocupones. La silla está un poquito sudada, llevo un rato conectado y nada que me enteré que una amiga es homofóbica, no alcancé a contarle que hoy una de mis opciones era ir a la disco gay, habría sido chévere escuchar su reacción, cuando le dijese que de tan aburrido de que las mujeres no me paren bolilla, aunque yo me pare bien caballeroso, empezaría a considerar atender otras peticiones. El asunto es que eso ni yo mismo me lo creo; la razón que más se acerca a mis sentimientos para que yo haya considerado alguna vez ofrecer mi colaciones al ambiente homo, es porque mis dos mejores amigas tienen en el Arcángel a una persona adorable, lo aman, y bueno, es que el Arcángel en serio es súper. Así, mucha veces lo vi como un triunfador, como la persona divertida y candorosa a quienes todos admiran y me entraban ganas de ser como él. Ahora se ha marchado a la yoni, y ellas lo extrañan mucho, a su modo, o sea sin tanto trauma, como es debido. Yo también lo extraño, pese al escaso contacto, él fue el primer nexo tangible entre O2 y yop, y por consecuencia, Paté, y el aura que mi Arcángel emanó aquella vez que preguntó por mí al entrar en mi oficina, fue inolvidable. Pero ni yo soy él ni al contrario, así que pretender ser tan querido como él está demás, uno, porque por fin empiezo a convencerme de que ellas también me consideran mágico, y el hecho de él ser gay, qué absurdo, eso no tiene nada que ver con el cariño profesado y que le profesan, él es genial; pero así suele ser mi mente humana, le dan tiempo y espacio y primero se anota unas ideas interesantes, pero si le dan más espacio, ya empieza a ver complots, razones entrelineadas y demás cosas, y en mi caso, se me ocurrió pensar que si yo fuera gay, ellas me querrían más. Qué sexto párrafo pa chismoso he sido. Ya me cansé de parlotear, ¿ud remata el post, séptimo?

Qué remata ni qué remata, lo que voy a hacer es poner doble espacio para no estar pegado a ti, sexto amanerado, yo soy como tu amiga con quien chateaste hace rato, no te me juntes. No, nada de que me vas a denunciar a los derechos humanos. Yo soy de la vieja escuela, y no tienes por qué pretender que yo acepte tu condición. Excusas tus inseguridades como siempre en otras personas. Actúas con poco convencimiento y eso es lo que te hace poner altares. Yo también conozco a todos los que me nombras, y sabes qué, a mí me da lo mismo, yo sé que los quiero y eso es suficiente, tú y tus absurdas teorías buenoides de la comparación. No, no escucho, tengo orejas de pescado. Por tu culpa es que la otra vez casi te encierra un gringo en el baño del perro, y el amigo de la Doctora, ni bien te conoció ya te preguntó por tus preferencias sexuales, con acuso de sospecha. Ya te dije que hables alto, que vocalices bien, que tengas poses más rectas y agresivas, pero no, el señorito siempre todo relajado y estirado, tratando con igual sonrisa a hombres y mujeres que te sean amistosos y admires. Y luego por qué crees que se queja el segundo párrafo, ah!! Ya mismo que te destrozo las ventanas y la cara y...

Bueno, uds dos, no se me pongan a armar polémica donde no la hay, y menos evocar a seres que respeto mucho. Como octavo y mayor que uds que soy, les digo que más le vale que se lleven, porque este man de josevi luego me los borra. Aunque eso de que vocalices bien y hables alto en realidad sí te convendría, oe, en cambio estoy en desacuerdo en lo de quitarle la admiración embelesada a quien se lo merezca, independiente de su género. En realidad esa capacidad tuya de obviar las pieles, las tallas y las diferencias físicas, siempre fue algo de lo que me hiciste sentir orgulloso.

Bueno, ni tanto, no exageres, octavo, el tipo jv sí se deja llevar bastante por las apariencias y el caché. Por qué crees que le gustó tanto la Ru de la misión, es aaaaaaaah, tan bonita y de alcances glamourosos...

A ver, a ver, ¿quién chingo les dijo que hoy quería postear? Uds nueve, sí, del primero hasta el noveno, se me van pa el cuarto ya, ahora mismo, cha, que nomás habrán escrito, en fin, tampoco me voy a poner a editarlos, sino no les delegaría el blog y los mails de cuando en cuando. Pero hey, alcanzo a leer lo que pusiste, noveno, te aclaro que Ru me gustó más por lo sencilla y sonriente que ha sido conmigo. Además da unos abrazos muy ricos y baila que da gusto. Cha, que no pueden ponerse hablar de otras cosas, aquí haciendo revista de corazón rosa, uds. Que piensan que soy jaime bayly o qué, vengo yo aquí con ganas de ensayar unos poemas y escribir otra vez algo sobre Camus, y sí, lo admito, parecer que tengo perspectivas serias y objetivas, y no, resulta que ya el post está hecho vaya ud a saber con qué clase de párrafos, y en serio más les vale que no hayan puesto amarguras ni cosas lastimosas, ni tampoco de esos ataques de locura que de repente hacen ilegibles sus letras, eh. En todo caso, gracias, está bien, qué les diré, también tenía ganas de irme a farrear, pero si se quedan en casa, pues hallen algo productivo para que me representen, y no anden dando lata con mis asuntos personales que a nadie le incumben. Marchaos, muchachos, marchaos, ya habré hecho clic en publicar para cuando me les una, y hombres, mañana también tienen itinerario agitado eh, más bien deberían agradecer que hoy no gastaron ningún centavo; ya me pagaron y hasta para ir a la cartelera de lucha libre nos alcanzará, de allí tengo la duda, triple duda, en realidad. Está mi querida luna, eso no me lo quiero perder, pero también está clairol, y úfale, en serio quiero verla, me hacen faltan esos huesitos, y además está la tentación, la chinga tentación de quebrarle el corazón a alguien que mejor no difo, de amasarme en su cuerpo y demonios, precisamente demonios, justo es mañana que hay chance de hacer diabluras y yo tan ocupado. Y por un lado, quiero portarme bien con ella, porque es a lo que la he acostumbrado, pero ufa, la deseo, qué le voy a hacer, la deseo con ganas, ternura en medio y más ganas, eso también es una forma de portarse bien, ¿no? Me gusta portarme bien, ¿algún problema con ello? Ándale, muchachos, ya me puse parlanchino también, jajajajaja, esta cosa se contagia. Superficiales de la chingada. Equizofrénico de porra. Metaliteratura. Demonches, metaliteratura :S. Y no se me ocurre ninguna frase estilo final de Annie Hall. Woody, help.

Eso fue todos, amigos, nos volveremos a ver en la siguiente caricatura. Ah, ah, ah. Stop. Yo sé que woody es pelirrojo como tú también Loquillo, pero woodpecker, amigo mío, no te decía a ti... aaaaaaah, why not, si ud me cae súper, dele, clausúreme el post, emisario Walter Lantz.

21 de Marzo

2007-03-21T23:50:00.000-05:00

No hay tema. Cada año, en esta fecha, como buen ritualista que soy, rindo tributo a aquellos seres poéticos que (...), según la división de Lázaro Samá, el personaje de Caracol Beach (inicié el día acabando de releer ese excepcional libro de Eliseo Alberto) hay dos bandos de personas: los que están lejos y los que están cerca. No hay nada que discustir geográficamente sobre esa clasificación, simplemente hay dos bandos de seres, mi querido Beto: los que están cerca y los que están lejos. Pues bien, Beto, hoy me ha tocado dejarme de ver tigres de bengala, y elegir quién sería el o la galardonada de este año. Una tradición privada.

Cada uno de los cuatro ganadores anteriores recibió su mensaje, porque el pasado no tiene porque borrarse, y ellos tienen que saber que el contenido sigue intacto. Jefe, Vice, espacio vacante, y Miss Clairol, hoy añadí en la lista a mi querida Patiú. Ya le redactaré el acta oficial, como a todos en su debida ocasión, y por supuesto el documento. Sobre qué trata, no puedo revelarlo, es algo de único interés de los afectados, espero afectados poderosamente y de grata forma, pero no podía dejar de referirme a ello en este mi blogodiario literalmente virtual, de candado abierto. Ciertas travesuras de la compu principal de mi casa me ha impedido hacer la ceremonia este día, pero el martes, a sabiendas de que la máquina no iba a colaborar, tuve gira del vino con patiú y le informé del asunto en mención. Según ella yo andaba con el ojo gacho, yo la verdad pensaba que había logrado disimular el impresentable estado de ánimo con el que estuve toda la semana anterior, pero no, precisamente porque ella se da cuenta de esas cosas es que la añado a mi lista. Sí, Samá, hay personas que están cerca y otras que están lejos.

Por cierto, he tomado vino dos días consecutivos, ayer blanco, hoy tinto, un par de sendas copas (me pregunto si con esta oración quedé bien con el profe que me enseñó el significado del adjetivo sendo hace unas semanas. Uy, ojalá) y cada vez me agarra más pronto la vidriería del vinetera, con una sola copa ya siento la capa de gasa, qué horror, josevi, qué horror, con una sola copa, habrase visto, o sea, no te estoy mandando (sí estoy hablando conmigo mismo) a que termines una botella cada vez, pero que con una chulla copa ya digas mejor ya no la siguiente, no pues, hombre. Afortunadamente solo ocurre con el vino. Bueno, por algo me gusta tanto. Por fortuna, sí, también existe el vodka, y venga, si bien no como cosaco, pues que a este ya le damos repitute las que sean necesarias antes de ponerse vidrioso. Esta noche no quería pasarme de vidrioso porque aún no había hablado con el amigo caracol, cuyo libro tuve el gusto de comprar. Y bueno, el saludo afectuoso y la dedicatoria en sintonía esos fueron gratis. No lo he tratado mucho, ni poco, pero por lo leído cuando lo conocí y luego un borrador que en esos ocasionales chateos, me había enviado, y además por su poético y pantanoso blog, sumado a su achaque, le tenía y tengo fe literaria y eso es suficiente para alegrarse de que haya empezado a publicar. Esas cosas me proporcionan alegría. También fue bueno intercambiar saludo con uno que otro chicoletra cheveroso, qué lata que mi manera de ser, forrada aún de timideces y necedades, me interfiera el contacto humano. En cambio cuando vi al amigo de mi querida amiga, quise hacerle así con la mano (jajaja, suena gracioso, ¿qué es hacer así con la mano? tantas cosas se pueden hacer con la mano). Quiero decir saludar, pero bu, esquivó la mirada y perdido el contacto visual, ni modo. Con quien sí me dejé de tonteras fue con Daniel, mi antiguo cofrade acropolitano, a quien no veía desde el baile de aniversario de la escuela. Según me dice, todos me recuerdan como el que bailó la danza árabe con las cinco chicas. Cómo es que se llamaba, dicen, josé vicente responde él o quizá maría fernanda también ha respondido. Ah, vuelven a decir. Y se acabó, ese es el mayor recuerdo que dejé en aquella escuela, bailar árabe, que la verdad a mí no me correspondía hacer gran cosa, son las mujeres la que hacen todo el show, el hombre a lo mucho hace un paso repetitivo y con los brazos extendidos, semirígidos y con pose que quien las posee, se deja danzar por las muchachas, según me explicó mi maestra de aquella noche, toda una profesional. Quizá me engañó y no quiso complicarse en decirme todas las maniobras que me correspondían.

Beto, hay personas que están cerca y otras que están lejos.

Hoy en la buseta de ida al maac, venegas recitaba con cansina melodía un dime si tú quisieras andar conmigo. La misión M fracasó, querido Beto. M es de las que están lejos, tan solo espero que tan, tan lejos que si el mundo es redondo, M se encuentre a espaldas mía, ambos rozándonos los traseros, aunque ninguno lo tiene puntiagudo, así que probablemente primero nos rozaremos las vértebras. No, tampoco tanto así, Beto. Vas a ver que sí rozamos. Esta semana no he sabido nada de ella. Y si como tú, Beto, se fue a combatir a Angola, no le faltaría mucho para que el mundo la haga girar. No, hombre, déjela que siga yo la agarro bajando es la de Santa o.. Santarrosa, me la pasé confundiendo a santaolalla con gilberto toda la noche en el rinconcito donde patiú y yop nos bebimos la botellita de vino. Estuvo intensivo el curso de audición salsómana. Para que vean que no solo ando con grupos gripes ni grupos grapas, también le doy a santarrosa y bueno, al grupo niche nunca lo negué, desde cuarto curso tuve que admitir que por ellos casi me hago dueño de salsoteca, qué bien sin embargo, que el rock me llevó con él. Larga vida al rokc. ¿Long Play al rock? Eso se rompe hombre, y dónde vas a poner uno de 33rpm, ni que fueras dj, y ni esos ya. Los Lp fueron, aunque el de george harrison lo mires de cuando en cuando, allí guardado en el cajón que nadie abre, primero porque es tuyo y a excepción de ti, a menos que no te hayas enterado, en la casa nadie más anda de fisgón (en tu favor, debo decir que cada secreto que te enteraste quedó secreto, por eso te permito seguir de curioso por la vida).

Listo, es cuanto tenía que decir. Nada en especial. Es que hoy no tenía ganas de escribirte un mail, querida.

Aquí corresponde una vieja banda como colofón, pero no estaría bien sacarla de mi buzón. Señor blog cambiodesiglo, asuma sus funciones, no usurpe, no lo haga, oiga. Ga, ga, ga. No, no se me haga el que no puede responder, ya lo descubrí. Ya guarde todo ese alboroto y me deja mis cosas tranquilas. Mañana o pasado le toca postear sobre el flaming, y en caso de que ande de celebraciones o de lucha libre, mi comodín del toc toc lo sacará del apuro.

Hay personas en un dije y además tigres de bengala volando alrededor.

Gracias Eliseo.

El columpio... wiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiii!!!

2007-03-18T17:36:00.000-05:00

¿Qué sucede cuando la música te perfora?

Pasas un muñequito por los conductos, y se pone a bailotear sobre tu herida

¿Qué, cuando te devana?

El rastro plasmático se espuma

Mueca y poco gusto

Pero ya está hecho

Me encanta el mundo sin ti

Y la melodía del acuerdo mínimo.

Mayela ya me había despabilado con Migala (el cuento de arreola y otro de cortázar, tuvieron entre sus hijos a esa banda española), y reconociendo su oído le pregunté por otra banda que sea de su agrado. Me nombró a Manta Ray, Nacho Vegas principalmente, pero no me sonaron atractivos, ella muere por ellos. Yo le comentaba que el disco de La mancha, de Mago de oz, me fascinaba, no quería quedarme atrás pues, ella me decía un grupo de rock tras otro de la madrastra patria y yo me quedaba en las mismas, así que saqué a relucir mi único grupo heavy medio under, pero igual a ella eso no lo impresionó. Maye no apreciaba particularmente a los Mago de Oz, y dado que los siguientes o anteriores discos de ellos me decepcionaron, pues tampoco bogué mucho por sus magias guitarreras y seguí escuchando las sugerencias. Entre que me enviaba uno que otro mp3 por el chat, pues cambiábamos el tema, y yo guardaba la música para otra ocasión.
Ya escuchados a conciencia, no me parecieron todo lo fabulosos que me pintaba Mayela, el Nacho ni Manta u otros, pero uno me causó impresión y aquí estoy, contento de haberme bajado sus dos discos (hey, de poder hacerlo compraría los cds, pero los gastos de envío me changan la intención. Hasta mientras los mp3 me conforman sin tanto cargo de conciencia, a decir verdad). Se llaman El Columpio Asesino. La música que estaba buscando, el sonido estridente y electrónico del rock. Letras guarras (esa es una palabreja española que gustarme mucho, no descubro nada nuevo, total los muchos migrantes deben usarla al dedillo y deben haber educado a sus familiares al respecto, pero para quien ande en su propio mundo es algo así como nuestro arrechas, que debo decir no gustarme, cuestión de empatía con la otra palabra, nada en especial contra el modismo local). Si bien el nombre me remontaba a las épocas cuando con mi hermana menor competíamos en el columpio para ver quién se balanceaba más alto -batallas que indefectiblemente yo perdía-, la voz corrosiva de la banda me disipaba cualquier sendero de inocencia. Es una cosa rítmica divertida, pero esas letras, mmm, me chocaría sí mi sobrinita las cantase. Pero a mí me placen, por esa cosa ruda, sexual y luchadora que siempre viene bien aplicar en el espíritu, especialmente en momentos de hastío con la suerte que uno se ha esforzado en ganarse. El remezón y el astringente para la posterior limpia.

De nada sirve que yo me mate en detallar mis sensaciones si está complicado ponérselos a escuchar y apreciar qué mismo es a lo que me refiero, así que aquí unas cuantas direcciones dónde tomar un dosis y de paso enterarse algo de la historia de estos muchachos pamplonicas que consiguieron sus primeros implementos musicales con la ruptura del séptimo mandamiento tradicional. Y de allí pa lante ganaron en cuanto concurso compitieron y gracias a uno de esos primerillos lugares pudieron hacer la maqueta de su primer album, y llegó la compañía disquera independiente que los acogió y esas cosas que suenan medio complicadas de soñar en nuestra américa morena y roquera. Ese segundo disco obtuvo su nombre gracias a Jodorowky, o por lo menos así quieren contarlo los del grupo, resulta que el líder, admirador del multiuso escritor chileno (es que Jodo es terapeuta, director teatral, un vivo y un lote de cosas más en su currículo y audacia, con decir que una vez caminando por las calles, así como experimento, junto a su acompañante decidieron que caminarían en línea recta y hacia adelante sin dejar que nada obtaculizara su camino, y bueno, si adelante estaba una casa seguían su ruta prefijada pasando por el techo, o bueno por la puerta, la ventana, donde corresponda; si había un árbol lo subían, no lo rodeaban, y así por el estilo; obteniendo reacciones diversas de las personas que topaban en su camino, por lo general más simpáticas que hostiles. Pero bueno, jodorowky está en muchas librerías, buscadlo allí, yo sigo con los Columpio), decía que él se enteró que estaba en la ciudad el chileno y fue con sus ejemplares a que se los firmara, y bueno este buen hombre le puso como dedicatoria, no sé si repetida en otros autógrafos de la jornada o realmente de bueno hombre, "De mi sangre a tus cuchillas", y cuenta el receptor de tremendas palabras que desde ese mismo instante ya sabía cómo se llamaría el siguiente disco. Intenso, es un trabajo intenso, no se guarda nada en el ánimo. Cómo ya se presentaron en méxico, tengo la esperanza de que suenen potente y en una de esas asomen por acá, y más le vale que no sea en quito sino en quayaquil. La otra opción es irme a españa, pero eso es como una solución tan ecuatoriana y aunque me encanta ser de este país, pues... suena desesperado, y no lo estoy aunque a veces pareciera. Al final de cuentas, es solo otro grupo under más. Debería buscar uno por aquí, debe de existir, de las bandas nacionales lo que más me llama al oído son los Ro cola Bacalao, pero nunca me animé a comprarles nada de su música ni a prestarla, o sea que mi afirmación de líneas atrás, respecto a que si pudiera les compraría los legales y no los piratas, talvez no sea cierta. Buuuuuuuu. No sé, los de Caetano Veloso, Beck, Foofighters y Credence CR sí procuré tener los originales, pero chíngole, me quedo chiro cada vez, en fin, dénle un audición a estos críos. http://myspace.com/elcolumpioasesino
http://www.elcolumpioasesino.com/
http://www.astrodiscos.com/pre_astro.html?Lang=true

Definitivamente cada vez me gustan más. Me pregunto hasta cuándo. ¿Qué especie de revoltijo estoy tramando en mi psiquis?

Ideales, Sociedades Anónimas (1)

2007-03-18T13:56:00.000-05:00

Lo repetiré porque me gusta el título, me obsesionan los ideales, me seducen las sociedades al mismo tiempo que las temo, y de los anónimos qué diré, mmm, bueno, el anonimato es como la muerte, refrescante y necesario aunque duro; y si bien ocurre por montones tiene apariencia de ser una extremidad.

"Los mitos no tienen vida en sí mismos. Aguardan a que nosotros los encarnemos." (albert camus)

Tenemos al planeta tierra, tenemos la estrategia de la globalización por un lado contra el ideal escalonado de la defensa de la pequeña aldea, del grupo peculiar, del individuo. Tenemos la estrategia del mundo sin fronteras y el ideal del orden instintivo, de la apacible convivencia, así, la atmósfera en lugar de aire se me hace que tiene ideales y más ideales emanados. Tú respiras y absorbes el ejemplo y las palabras de las personas. Y como en la saturación entra el ahogo, se abalanza un déjenme estar tranquilo, yo solo quiero estar en paz, y no saber de ideales, lo cual, lamentablemente es otro ideal, amigo mío. La paz mundial tiene la paz tuya como vértice, su truco es que en caso de que tú no halles la paz, pues se buscará a otro, y así, la bandida paz mundial se da gira de hemisferio en hemisferio, viendo quién le sirve de vértice y quién no. Demás está decir que no busca un solo vértice, ni poseerla significa que sea un estado constante. En la siguiente dimensión lo entenderás.

En estos momentos yo no me siento en paz. Hay chorrocientos ánimos y cosas que están perturbando mi salud pacial. Si la he hallado como al grial, lo desconozco, por tanto no se si la he perdido o si aún la estoy buscando para conocerla. La paz no es sinónimo de felicidad, afirmo. He sido feliz y he sido infeliz, pero en paz no me recuerdo; conozco cierto estado de comodidad, una vaga percepción de que no me corresponde continuar en acción ni en pensamiento, pero es demasiada efímera, o corresponde a los momentos de sueño. Pues si bien no tengo paz en mi vida, tampoco hay nada que, por lo general, me impida dormir plácidamente. Podría decirse que tengo la conciencia tranquila, soy, según versiones y testigos, incluso un buen chico con los defectos de fábrica naturales y con las perversiones como virtudes suficientes. Y quien sabe si eso conspire contra mis pretenciones de poeta, bah, pero me agrada más ser un buen chico que un agresor e incluso que un transgresor, que es algo más digno.

Insisto, talvez la paz no corresponde a la tierra. Y por eso quisiera estar muerto; pero no me malentiendan, no creo en el suicidio, aunque me atrae; no creo en la necesidad de trasladar el dolor hacia aquellos que no comprenden porqué alguien se corta el funcionamiento fisiológico del cuerpo. De allí que entiendo a Prometeo y es quizá el mito mejor logrado en la historia de la humanidad (para quien no lo recuerde, una sopladita de la wiky http://es.wikipedia.org/wiki/Prometeo pero no se dejen llevar por la explicación del mito que allí está, mejor, hechos los protestantes, traten de interpretarlo por su cuenta, claro, eso sip, luego no se me hagan constitucionalistas).

Antier leía a Camus, me simpatiza el joven, nunca le terminé la Caída ni la Peste, pero este de Bodas y El Verano me acompaña en los lapsos en que estoy sin tareas en la oficina. En un relato corto llamado Prometeo en los infiernos (1946), afirma que si Prometeo volviera hoy a la tierra, los hombres procederían con él como los antiguos dioses: lo encadenarían en la roca en nombre de ese mismo humanismo del cual es él el primer símbolo.

Dele, déjeme transcribirle un fragmento:

"Lo que caracteriza a Prometeo es que no puede separar la técnica del arte". (...) Su mito, es uno de aquellos que siempre nos recordarán que cualquier mutilación del hombre no puede ser sino transitoria y que nada puede aprovechar el hombre si no es provechoso a todo su ser. Si el hombre está hambriento de pan y de brezos y si bien es cierto que el pan le es más necesario, sepamos empero preservar el recuerdo del brezo. Desde el corazón más sombrío de la historia, los hombres de Prometeo, sin dejar de ejercer su duro oficio, conservarán una mirada para la tierra y para la hierba incansable. El héroe encadenado mantiene en el rayo y el trueno divinos su fe tranquila en el hombre. De esa suerte él es más duro que su roca y más paciente que el buitre que lo ronda. Mejor que aquella rebeldía contra los dioses es esta larga obstinación que tiene sentido para nosotros, y esa admirable voluntad de no excluir, de no dejar de lado nada, que siempre reconcilió y reconciliará aún el corazón más dolorido de los hombres con las primaveras del mundo".

Pretendo seguir muriendo entonces.

tOc-Toc. Quieeeén?

2007-03-17T02:19:00.000-05:00

(aquí otros dos poemas de autores incógnitos y verdaderamente estupendos a mi parecer, en esta sección que me saca del apuro de no tener qué postear, o por el contrario de tener tantas cosas por decir que mis letras solo se leerían: guhFVYgJUBYFGVY/KguGUUGIFgyfyfvdfre, ajam, más o menos asíp. La identidad de los poetas, mmmm, pues supongo que será revelada, pero en sí, eso es lo de menos, y no creo que a ellos les incomode que me los reserve -y es tan evidente que no son de mi autoría :( buuu, ya quisiera yo- en fin, importa más su disfrute y oportunismo para captar justo lo que estamos sintiendo y qué chingo, justo era esop, demonios, justo era eso.)

AGRADECIMIENTO

Debo mucho
a quienes no amo.

El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
y eso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.

No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.

Paciente casi como un reloj de sol
entiendo lo que el amor no entiende;
perdono lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días
o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas, los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan lejanos países
son países bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.

"No les debo nada",
diría el amor sobre este tema abierto.

__________________________________________________________________
___________________________________________________________________

Consigo va quien conmigo iba
antes de descubrir
que hay coronas distintas
para reinas diferentes.

Voy a volver en mí
si es que recuerdo cómo.

Me he agotado como tema
en una conversación que todavía no comienza.

No pasarán:
Tiendo una alambrada de signos
entre lo que la nostalgia dice
y lo que la desmemoria connota.

Esta es mi flor
aunque la luz la aplaste.

Ideales, Sociedades Anónimas

2007-03-14T12:02:00.000-05:00

Resistencia poética y la necesidad de un cambio político son las premisas del director de Los Edukadores (Die fetten jahre sind vorbei), Hans Weingartner (austríaco). Yo me la fui a ver el viernes pasado, junto a mi jefe, con la premisa de compensarle por el plantón que le hice el otro día. Casi lo dejo plantado de nuevo, yo me encontraba en el malecón, a cinco minutos de caminata vigorosa del cine, haciendo sesión de fotos con unas amigas, entre ellas la Doctora, con quien me ha dado por detectar, así, veladamente, si habría posibilidad de intercambiar solterías. Nada grave aún con ella, simplemente uno de esos caminos insospechados, y así, volviendo a la pelí y mi jefe, que me esperaba a las siete pm, porque yo le había dicho que a esa hora comenzaba, pero en realidad era más tarde la función, porque lo conozco, llega con retraso siempre, me tocó esta vez a mí llegar después, y apenas alcancé a avisarle que no se vaya, que me faltaba por caminar un trecho, y si bien me faltaba más que el trecho anunciado, me dio por mentirle y excusar mi retraso en un calambre imaginario, por venir caminando muy rápido, según yo. Los seres humanos somos máquinas muy imperfectas. ¿Es que somos máquinas entonces?

Saludé a la luna que andaba sentada por la entrada, e ingresamos a muy buena hora. Inicio de película (aquí lo pueden ver -----------------------> http://www3.ifcfilms.com/theedukators/edukators.html). Mi jefe, en esencia, es bastante conservador, cuando se refiere a mis amigos los denomina mis amigos locos, lo cual hace que cada que vayamos a una obra, peli, cosas culturales, su conclusiones me sorprendan. Esta vez rió mucho con Hardenberg, el personaje que interpretado por burghart klaussner, el empresario opulento, quien a pesar de la aparente desventaja frente a los muchachos revolucionarios que lo tienen retenido, logra ese famoso síndrome estocolmo, y en cierto momento es él quien lidera la intentona del cambio que propugna la cinta.

¿Pero quién ya se ha "ensuciado" puede en realidad ser el motor de los cambios? Jan (Daniel Bruhl -con diéresis en la u-) es un muchacho de apariencia frágil, sí, déjate llevar por las apariencias, lector. Cuando en el ómnibus un recogeboletos quiere impedir que un menesteroso se quede sentado bebiendo, y lo zarandean para que se baje, pero más para fregarlo; Jan quiere saber qué pasa, y se acerca y no dice "déjelo en paz", lo que hace es romper el cerco humano que solapa el abuso, y decirle "se le cayó esto" al vejete (quien de la costumbre ni se entera bien que están abusando de él), y le entrega un billete que le serviría al anciano para pagar su boleto, suponemos, y se baja del bus; esto molesta a uno de los grandulones de apariencia intimidante, quien se baja junto a él y lo sigue. Hey, le grita, hey, repite más bravo. Por tanto, Jan se voltea y agarra de las solapas al de dos metros y deja claro que no teme hacer lo que haya que hacer.

"Antes solo bastaba con fumar y dejarse crecer el pelo para ser revolucionario", proclama Jule (Julia Jentsch) en algún momento. Hay bastantes de estas frases trilladas en Los edukadores, la de que quien antes de los 30 no es idealista no tiene corazón y quien lo es después de la misma edad no tiene cerebro, también la escucharán, y así por el estilo, como para dejar claro lo ornamentales que pueden ser ciertas palabras y oraciones en muchos momentos claves, y que bueno, no es ornamento lo que se necesita. Si faltan veinte minutos y ud tiene que empatar estando abajo por dos goles, pues prescindirá de los taquitos, firuletes y las rabonas, no porque no sean efectivos, sino porque su compañero de juego también está ansioso como ud por empatar y una jugada así lo desconcertará y dejará al equipo contrario en posibilidad de un contrataque que liquide el pleito. Sin embargo, los verdaderos cambios no vienen porque las cosas salgan tal como uno planee que salgan idealmente. Y Jule lo sabe bien ---> "No lo hicimos para salvar al mundo, lo hicimos para salvarnos a nosotros (tres)", de allí que a mi jefe, a más de notar que en alemania todos parecen ser muy altos, le atrapa eso de que "el miedo es el verdadero motor". A Jan le agrada sentir miedo. Qué es el miedo. En el cuento Famigerado, de Guimaraes Rosa, un aldeano con fama de intelectual que recibe la visita insólita de un matasiete, dice que "el miedo es la suprema ignorancia en un momento muy agudo". ¿Será que los que detentan el poder ya solo conservan el miedo a perderlo? Hey, trillado, te estoy haciendo un guiño.

Pasan más cosas más en la peli, quien pueda váyase a verla, porque no quiero seguir contándola y estorbarle así la visión. Es una comedia de acción no tan común de apreciar (aquí más info, por sia http://www.golem.es/losedukadores/ , pero no pues, la idea es que la vea primero). A la salida del cine llovía muy mojadoramente en guayaquil. Corrimos a comer algo y comentarla, pero terminamos hablando sobre un alguien a quien le gusta mucho una, pero ésta ya tiene novio, igual el alguien se ha hecho amigo y ganado su respeto, entonces barajamos posibilidades de lo que pasaría. O sea, charla de hombres en el patio de comidas.

Toc-toc, qUIÉN ES?

2007-03-08T02:03:00.000-05:00

TIRESÍAS II

Una diosa fue vista por mí
bañándose en desnudez
por eso ella me dejó sin imágenes en los ojos
con la lengua de una serpiente limpiaron mis oídos
para entender el lenguaje de las aves proféticas.

NULAS

Amarte hasta el punto de poder respirarte
y convertirme en una mujer
que te salive por dentro y por fuera
Porque sólo el amor entre mujeres es perfecto
Es un duelo de saberes
El amor de un hombre es sólo una página ignorante
que debe ser escrito por una Ella

Nulas son todas las imágenes de mujer
proyectadas en mi cabeza
Nulas porque tú eres la máquina que las proyecta
No es verdad que cada mujer tiene tristes ojos

Tú los tienes más melancolizos

Realmente trisitísimos

Puede haber tanta mujer especial/espacial

pero tú eres la mayúscula

Solo en ti puedo llorar y de ti puedo nacer

Dulce incesto en esta vida que gira

como un trompo en el vacío

ERA HERMOSA

Ella en rigor

no era hermosa

Pero hay una belleza de las cosas

de las situaciones

la coincidencia de ciertas circunstancias

en un instante vivo

El instante fue hermoso

su duración

que aún vive en la vida de lo recordado

en sus versiones de lo irrepetible

del milagro

música

edades

soledades

y mil cosas más

que sólo podían separar

pero nos acercaron esa vez

/Cuál fue la fórmula, alquimista

para que el hierro diera el resplandor del oro?/

Así pues

ella era hermosa

Pero la situación fue más bien

+++++++triste

+++++++errada

+++++++dulce

+++++++dolorosa

+++++++equívoca

finalmente

+++++++hermosa.

CREDO

Creo firmemente que todos los muertos son importantes

que nadie debe morir sino a su vez

que la resurrección de la carne está en la vida misma

creo en las cópulas placenteras que hacen a las parejas solidarias

en la caminata por los infiernos para dar

con nuestra sombra verdadera

creo en la corruptibilidad del corazón tanto como de la cabeza

y en las partes pudendas del espíritu –¡oh ajusticiado!-

Alternativamente amo y odio

a alguien que se parece a mí y a todos los hombres

creo que la redención de la especie no vendrá por el sacrificio
del cordero

sino por la extirpación de los culpables

Creo en el vigor de la juventud

en la dialéctica de la violencia

y en que no hay sangre que se pierda ni esfuerzo que no valga

Porque tiene que ser así.

____________________________________________________________________

(digamos que esta es una nueva sección.

Quien sepa quiénes son los autores, pues... no, no se gana más que el placer de la lectura :) Feliz día de la mujer, amigas y desconocidas cheverosas.

Estás cucú y por eso hoy te lo dedico a ti

2007-03-07T23:48:00.000-05:00

CUÁL ES

Estoy confundiendo las fechas marcianas, marcistas, marcences, como quieras llamar a marzo. Hoy es el día de la mujer, se me había metido que era el 5, pero es hoy y lo celebraré de otra forma. A ver, a ver, ¿es que acaso quien escribe estas líneas resulta que es woman? Pues ni necesidad tengo de estirar el elástico de la pantaloneta y asegurarme de que ese miembro de mi consejo editorial diga presente; tengo claro que no es necesario formar parte del bando femenino pa celebrar este día. A veces pienso que una fecha así no debería existir, o mejor que eso, que nosotros varones, viriles irremediables, también tengamos ese día en que nos agasajen por andar allí patojos por el mundo, con nuestras hormonas sin amarre, la voz gruesa, una labia persistente, la billetera decorándonos la formas traseras y la media con tendencia al mal olor. Todo eso, a más de aquel instinto de proteger y proteger. ¿Te dije que te quiero proteger? ¿De qué? De nada en especial, sé que te las arreglas muy bien sola; pero soy hombre, soy feliz protegiéndote.

Podría dedicar este post a un montón de personas, o tratar de ponerme solemne aunque no me salga, pero Cucú, hoy va contigo, como ha ido un montón de ocasiones en mis letras, por ser inmaniobrable, por ser adorable y sutilmente un fastidio de pillinería. Por tu amor a la poesía, por haberte visto hasta el cuaje de la risa mientras el sensei cierra su maletín y se dispone, en acto engañador, a fingir que se quiere ir cuando en realidad quiere que sigan las preguntas; por insistirme que pronuncie alguna inquietud, y por no seguir insistiéndome, vaya ud a saber por qué, pues ya tenía elaborada una y necesitaba que tú me des un codazo para que me atreva a abrir la boca; por tener una ácida manera de criticar y otra dulce para bañar la crítica; y por si hace falta un poco de helado para dejarnos fríos; por hartarte, por nunca cansarte de estar cansada, por tener de subconciente casualidad un novio con el mismo nombre, por mandar flores a tu amiga, por no soportar desconocer un secreto, por procesar lento, por arreglártelas siempre con dignidad, por permitirte perder a tu mejor y más juiciosa, por todo lo contrario, porque quieres poner cara de cabreada, por las orejas de tu hija tan igualitas a los tuyos, por esa apuesta de cien dólares que vas a perder conmigo, y tú necia, y tú safando, porque sé que no me animaré a cobrarte, porque no estarás de acuerdo con algunas de mis afirmaciones, porque gracias a ti vi el lado oscuro del corazón y requiem por un sueño, por la trova cósmica o algo así el nombre de los boletines, porque estarás en lo del libro y en primera fila, porque pondrás tu luz en lo de lula, porque no me puedo detener en estas multiplicaciones e ignoro cuánto por ya llevamos, pero en algún momento debo aplicar stop para no cansar a los lectores que imagino, estarán preguntando si esto acaso no pretendía ser uno cultural y al fun y al cabo, más fácil es aprender inglés que traducirme, pero yo todo lo justifico diciendo que tás cucú y es un alivio sonriente que seas de los míos.

Déle, para cerrar esta jornada te ofrendo los textos de arriba de unos autores ecuatorianos que gustarnos a ambos, adivina de quiénes son y negociamos lo de la apuesta (lo sé, me la saqué para no postear sobre la confe, jajajaja, qué te diré, a mi maestro prefiero dejarlo en el elenco de elliot -a propósito, hace tiempo que no voy a una en que ninguna pregunta estuvo llena de lata, y mira que fueron más de una decena, chéverep-). Ah, ya te dije, estilo ángel exterminador de buñuel, tienes que marcar la puerta de la casa con la lista de las pelis. Tienes en tu poder el don de los sí.

¡Aijooó, aijooó, vamos a trabajar!!!

2007-03-06T12:48:00.000-05:00

" Mientras tanto los chinos, panteras atrasadas,

estos Bécquer del Asia se comen tu excremento."

(versos sacados de contexto, y del poema Golondrina, de Manuel de Cabral)

"Aijoó, Aijoó..." Más o menos así sonaba la canción de los enanos, pico en el hombro, a por la mina. Me cuesta imaginarme a los comunes trabajadores, que mañana tras mañana se levantan, cantar con tanta devoción su ida a la oficina, el taller o la calle. No creo tampoco que la mayoría salga con amargura, aún si la tradición judeo cristiana indique, y asumo que bajo otros símbolos y personajes también las otras tradiciones afirmen, que Adán conseguirá el pan con el sudor de su frente, y dicho esto en un tono que más sonó a maldición que a instarlo a mantenerse activo.
La actitud antes de salir suele ser más indiferente, bañada de cierta angustia o entusiasmo por conseguir hoy ese contrato, ese cheque; o en el lado afectivo, la aceptación del compañero que nos gusta. Pero en sí, desde la casa hasta el trabajo, es un espacio muerto en el que la despedida de beso de pico a veces cae en el hombro, en el que uno reduce mecánicamente su tamaño para ser una hormiga del planeta. Sí, el hombre o la dama que abandonan su castillo para ser uno más con la meta de ser más que uno. Socialismo del siglo xxi o capitalismo retorcido de todas las eras, la actitud suele más o menos ser así: un deseo incesante de tener, llegar, poseer, compartir, influir, poder, que al retornar al hogar tras la jornada, cesa, o debería cesar -pienso yo- para dar paso a cosas más importantes y verdaderas. No digo que las que tienen que ver con escalamiento social o supervivencia nacional, sean preocupaciones de "mentirita" sino que se subordinan a nuestras preocupaciones más familiares y privadas. Y me parece lo correcto. No descubro nada.
Así, cuando escucho la indignación de los constantes directivos de las cámaras de producción, sumados a los "pelucones" y demás miembros de las fuerzas de "vivos" de mi provincia, ante las respuestas insolentes de nuestro presidente de la república y sus seguidores, recuerdo porqué estoy feliz de haber dejado de hacer seguimiento a casi todas las secciones de los periódicos y noticiarios en general, desde hace ya algunos años.

Charlie alguna vez me dijo que yo soy un anarquista; yo defino al anarquista como un ser que donde hay calma intenta poner tempestad en pos de una mejor calma, que otro anarquista volverá a atormentar; no me parecen tan útiles, a decir verdad, los anarquistas, pero los hay en cantidad; y dado mi talante tranquilo (tanto asíp que mi querido padre se desespera por mi pasividad), me sorprendió ser calificado de anarquista. Llevar ese apelativo se me hizo incómodo y de ahí en adelante menos aún traté de intervenir en la opinión pública que todo ciudadano se ve tentado a hacer sobre las labores de un gobierno o del sector laboral en sí.

¿Estuvo bien que yo quisiera seguir saliendo de la casa fijándome en las matas del jardín? Creía ser como el inusual muñequito de la caricatura de Quino, que mientras todos andan grises yendo de un lado a otro por la calles, él pasea por las calles sonriendo y los agentes lo acosan por su sonrisa. Y cuando mi amigo Boro, al aprestarse a esbozar la caricatura en el periódico donde somos compañeros, pregunta qué hubo de bueno en las noticias para tener una idea dibujable, suelo ser el menos informado orgullosamente, tanto así que si me han convocado a una sesión para resolver los problemas de la provincia, pues la verdad no me he enterado.

¿Comprenden? El orgullo se me está convirtiendo en espuela de gallo y me hinca los cuartos traseros, donde supongo he colocado mi conciencia de sociedad. No me quiero sentir así, y quizá de allí este post, pero este post en sí no me soluciona nada, es como si me pusiese a firmar un manifiesto que indique que no dejaré atropellar ni mis convenientes deberes y menos mis privilegios, y que esta declaración me hace ciudadano irreprochable y de paso un líder de toda la comunidad blogger. Ridículo.

Como suele sucederme, encuentro cierta guía dentro de la poesía. Depende de cada quién acertar a convivir en una sociedad y dar ejemplo. Aquí uno del dominicano Manuel de Cabral, correspondiente a un libro que me trastoca, y del que hablaré alguna vez.

El último huésped

Aquel hombre que,

más que por tus zapatos y tu pan,

murió por tu aire,

murió para que puedas hablar,

para que puedas moverte tranquilo,

para que no leas noticias escondido,

para que no escondas detrás de un cuando

tu nombre ni tus calzones,

para que tus manos prohibidas

puedan tocar la vida,

para que tu silencio

condecorado de remiendos,

no se duerma en tu catre donde tienes

arropado tu odio sin sueldo.

Hasta que la banda sonora termine (Lado A)

2007-03-04T20:02:00.000-05:00

“¿Ya no me quieres? ¿Estás harto de mis locuras, de mis remordimientos, impío? ¿Quieres perderme? Te será fácil hacerlo. Ve y enseña esta carta a todo Verièrres. O no, basta con que se la enseñes al señor Valenod. Dile que te amo; pero no, no pronuncies semejante blasfemia, dile que te adoro, que la vida solo empezó para mí en el momento en que te conocí (…)”
(Madame de Renal luego firmó esta carta para su Julian, en el capítulo XX que Stendhal titula Las Cartas Anónimas)

Mi tercera sorpresa del día aconteció cuando en la butaca de mi izquierda llegó para sentarse Dulce, mi amiga feminista y bolivariana. Llegó acompañada y mi curiosidad me hará preguntarle, la próxima que nos veamos, quién era él. La presenté a mi amiga de la derecha, y vimos la peli sin compartir grandes observaciones; difícilmente emito comentarios durante alguna función, pero sí estoy atento a las respiraciones, las risas y los temores que la trama provoca en mis acompañantes. Es el plus que otorga una ida al cine.
*
Gatita, una tercera amiga con quien debía encontrarme luego (para irme con ella al cumple de Millie), nos preguntó de qué trató la movie; mi amiga de la derecha fue clara y concisa de la manera en que yo no puedo serlo: “La situación de dos profesoras inmersas en relaciones prohibidas”. O en palabras del personaje que interpreta Bill Nighy: “Intenta averiguarlo” y yo añado: sí, vaya ud. lector (a) a ver Notes of a scandal, subtitulada Diario de un Escándalo, o Escándalo, para ser aún más efectistas.
*
What Was She Thinking? (by Zoe Heller) seguirá llamándose acertadamente el libro en el cual está basado el guión de Patrick Marber, y ella (Zoe) se contentó cuando supo que Judi Dench interpretaría a Barbara, anciana profesora ácida, cuya misión en el sistema educativo inglés se cumple cuando afirma ser una arpía. “Me respetan”, añade con eficiencia más que con orgullo, luego de ayudar a Cate Blanchet (Sheba) a detener una pelea entre dos alumnos (uno de ellos había herido el honor “freudiano” de Sheba y el otro salió en su defensa). Esto provoca en ella la automática admiración hacia Barbara. “Yo nunca he sido popular”, dice en algún momento la anciana. “Lo eres para mí”, refuta Sheba. El extenso historial de soledades hace que una persona aprecie el gramo de oro en la roca cotidiana, y Barbara registra cada una de estas rocas en un diario, y los días tienen su categoría, su gesto salvador del mismo o por el contrario la roca sobre la roca, páginas enteras de peñascos. Si hay algo que trasciende es que Barbara no es una mediocre, tiene un refinado sistema mental y emocional que la hace estar en continua búsqueda de la intensidad. Y eso puede ejercer demasiada presión al convivir con alguien, y hay quien se lo ha hecho saber, y Barbara necesita tener la razón, porque ella puede tolerar muchos errores; ser lo suficientemente fuerte (o experimentada) para aceptar que no todos pueden dar lo mismo, pero, a su vez, si hay algo que no tolera es la falta de reconocimiento.
*
Allí entonces explota la villana y la poca costumbre de ser amado. Y en ese punto de la intensidad me es difícil no identificarme con ella (yo mismo me he autocalificado de intenso, cuando explico el por qué de mis aficiones o relaciones ideales), porque hay quienes creemos que el existir nos otorga el derecho al fuego, a las estrellas doradas, a la lava y su consecuente sublimación. Es un “yo no doy para recibir, pero hey, ¿no debería igual recibir algo?” Y qué sucede cuando uno descubre que ese fuego, esa lava y esa vista de estrellas amarillas, son más recreables en una isla: es trabajoso administrar un aislamiento. Así, Notas de un escándalo no está centrada tanto en el problema moral del muchachito que se folla a la maestra y ésta que acepta porque vaya ud. a saber qué chingo estaba pensando ella. No, no es un culebrón, como me pensó mi jefe cuando le conté la trama, cruzando la calle, sino que es una película de piedra contra fuego, de agua contra fuego, de aire contra fuego. O sea, del desencanto natural de la pasión, y el suficiente amor o no, para aceptar la naturaleza de las cosas.

calificación escala josevi: 3.7/5

Hasta que la pista sonora termine (Lado B)

2007-03-04T19:48:00.000-05:00

Hacer fuego de la piedra/ y comprender con la nariz/ que uno es blando/ como el pedernal

(Klaus Ribfjerg)

LOS SECRETOS SON SEDUCTORES

Llovía mucho. No en Londres, sede de la película, sino en Guayaquil. En la puerta de la disco, la Gatita y yo esperábamos a que llegasen Millie y José Ernesto. Nadie más vendría, el aguacero terminó regalándonos toda la pista de baile, sobraron los dedos de la mano, al contar los asistentes, y entre los cuatro tuvimos que aliñar la noche. Fue explicable la ausencia de la Doctora Amor, pero no así la ausencia de El Bombero (lo sé, están medio graciosos los alias, pero, por lo mismo, se pierde gracia y de paso se molestan conmigo si pongo sus nombres de pila), él es alguien importante para las chicas y para mí, pero se ha distanciado de nosotros. Vivimos mensajeándole, que sí que venga con nosotros el finde, que se asome si anda por allí cerca. Mas, él tiene un secreto… o quizá simplemente está viviendo su vida y encontrando nuevas situaciones, nuevas decisiones. Y entonces uno irremediablemente vuelve a pensar en qué será de él. Pati Paté suele decirme que las personas son mal llevadas, que cuando uno las olvida es cuando ella asoman cabeza para decir aquí estoy; pero hay excepciones, a Pati Paté y a mí nos consta, pero El Bombero… ¿será una de ellas? ¿Él dejará de asomar en adelante? Quisiera enterarme de sus pensamientos, saber qué lo está alejando del mundo, o sea, se dan cuenta de que podría llegar a convertirse en mi obsesión, que por el llamado bien de la amistad podría intentar entrometerme en su siquis e indagar más y más, sí, con la excusa de protegerlo de un supuesto peligro. Para fortuna de mi estimado Fireman, no creo que así suceda (¿y si les estoy mintiendo? jajaja). Cuando Barbara empezó a leer en Sheba como en un libro, se sintió cómoda, era como escribir su diario y desparramar sus sentimientos. Y al descubrir su relación con el quinceañero, puso en orden las cosas, pues, ¿qué puede hacer más daño? Que lo expulsen al muchacho, a la maestra, y que… ella pierda a su nueva amiga. ¿O callar? ¿En qué se parece el silencio a un secreto? Respuesta obvia, se echa a perder si alguien abre la boca y arruina esa especie de magia. Saben, Gatita ya no baila conmigo de la manera fresca en que reguetoneábamos cuando nos conocimos, yo me preguntó por qué, pero no le he comentado nada. Y aun así, cada vez que salgamos en grupo, me la asignarán a ella, si no va su eterno novio. Y yo estaré conforme.

Cuál es la dificultad de revelar un secreto… dices la palabra y ya está, es sencillo, nos decía Barbara, explicándose a ella misma en su metódica escritura. Mi segunda sorpresa del día llegó cuando mi amiga de la derecha me invitó a que la invite a ver esta película. Tengo con ella una gama de silencios que de cuando en cuando desgarramos, y sí, es sencillo. Y aunque nuestra amistad no depende de esos secretos compartidos, sí colocan mi confianza en ella dentro de una nueva caja de cristal que maniobro para no quebrar otras cajas de cristal que guardo. "¿Que no confías en mí?", me preguntó, cuando le dije que en la cartelera no estrenaban la cinta en mención, y ella aseguraba que sí, que le diga a qué hora, para verla. Nosotros somos de los que no nos levantamos hasta que la banda sonora y los créditos terminen.

Y ya está dicho. A las doce y media, luego de un par de horas de bailar intensamente, nos hastió la falta de gente en el lugar e hicimos retirada, sin consumir un solo trago entre los cuatro. Estuve un rato viendo las fotos, ya en mi habitación, garrapateando un par de frases pa este post, hasta que ese silencio inconfesable se quedó acurrucado conmigo.

Una concesión es privada de algo

2007-03-02T01:51:00.000-05:00

Algo que procuro no hacer muy seguido es vestir terno, pero una querida amiga me invitó a última hora a un evento, y cedí; debo confesar que estaba a punto de irme al cine con uno de mis mejores amigos a ver una película de Truffaut, y después a presentarle un bar que se llama como perro; pero no llegó a ser, la perspectiva de tomarme un champán y luego un par de vinos de cortesía, y además mostrarme ante mi amiga en fachas de ternura, me ganó.

Me venció por varias cosas: porque mi amigo cancelado siempre va y yo no; porque mi amiga hizo ver importante mi asistencia; porque los cambios de planes son algo que uno debe saber manejar. Me sentí incómodo, él me dijo que no me haga líos y le dijese si quería ir al cine o no; yo balbuceé una respuesta que obviamente era una explicación diciendo más o menos “no, la verdad, es que no”. Él dijo, “listo, no hay problema” y se marchó, no creo que de tan buen humor, pero conociéndolo, tampoco como si fuese una tragedia. Sin duda, es un muchacho mucho más práctico que yo. Pero a mí no se me quitó ese bichito en la conciencia hasta que vi a mi amiga, y bueno de allí si me olvidé del asunto en adelante.

Pero me siento a postear y quiero escribir sobre el escaso incidente. Quiero, como acostumbro, magnificar un hecho, deseo, como es mi pretensión perenne, lograr que un detalle no suene desapercibido, que las hojas no caigan en vano al piso, que el barrendero cumpla su labor con un atisbo de alegría en cada cuadra.

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Ahora tengo cinco imágenes en la cabeza:

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1) La chica con quien bailé, abriendo y cerrando su chaqueta de lino, y paso seguido acomodarse el escote, no para taparlo, sino para sentirse a gusto con el tacto y la canción, joven de vibración muy natural, con un teléfono insertado entre el ombligo y el pantalón.
2) La chica que me gustó, acaparada por el alto ejecutivo, que de paso era alto y maduro. Ella, traje sastre, tacones fuertes, semblante pálido. De singular simpleza y, presumo, soledad domada. Miradas entre nosotros que no derritieron ninguna vela, ni la llegaron a enfriar.
3) Antes que el momento en que otra amiga, desde aquel bar en mención perruno, preguntara si hoy de casualidad asomaría por allá, me quedo con la admiración que supuse prendió mi rostro, cuando me enteré que la holandesa, flaca, larga y pícara sexagenaria, accionista de un grupo que antes que las estadísticas de altas utilidades, prefiere revisar testimonios de gente que convirtió un pequeño crédito, en algo parecido a un cumplimiento de ideales, existía. No conversé con ella, pese a que me sonrió cuanto más pudo desde que me vio entrar. Imagen errática. Descarte.
4) Los noventa minutos frente a la sábana blanca llena de truffaut que me perdí. Nunca he visto nada de él, solo sé que lo asociaré constantemente a la faz indescifrable de mi amigo.
5) La expresión cálida de mi padre, acalorado y acostado en una hamaca tendida en el suelo, cuando me vio en corbata y de levita, al retornar a casa. ¿Es que de verdad es tan inusual mi elegancia?
*
Fue una noche normal, sin acontecimientos que mis nietos reclamarán saber. Es todo lo que tengo como post hoy. Luego, he topado en el chat con una colega, me acaba de informar que está realmente muy full, ella sí pasó la noche en un cine, y sigue un rastro de educación que yo desdeño como admiro. En ese momento asoma alguien que no es colega, me pregunta por la fiesta de mañana, y después de un mediano intercambio, quedamos en que somos capullos y una fotosíntesis nos aguarda. Ella, que nunca se ha dado de poeta, aplica con cierta precisión un par de versos que desconoce que lo sean, y yo me quedo escribiendo, con el efecto sucesivo, sin domar mi soledad, la conciencia calma y me concedo así el punto inicial del nuevo día, con un rigor mortis que aparentemente es idea y esperanza.

No se haga lío y escoja un fragmento del juego posterior

2007-03-01T02:03:00.000-05:00

Olvidémonos del partido, porque ya ni siquiera me duele en este instante (prueba número omega de que escribir es un (re)medio útil). Se me vino a la cabeza, a modo de remate largo que rebota en el parante, Juan Sasturain ( http://www.elperiodista3a.com.ar/notaabril033.htm http://recortesdediario.info/modules/news/article.php?storyid=352 ).
+
Helo aquí en un fragmento:
(...) Corbatta sin corbata Omar Oreste -un nombre a la moda de los treinta, el otro bien tano- es el Loco en el recuerdo y en dos imágenes o momentos inolvidables: una secuencia gráfica, una anécdota.

La secuencia de fotos eran dos ristras de tres o cuatro cada una que agotaban una página de El Gráfico para narrar, en imágenes, una obra maestra: el gol de Corbatta contra Chile en River, cuando las eliminatorias del que sería un fatal Mundial de Suecia ´58.

Argentina ganó fácil ese día -hizo de media docena de goles- pero los otros tantos se han olvidado. Ese, no. El Loco se iba por la derecha en contraataque, no muy rápido, esperando al marcador que venía a cerrar, desaforado, lo que hacía pasar de largo enganchando hacia adentro, entraba al área chica. Y allí, cuando sólo habóa que resolver, pasar por caja, el Loco encanchaba otra vez y el tozudo chileno quedaba mirando la banderita del córner... Sólo con el arquero ya, prolongando la agonía de la tribuna que lo empujaba, como quien hace fuerza con el estoque de un torero irresoluto, irresponsable, irrepetible, Corbatta amagaba otra vez. El arquero salió hacia un costado, se jugó y hasta tuvo tiempo de arrepentirse, porque el toque se demoró un lustro en entrar, despacito por el rincón opuesto, mientras la escena se poblaba de defensores impotentes que cubrían infructuosamente la raya, llegaban a ver los últimos pases del mago y apagar la luz, cerrar la cancha.

La anécdota es conocida, distorsionada por el manoseo, ejemplar pese a todo. Jugaban en Brasil los locales contra Argentina y, luego de un primer tiempo áspero como siempre, el periodista le pregunta al número 7 que reingresaba al campo por el túnel:

--Corbatta, ¿cómo vio el partido en el primer tiempo?

--Anduvimos bien-- dijo Omar luego de un gargajito.-- Pero nos están cagando a patadas... ´

Hubo inmediato corte comercial y a otra cosa. Eso es: a otra cosa. Porque Corbatta estaba en otra cosa, incomprensible para el buen sentido. Medias caídas, gambeta excesiva o exabruptos verbales, el Loco era, para los tenderos del alma, un tiro al aire. Equivocadamente, suele valorarse más a quienes tiran con objetivos humanos y precisos.

"Ya no hay locos" decía León Felipe. Qué Lástima.

(de Garrincha, Corbatta o un mundo sin wines)

Perdió el equipo y este febrero no fue bisiesto como creí hasta la mañana

2007-02-28T23:14:00.000-05:00

Bisiesto no es una siesta bisexual, ni una siesta macha entre dos. El día 29 de febrero, aquel en que no hubiese querido nacer, en compañía del 1ro de enero ni las últimas dos semanas de diciembre, este año no será, y quizá porque aún el 2007 reloaded que me prometí aún no se pone bien los pupos y pone pierna fuerte en la cancha, es que me figuré que lo tendríamos bisiesto. Pero es un día menos de lo esperado, otro plan cancelado más.

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Aviso: Cumplieron años dos panas el 28. El viernes la festejaremos a Mirla, y según me han anunciado yo deberé bailarles la matraca, no tengo idea de qué vaya el ritmo, pero sin duda improvisaré, no esperen que me quede quieto en la pista, eso no va conmigo. No ahí.

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Ahora estoy quieto. El campeón del mundo acaba de insertarle a mi equipo tres sendos goles de distancia (sendos??? no sé cuál sea la característica particular que haga a un gol ser sendo, pero suena bien, para narrar jugadas no hay que analizarlo mucho, ni hacer la pausa, ni avergonzarse si en plan de defender una descripción la lengua manda un tiro desviado a la popular).

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SemiBreve recapitulación: en el 2006, al principio de la temporada, mi equipo estaba públicamente condenado a bajar de categoría, los jugadores eran demasiados verdes (no hablo de dinero), un par de argentinos refuerzos de incertidumbre; mientras que el arquero gaucho -que suele gustarle a algunas amigas aunque no las encandila tanto, quizá porque tiene rostro de mártir-, tenía que comandar una defensa que, aunque vigorosa, tiene la manía de tratar de cortar los ataques demasiado arriba de la cancha, y usualmente permiten tantas opciones de gol como canastas aparecen en cada cuento de caperucita. A más de eso, entre los refuerzos nacionales constaba un díscolo farrero que venía del equipo rival, y pare de contar con la ayuda.

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Y si bien no es una montaña tan elevada encumbrarse en el campeonato local, difícilmente se creía mucho en ese equipo, y ese equipo después de perder unos cuantos encuentros y confirmar las sospechas, comenzó a necesitar menos oxígeno de tanque que el resto y con un poco de empeño y técnica inusitada, estuvo tantito así, en palabras de maxwell smart, de llevarse el título de campeón. Pero clasificamos al torneo continental y todos contentos. Mas, como mi equipo sigue siendo mi equipo, para este año, el presidente desistió de endeudarse; la mitad de los mejores jugadores se marcharon; los sorpresivos extranjeros, quienes juraron querer a la institución más que nada en sus cortos años de vida profesional, se hicieron profesionales y prefirieron aceptar otras opciones; y el díscolo muchacho, que fue bastante útil, fue a besar de nuevo la camiseta de nuestro equipo rival. Y vinieron en su reemplazo, una camada de durmientes, jóvenes empeñosos sin duda, que lamentablemente tienen almohadas en lugar de piernas.

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:::Pero no quiero ponerme a desplumar a nadie, así suele ser mi equipo, y ahora vencidos con la media canasta y presunta eliminación, sigo blue porque uno se empeña, así a manera de refuerzo, en creer que las aficiones adquiridas, se llevarán nuestro lienzo en blanco y pintarán de ese eléctrico color las más torrentes emociones y recuerdos que llenan la vida de cada cual, uno en serio -incluso sin tomárselo tan en serio- quiere ver triunfar a ese grupo que uno alienta y sentir que uno triunfó junto a ellos, que esa piel negra o acanelada es también la mía y ese tobilllo hinchado un orgullo. Pero el equipo pierde, y estoy ardido, así lo digo solemnemente, por un hecho trivial y vano de la existencia humana estoy ardido, por qué chingo no me dejas creer que los mejores no siempre ganan, equipo mío. Por qué eres tan humano y yo contigo. Me gusta, eso sip, tu camiseta, pero no me atrevo a preguntarte, dónde la venden, me suena tan feo. Gol, equipo mío, mi madre me reclama: "pero y... qué ninguno metieron".

Timbré a mi amiga que cumplía años, y ella estaba algo happy, no porque sea del equipo rival, sino porque llegaba de hacer exámenes de la U, y pensaba quedarse atendiendo hasta bien entrada la madrugada, las llamadas de sus amigos, y estaba happy de tener tantos que la hayan recordado, a más de uno que otro ingrato, que no entiendo qué tiene que ver la gratitud con la memoria para los onomásticos, pero ella estaba, a más de las copitas ingeridas, algo entonada, pero sobria y con orgullo, y yo respondía gracias, como ebrio de gusto, haciendo suertes de representante nocturno de la humanidad.

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::: ¿En serio te pedí un gol, equipo mío? ¿En qué estaba pensando? Pensaba en una línea trazada por el balón que le llegaba al extremo zurdo y este la pasaba rasante hacia la zona del punto penal, donde asomaba raudo el volante pimentoso que metía bazuca con la diestra y la clavaba por el conducto airoso que entre piernas de nuestros y rivales, enceguecía al portero rival y obligaba a las huestes azules a no dejarse empatar ni aunque agarrasen un martillo y la matrequeen por el yunque auditivo. ¿Dónde queda aquello de que lo que tú piensas es lo que se realiza? Josevi, ya te he dicho que no pienses. Piensa en el lector.

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Incandescencia

2007-02-27T23:50:00.000-05:00

“Todo el mundo está muy tenso actualmente” dice Frankie (frontman de The Darkness), “odio la arrogancia de las bandas que piensan que sus emociones mezquinas son interesantes. Si miras a las bandas de hace 25 años, la gente tiene sonrisas en sus caras".

Cuando un disco de recopilaciones interminables de mp3 llega a mis manos, suelo activar mi caja de ilusiones y palpitar porque en su contenido halle justo la canción cuyo título no sabía y su cantante ignoraba aún más. Esas tonadas que al momento de tararear, en lugar de sol subes el tono, y cortando notas, sale de tus labios un sonido totalmente distinto, y ninguno de tus oyentes pudo siquiera acercarse a atinar cuál mismo querías decir, entonces desesperas porque tu oído te jugó la lata en la voz. Es una canción vieja o poco difundida, la crees partida en dos e irrecuperable, no la escucharás en la radio, ni frecuentas los cds de tus amigos, y quieres creer que no es (fue) tan importante la ocasión o el par de veces más que la escuchaste, podría incluso haber sido un éxito y haber estado en boca de mucha gente como tú, pero desconoces cómo expresarla, únicamente sabes la manera de sentirla, de vibrarla.

Me pasó con decenas y podría tardarme varias líneas describiendo la sensación de reescucharlas tras un golpe de suerte, aquella duda entre soltarme a disfrutarlas o tratar de memorizar la letra para que el google me eche una mano con la búsqueda. Aquella ambigua magia del olvido de la información, hace algunos años, sin la red, era más desesperanzadora; aún así, todavía no encuentro en este siglo aquella vieja de Sir Mc Cartney, y aunque seguro de que fue su voz, no es ninguno de sus berreados éxitos.

Más complicado me supone encontrar la de The Auteurs, grupo inglés, antecesor del vocalista aguja de Black Box Recorder, Luke Haines (http://www.lukehaines.net/ http://www.lukehaines.co.uk/etc/ ) (aquella banda -bbr- causó polémica en gran bretaña, a finales del siglo pasado, porque uno de sus versos manifestaba Life is unfair/ Kill yourself or get over it' -algo así como: la vida es injusta, mátate o resuélvelo- con lo cual se la acusó de apologista del suicidio, a mí no me suena tanto así, más bien al contrario, pero gueeeeno, otro post será ese). Oki, esa está refundida, pero Mary Trini ya les suena a muchos, una de ella, creo de ella, que alguna vez versionó, o me gustaría que versione, ángeles del infierno, expresa climática algo con nuestra libertad en su coro. Qué encierro es aquel de la memoria, donde están los desaparecidos de mi mente, para darme una clave que me desate de aquella que sonaba en las tardes de principios de los noventa, como telón del programa radial de duval cedeño y raúl vilar, la cantaba Joe Arroyo, y tenía que ver con que “inocente siempre he sido (…) que no soy capaz de hacer esa maldad”. ¿Por escucharlo al joe, alargaba mis jornadas de radioescucha futbolero? El sonidista de cuando en cuando dejaba la canción por más tiempo de lo habitual largo; una vez casi la emitió entera.

He dejado de sintonizar emisoras y fue una línea de transporte la que me dio una inesperada repetición, luego de una década cuando menos, Emmanuel y J.L.Guerra hicieron hit en un mes de 1990: "Marqué tu número telefónico, no se cuántas veces, no se cuántas hoy…”, iba rumbo la oficina y debí bajarme del carro, a la mitad de la canción. Ignoro qué develo con esa cosa de la nostalgia, si el presente y este momento lleva consigo otras melodías, otras voces, otras letras, que seguirán poniendo su rayón en el ánimo de cada cual.

Y ante lo inexplicable procuro recurrir un redentor, que en determinado momento bien podría ser un yo mismo mentando una canción; en otras requiero de algo más abras(z)ador; en este caso le corresponde al padre de este blog, echar cabeza, mi querido Klaus Ribfjerg, me informa: HACE TIEMPO

Hace tiempo pensé solo de pasada en/ qué iba a ser de todas las cosas./ Las mañanas de verano daba el sol/ en el dorado mortero que había sobre la cómoda/ y debajo en el sótano colocaba mi padre el rastrillo en su sitio. // Cuando me levantaba por la mañana/ ya tenía los zapatos a mano,/ me lavaba/ me vestía/ desayunaba/ y me iba a la ciudad en bicicleta/ por entre los setos de los chalés. // Hasta lo que los otros consideraban feo/ me daba seguridad./ No había nada de horrible/ en el olor a cerdo que venía de Sunholm,/ y las nubes de polvo de tabaco/ de Augustinus y American Tobacco/ no hacían más que agudizar mis ansias/ de independencia adulta. // Al volver a casa dejaba la bicicleta/ en el pequeño patio,/ caminaba por la gravilla y entraba por la puerta del jardín. // Si había alguien en casa/ decía hola, / en otro caso simplemente cogía la comida/ (cinco bocadillos: uno de foei-grass,/ otro con salchichón, uno con mortadela,/ uno con manzana y una rodaja de pan blanco con queso)/ y me la comía. // A últimas horas de la tarde cuando ya habíamos cenado/ y oído las noticias por la radio/ (casi siempre estudiaba las lecciones por la tarde)/ solían venir uno o dos amigos míos. // Puedo recordar que una noche/ se me ocurrió de repente/ que un día me moriría. // Me quedé mucho tiempo en la oscuridad/ sobrecogido por una gran sensación/ y antes de dormirme/ pensé en las cosas que he mencionado en este poema/ y tuve la sensación de haberlas perdido ya.

Vuelve el bicho arrepentido, con las cosas subsiguientes

2007-02-27T18:36:00.000-05:00

Y sea por copión, por picado o por triste, por estado sólido, gaseoso o bajada la marea y sufrida la resaca, este blog retoma los indicios, las cosas dichas y las patadurías. Que me fui sin saber por qué (no se haga, josevi, ud bien sabe que se marchó por andar de latiduras en el pecho y sonrisas en la memoria de las pestañas; y regresa porque le late igual el pecho y sonrisas en la memoria, pestañas, pero es distinto, es tan distinto que abruma, y por eso, a modo de catarsis, volverá a exponerse en la red, tamaño atún ud.), pero sin hacerle casos a los paréntesis vuelvo como si ni me hubiera ido, y es muy probable que solo los más fieles hayan notado mi ausencia. Sabe qué, señor(a-ita-es) lector (es), ya se me quitó el trauma, admito que cuando vi que todos en el gremio quisieron tener blog, hace nueve meses, yo no me quise quedar atrás porque pensé que sino ya no sería parte del gremio, pero más me estresé pensando qué mismo hacer en esto y al final ni me pareció muy divertido que se diga y posteaba menos aún, pero como ahora eso de agremiarme por fin no me importa, o sea hágale caso al paréntesis nomás. Además, hasta donde sé no hay gremio, jajajajaja. Los pensamientos son peligrosos, doño. A modo de reentré, me temo que para esta segunda parte de mi Cambio de siglo Gye, no tendré la colaboraciones de nadie, porque, primero, esos manes apenas me enviaron un par de colaboraciones a lo mucho, y otra, que... naaaa, jaja, me sigo llevando súper con ellos, pero andan ocupados (les late el pecho y la sonrisa en la memoria pestañea), no los molestemos. Ahí me las arreglo solito, caracho!!! :).

Como decíamos ayer... (yaaaaaa, no me venga con fray luis de león)

Actos Numerales

2006-11-06T17:48:00.000-05:00

Cuentas los dedos de tu propia mano, al llegar al seis te aterras;

apoyas tu sentido en la otra mano y sumas once.

Enumeras a quienes te dieron la mano.

A cuál de ellos arrebataste un pedazo

2006-11-06T17:47:00.000-05:00

I Que

El atardecer, el semejante
Palideciendo antes de la hora
Noqueado, seguro de volver
A estructurar su trayecto
Medido geométricamente
Por antiguos y nuevos
Pero ahora se marcha por la grieta
Mientras yo no cambie el sentido
En un acto interruptor
Y se cree la luz
Y me crea un poco.

2006-11-06T17:39:00.000-05:00

II Capo trasto

Los reunidos pedían el retorno del azar
Un modelo último y flamante sobre el capó
Aguardando el cese del intermedio
Para cantar los números que hacen falta
Apenas una voz
Templada entre los nervios asentados
Que lea la mano y borre los torcidos

Prueba el sonido del augurio
Las heridas que tu paz rompieron
En el momento en que la estás armando
Saber que voltearás el rostro
Que ella rotará
Y tú observarás el ciclo

Siguiente artista en escena
Rasga el instrumento y pide alzar los brazos
Los oyentes tienen en su pluma una oración
La más sucia de la madrugada

Todavía hay tablas, a mitad del precio
Mesa tras mesa, ofrecen al modelo cuyo brillo
La nube de la carne asada opaca
Recipientes en el piso y un nuevo cantor
Intenta poner la melodía y falla
Manu se larga a casa porque Cris hirió
Y el público no pide otra, pero se la dan

A tres por el valor de una, gritan
Te toca Cuque en su primer acorde
Canta Dani la armonía
Y el humo emerge del fogón
Ruedan el magma y los carbones
Truena el coro contestatario
Donde Lope ya ha reconocido la canción
Y en el cuenco de sus brazos, la cabeza
Figura a la durmiente herida
Con los bombillos de la parroquia
Encendidos entre el vapor y lo violeta
Mientras Dani, del estribillo una escala
Cuque ha tomado la del capo trasto
Lope & compañía voltean la cabeza
Hacia el escenario donde
No hay modelo a seguir, ni ánfora ni azar

Mira el rasgueo ajustado de una banda
Que Cuque usa para elevar el tono

Ya está reverdecido, Lope taconeando
El sepulcro de un sueño
Hace del coro un eco y ensordecen
Los inútiles designios.

2006-11-06T17:36:00.000-05:00

III Love you, another language

Sé de lo que hablas
Distingo la ontología
Cabellos que más que nada son pelos y señales
Enroscando los nudillos

Y mi boca usurpa las funciones de la mano

Y mis estudios se van al pozo

Que allí se queden.

2006-11-06T17:33:00.000-05:00

IV. A declarar que en mi sistema ocurre

El guarismo de la palabra superflua
Chocando contra el encierro
De un recreo a cuatro paredes
El cronómetro averiado
Marca el producto que mi ego
Por tus pestañas en asombro
Por la potencia de tu timbre
Su declaración colapsa

Vuelva pronto

Este cómputo de parpadeos
Columna, estatua y celador
Aplicado a la red de los mortales
Para ahorrar las emociones
Quien necesita no las finge
O es penado en su propia ley

Humano prescindible
Muelas que entablan juicio
Aquellos molestos seres sin atención

Están moviéndose al fin.

2006-11-06T17:27:00.000-05:00

V. estiajes

En un momento se quiebra el nuevo instante
Y su reserva, de la cantera de los veinte
Se desmorona
Ancla en el cieno
Y allí se regocija

Mi cantera de los treinta adustos
Me transporta a ella, cósmicamente
Si un simple guijarro tropieza
Se transforma en avalancha
Y acaba con el delta

En la suma de los hechos
La cantidad supera la destreza
Mis peones se hacen de la dama
Pero yo no juego, soy tan serio
Que el minuto de mariconada
Que tanto recomiendan aplicar
En toda empresa competente
Lo he borrado del organigrama
Ya no sé qué pasará
Con estos hombres y mujeres
Políticamente tan correctos

El compromiso es un taller de tejedores
Y el deseo, una constructora de caminos
Y yo que tengo vocación de alcalde
Solo me queda besar niños ajenos
Mientras los payasos se enamoran
Con su melosa lágrima pintada en el carrillo
Llevando al mundo vestido
De bombero en las narices
Con la sed y vuestro estiaje
De múltiple oficio, sentimiento en el disfraz

Gran sociólogo y escriba
Pierde el tiempo en explicar con dinamita
Nuestra relación de yacimiento.

2006-11-06T16:07:00.000-05:00

VI. Coz en una raya puntiaguda

Por practicar la yuxtaposición quedé
En bálsamo la higuera maltrecha
Mi no plural de antídoto, ser

Que por rastrear la asimetría
En la treinta y cuatro y orientado
Las setenta y cuatro veces siete rebotó

Por actuar y no atender, al margen del error
Me he quedado en mute
No de palabra, sino de pensamiento
No de ritmo, sino de ocasión justa
No dé más excusas
Y termine lo que ha empezado, sentenció
Que el lector de precios reclama su herradura
Trabaje su educación, no sea malito
Un ser de por medio
¿No tiene un yerro que le quede libre?
Por sin ventura
Su traviesa fantasía magullada
Bajo la palma se quedó
Al otro costado del cerebro
Y solo en uno se arrepiente

No finja, maese, diga lo que siente y punto seguido
Alíe las comas y lance del tejado este híbrido corral.

...°...

2006-11-04T15:39:00.000-05:00

::::::::::::::::::::°°°::::::::::::::::::::::

Sobre cómo me siento

La verdad o la mentira están de más
Estoy sombreando
Pasando lengua en la pegatina
Clausurando el manifiesto
Entregándome a un prójimo
Que comente mi actitud
Pero un sobre no dice lo suficiente

Cómo crees
Indignación
No hay adornos
Me alimento para resistir
La jornada tiene horarios
La luz es una planta de energía nuclear
Los obradores pipones, flacos, seres
Uno de ellos vino a cortar
Yo veía mi mano sostener la cuchara
Sentía descender mi maxilar
Y el pollo con gusto a borrego
Se machacaba dócilmente
Son tan cortos de energía
Una vez hervido
Otra vez asado
Mañana en trapezoide
Y el hambre, no apetito

Yo, una cuerda amarrada a la cintura
Buscando la emoción de la caída libre
Me detiene antes de hacerme pasta
Me dice ‹‹regresar por donde vine››
Me rebota esto, qué repetida, qué redundado yo
Necio, recio, precio, efesios, ¿cuál más?

Silla tiene cuatro patas
Las patas ponedoras
Me sostienen
Suficiente
Se acabó.

November Sin

2006-11-01T20:03:00.000-05:00

No rain. I had a dream, but i was not inside.
Las imágenes de velasco ibarra, como alebrije en argentina; el crimen de abdón calderón; bombita, de quien recién me enteré por qué le decían así y volví a olvidarme; lupo junto a jechu cárdenas, mi ídolo de entonces, en la portada de la estadio; el lp de manolo otero que tanto pedí y aún no sé por qué, si lo pedí con igual insistencia, el thriller de michael jackson no me lo compraron, dicen que los padres saben lo que hacen por el bien de sus niños; así hasta que de repente ya estábamos en la mitad de los ochenta, el sábado que dormí hasta las cinco y pico de la tarde y soul train ya se estaba acabando, méxico 86, luego, cuando nunca me gustó el rock latino, y no entendía cómo mi hermano cesariú quería andar un mes con el mismo pantalón y qué!
La nebulosa usual de la modorra llevándome de hurtadillas al puente de Rain, la canción beatliana, como recordándome que quien recordaba esto no era yo, a pesar de haber estado presente de uno u otro modo. Pero si no son mías esas imágenes, de quién son, porque aparecen en mi tecleo y no en el de otro, luego, por qué las palabras se ordenan así en uno y el asá en otro aunque pretenda decir lo mismo. Me veo tentado a revisar mis apuntes de sicología o el bonito libro de neurología de mi señor padre, pero bah, lamento irritarlos, tengo prosigo mi afición por la superficialidad y la falta de opinión, que me hace insensato pero a la vez cuerdo, así que no ahondaré en el tema por esa rama.
Lo que yo estaba diciendo es que una palabra lleva a otra, de la misma manera que un acto tiene su consecuencia o su silencio. Y si el silencio de su forma más notoria en un texto es ese mismito manto blanco sobre el que se tipean estos caracteres, también tiene el silencio una forma que se llama ruido y el ruido, decía el profesor, es la saturación de ondas en el oido. No hay ruido sin oyentes, como no hay texto sin lectores. La ventaja del silencio manto es que las primeras voces que lo invadan son las que tienen las de convencer (el clásico del pionero, quien pega primero lo hace por dos, o sea, convencer no significa necesariamente tener la razón); la ventaja del ruido es que para convencer hay que hacer el trabajo mejor, el toque especial, venga, vaya a un mercado y fíjese quién se lleva a la mayor cantidad de caseritos; lea una novela y note qué personaje quedó mejor hechito, no necesariamente el principal. El problema del ruido es que gira junto al planeta, por tanto, tiene mayor capacidad pa ser efímero, y apenas se termina hay que volverlo a recrear, sí, recrearlo, porque necesitamos del ruido, así que cuando pase por el centro y lo atosiguen los decibeles, las personas pasa que pasa, oki, es contaminación, fuchi, pero también es aquel revoltijo donde algo, alguien hace la diferencia. Como seres fabricantes de recuerdos que somos, no es difícil comprobarlo, dígame ud. la diferencia entre el día que (elija ud el suceso, da igual) y el de hoy. Les dije que no quiero profundizar.

Como seres fabricantes de olvidos que somos, necesitamos entre otras cosas, la poesía, ya dejé de llevar la cuenta de mis amiga-0s, que me han dicho que ella-0s no entienden de poesía, y ganas de darle con el básico tomo pasta dura de bécquer no me faltan, para ver si se dan cuenta de que poesía eres tú, pero bueno, como todo verso, esa es una opinión en extremo subjetiva.

Basándonos en el precepto corteziano de que el cuento se resuelve por ko y la novela por puntos, me quedé pensando hace algún tiempo que el ensayo (y los blogs sin duda son salas de ensayo) gana cuando se influencia a los árbitros (el asunto duro es saber cuál árbitro es el duro, lo que por cierto no es asunto de andarlos palpando, oiga, no se me ponga a sobarlos, jeje) y a la prensa, pero bueno, me quedaba la poesía, cuál chingo es el método aquí, y entonces que me doy cuenta que la poesía es una suerte de riña callejera, han visto alguna, suele suceder que sale la familia de uno a apartar al pendenciero A, y los amigotes del barrio a sostener al pendenciero B, y aparte están los curiosos, sapos y demás animalillos que hacen el círculo, el ring, la forma geométrica que prefieran, y resulta que a veces ni intercambian jabs ni jalones de pelo, sino que todo queda en miradas feas. Compañeros, ¿cómo se gana una pelea callejera? A veces no importa ganar, sino simplemente soportar el palo, o que te vean que te atreviste contra el Mortandad o el Sacoetuco. No se me ocurre otra forma pa darle una atribución boxística a la poetry, con el permiso de Mortázar, hoy 2 de noviembre. Con toda su elegancia sáfica, desde Catulo hasta Octavio Paz, vaya al este por maiakoski y siga largo hasta bukoski, la poesía no es más que un pringoso bonche (hey, no siempre hay testigos, casa por casa, en alguna hay dos ñaños en la intentona de puñete).

Y hay que cuidarse, joven, no se arruine la pinta por las puras. Tenga esta del devocionario del catalán Eugenio D´Ors, que hallé en una vieja antología de editorial kapeluz para estudiantes, pues bien dicen que antes que nada hay que invocar a esos seres superiores, quien sea que uno crea que son (cha, ya tuve que ponerme teológico!!! qué le voy a hacer, no me gusta el laicismo, jajaja).

ORACIÓN AL ÁNGEL DE LA GUARDA EN UNA DIFICULTAD

Dame la mano. Voy a saltar. Cierro los ojos.
Dame la mano.
Bendito el riesgo cuando estás tú;
bendito, alabado.

Ahora no hay nada bajo mis pies. Es el vacío.
Alabado el riesgo, cuando estás tú;
alabado, bendito...

Ya, ya me apoyo. Se fija el pie. Descansa el cuerpo:
hemos llegado,
pero no me retires la mano.

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¿Qué haré durante noviembre? Tengo ganas de seminarear un poco, por allí vi que freddy russo hará algo sobre el blues, y además tengo curiosidad de ver cómo es la técnica de apreciación literaria que propugnan los de la casa de las iguanas en un breve taller que harán en la sede de la alianza francaise. Ojalá pueda ir a ambos. En el blog seguiré pegando algo de los que estoy escribiendo estos días y que llamo poemas, porque sí, porque necesito desintoxicarme un poco y ponerlos a secar en la red por si alguien se anima a darme su opinión.
Ah
Y principalmente en noviembre debo llegar a un acuerdo con una persona muy especial para mí, algo así como por qué no conviene el tlc y por qué sí, y esa mesa de negociaciones anda medio tirante y... En fin, veremos que pasa de aquí a diciembre. Ta luego.

Post Post: Hey, Felicien Marceau es lo máximo!!!! Quién tenga más libros de él, avise. Tengo hasta ahora Carne y Cuero y Las pasiones compartidas.

2006-10-29T15:36:00.000-05:00

Del retorno a la media luna

Tengo la edad visible
Cada vez que un tazón
Marca mi garganta
Escurro mi presente
Antes
La ordenanza de soldar este alambrado
Después
Donación de un candado al animal
(Los valores absolutos se ponen la corona)

Subestimado, inmutable, sobrevaluado
Categorías van, sin categoría regresan
La risa en la broma errada
Que por aliarse al circuito
Provocan que se agite
Un calendario por el espiral
Y si no han probado carcajada fiel,
¿Los temores absolutos abrillantan su bozal?

Interpreto el mutis de la descomplicada
Choca de frente contra mi apatía
No he venido a pedirte
Aquel séptimo arte de tomar nota
Supresión de caracteres
Oye, al permitirte aprender de uno
Ya lo has tenido
Ahora corresponde un lugar
Como en el vientre, donde la pluma acaricie su origen

Los temores absolutos se me van de guillotina

Tras un redoble que antecede a mi alabanza
Aquí la entrego
(Valores relativos, ni se acerquen)
¿Son renacuajos, príncipes o semillas de maracuyá?
El aire sin emitir algún dictamen, ingresa

Cuánto vacío contendrá lo húmedo, señor estrella
Cuánto fruto del humor fugaz.

2006-10-24T13:27:00.000-05:00

Oxígeno de pie

Climático el sendero
Frotó la extremidad
Echó al horno las patatas
Trazo señas con carbón

Entre los maderos de mi frialdad
Deambula un psicópata
Acechando a un neurótico
Que brama como buey a su pareja
¿Quién se ha marchado por el atajo rocalloso?
Quién, huyendo del reproche y los juegos de la voluntad

Significa un esguince del tobillo
Con la venda engarzada en su espina
Hija de una bendita esperanza
La ruta que los unió
La nieve ha borrado del mapa
Y aunque en la tórrida no nieve
El calentamiento de la tierra
Ha colocado a prueba su confianza

Esta psiquis que pretende saberla a diario
La adivina, corteja y emula
Se sofoca sobre la denuncia
Estrella contra el anular
Que le ha contado, animoso
La manera en que estará presente
Para no dejarla caer

Como arena recién mojada de la playa
Agua salina y espalda de brillos
Una baraja sobre otra
Promesa de rodante sutileza
Mas el biotipo, patín rayado
Porque aquí no ha pasado, por decir nada
Con estilo, mariposa y yegua, la atrapé
En su esencia de juego extremo
Llegar a sano y salvo a la meta

¿Pero sanar y salvar?
Corresponde al héroe que te liquide
Retornar a las honduras del incendio forestal
Y sobre la ceniza colocar tu frente vaporosa

Y si reforzaras al ozono con cristales
Continuaría en el espejo, por qué la duda
El sendero único de mi piedad
Se descifra en una masa de aire fresco
Y mi pie está hinchado, chiquillo,
Cortándose en la cuerda de tu respiración.

2006-10-21T14:13:00.000-05:00

Su hábito de encarar

Te aviso: la federación y uno de los míos preferimos que consigas rasguños,

imberbe. Acatar uno que otro comercial no te hará tanto daño.
Pero si te permito atravesar mi cortina y me fijo
en tu punto dilatado, con la sangre en dirección y la consecuencia,
será porque insististe, cedí, propasamos.
(De los linderos de la hoja y el afeite)

Recordarás la graduación
En que abandonaste el café
Y las apuestas sencillas
Adquirieron grado de mareo
Sobre las heridas sollozantes
Que endurecieron tu piel como las penas
Y el código dedicado al menor
De los intentos, se frustró a menudo

Había otra solución, batiéndose
Entre las cosquillas, la vergüenza, el descaro
Así, era del placebo, un mancebo bobo
Cutre y voraz, fuchi e indoloro
Que el discovery en su cuerpo desplegaba
Un diminuto reflejo de vanidad creciente
Como línea que anhela un margen
Y detiene aquí
En la frontera donde mozalbetes
Tientan cruzar el puño, pero no
Hasta que manejes a doble mano
La peripecia de usar la boca
Por decir lo que no llegas a ejercer

Otro curioso modo de exponer
Acabó mezclado en el flujo
Y lo abrazaste, a duras penas como goces,
Antes de marchar
Observaron con inquina y deleite,

El don seminal, así de plano

Te quebraste la aurícula y aorta
En la experiencia de otra experiencia,

Adición de expedientes
Y tras convertirse en exclamación,
Un ‹‹vete al infierno›› desaforado
Explica cómo un fonema repetido incomoda
Si no tiene el extenso mar
Humedad mayor que una simple gota.

Fallo de circulación
En los tiempos de uso y desuso
Encontraste un sistema de acomodo
En un cartón bajo la cama
Y vaciaste kilos de certeza
‹‹Partiéndote para ser alguien››
Pero cierto mediodía, como las cucarachas
En la fábrica de un oficio, te mostraron las antenas
Llegaste a casa, sorprendido, te forraste de café
Y resolviste conversar con ellas
Con disciplina y deporte
Cepillándote más veces
En privado, cierren puertas y ventanas
Humano acepta ser humano

Cabe en una pausa
Aunque ya formaban parte tuya

O tú de ellas, te valiste

De los nuevos incisos

y demás efectos personales
Para hacer de tu género el atractivo
Contrario a lo que pensabas
Estás buenísimo
No lo podías creer tan fácilmente
Quien despotrique contra la crudeza
Que se calle, estás riquísimo
Que hasta dan ganas de burlarse
De gritarte ‹‹chuleta›› por la calle
De la famosa amargura pavimentada
Cuando te decían pare, y tú detenías
Ahora prefieres verte recorrer

La velocidad del planeta

Y acaso entiendes tu estadía
Junto a un ramal de grises
Que aunque suene como alga
Y sepa como semejante, nutre
Hasta a las patillas que merodeaban
Tus cubiertos, tus formas evacuadas
El espíritu, incluso en lo acuoso
derramado por montones de caliches
Te siente nervudo y resistente
Aunque el cartón advierta: frágil
Qué importa, que se rompan
Las tazas, y cada quién sepa proseguir
Porque has desarrollado y toca demoler al resto
hasta verlos disolver por sus propias tuberías

Complacer, avasallado por esta sinrazón
Ajena al sexo, que no es locura, que ni es amor
Va el ritmo apremiándote los límites
El siglo siguiendo, el año pasado, la semana afín
Al día siguiente, a la hora que llega, en este segundo
Y no te cuento las décimas que rebajamos
En la sala de masajes, la crónica del día
La indigencia por acabar

Pero qué son las palabras
Ellas no ven lo que tú, no les niegan el crédito

Ni reciben tampoco al ave de los cuentos
Qué sabe un vejete chino, árabe, normando,

Judío, hindú, mestizo, afro

Y lacio el rizo de cualquier estado
Qué conoce de mí en este momento

Su hábito de encarar le provoca abrir las fauces
Devorar al mundo y al inmundo, venga en combo
Afróntelo, no es como pensó que sería, ni va en serie
La cosa turbia es que un billete conduce
A la siguiente estación
Y en cada una el bloque residente, el otro pasajero
Un hilo conductor que te hala hacia el nudismo

Es aquí donde comprendo que hablo de otra cuestión.

2006-10-17T17:26:00.001-05:00

"isimo, isimo, isimo" en una linea mascullante, alvaro campos estaba por culminar su cansancio; en la siguiente persona, esa misma línea no paró de gritar y gritar. Duele la cabeza. Too much love will kill you, me cantó mercury abn mercury pegado al oído, isimo, isimo, isimo, no hay otra forma.

Mañana será otro día

En cinco cuadras

Como decía la abuela
Abriendo y cerrando el empaque
Tic tac, dos pildoritas para cada uno
A cambio
En eso quedaron

Como decías abuela
Empaque de aberturas y estrechas
Toc tok, el guacho que te marca
El cambio
Te quedaste

Como me dijo guacho
Y qué hay en el empaque
Tric, trac, le rompiste la caja
Cambiaste
Un quedo, un dejo sutil

Como decirte que la guacharita
Le usurpó el paquete
Tuco, tú, el molde enorme
Qué cambio
Te queda luego y no asiste

Como me digo abuela
Heredo los fardos
Take, teik, toma, entiendo
No hay cambio
A ver, déme de una vez la tableta para el niño.

Doce columnas a la redonda

Le llamaron gordita
El universo no te bastará
El mundo, el hoy
El comercio, el planeta
El abc, el hocicón
El vulgo que exclama
Golosa, no te bastará

Y alterada la figura
Usó pantalón a la cadera
Manó leche de cebada
Refinada, ebria criatura
Qué coqueta la mirada
Que oculta y qué social
Es que no te aturde
Acaparar los titulares
Y la banca de cumplidos
Copada no basta

Pero era mentira que transabas
Te salía natural
No fue planeado lo que pusiste
¿Repaso de naturaleza?
Esta columna se derruía
Y era tan cierto que no mentiste

Ahora no te llamarán gordita
No sé que tiene que ver el peso
La moneda tubo bajo, al rodar y subir
Según la maniobra y el ejercicio fiscal

Los términos, lo de menos
Tú te has fijado y el otro no
A uno lo han convencido
El siguiente se ha despabilado

Estrictamente, ningún gobierno mató jamás a nadie
Pero el nadie tampoco ha matado aún a su gobierno

Toca

Es su turno, pequeña anarquista
Pequeña comerciante, pequeña de ideas varias
Y al decir pequeña incluyo también al pequeño
Que nació de sus entrañas y ha crecido
Y aparece en la tele y gerencia una que otra emisora
Pequeño democrático, pequeño visceral
Pequeño parlante de opinión pluralista
Pequeñas y pequeños todos
Las banderas están en la lavandería
Se agriaron en el chiste, por decirlo
De algún modo y romper la tensión
Que han hallado indicios de vida en la Tierra
Según la agencia, viven pequeñas bacterias

Yo en los fósiles he podido observar
La clave de una supervivencia humana
Pero existen otros millones
-Dicen que han muerto cien mil millones
Desde el inicio de los días-
Con la tendencia a creer sus escrituras
Aunque sea en paredes neardenthales
De Mileto o algún distinto raciocinio

Y vendrán a repetirte hasta el fastidio
Has engordado, flaca
No eres la misma
Tú, quien pasabas corriendo
Y no te detenías a menos que fuese
Un escándalo, risotada y media

O esa maravilla que te complete.

2006-10-11T03:29:00.000-05:00

(EL FLAMANTE REGALADO)

LA PRESENCIA DEL OÍDO
Un color que semejante al carmesí
Pintó dentro de mí con un crayón
My friend, una ruta inesperada
Fue destello y también rocío
Forastero que acertó un hogar
Sobre esta hoja de romería
Y tanto cautivó el panorama
la calma y hasta la paciencia
que hay que tener para amparar
Que halló consuelo y aventura
en su verbo candela, sagitario
que apunta directo al escarlata
y ruge como felino techado
condenadamente
porque sí y porque no
nuestra ternura.

dON jUAN pASCAL y cRICK

Hacer un ocho es igualar, cavar dos hoyos, liar sogas y ensortijarse. Es voltear el alfa, colocar al omega de sombrero. Visita de agosto, en un domingo despistado; es juntar tus ocupaciones del brassiere y apretar mi médula grisácea hasta el cese de lucubraciones, ocho con simpleza que suelta mi descendencia en la cerámica, y por si las aladas se marfilan, en recovecos donde inventábamos fértiles numeritos de salón.

Hacer el nueve. El uno y el demás, junto a los quehaceres.

2006-10-11T02:27:00.000-05:00

(EL TRAPO VIEJO)
No se ponen cueros nuevos en odres gastados, pero necesitaba uno vetusto para este rito postual. Se derrama por la mesa, hace tinta en la baldosa, le echarán la culpa a alguien. Limpie, no borronee.

Horas de oficina
Le han dicho mil veces que se fije al cruzar la calle. A los tres lados tiene que mirar: A la izquierda, para ver si se han detenido todos o marchan lejos; a la derer, porque nunca falta un loco asesino. Libres ambas vías, marcar entonces sí el ritmo hacia delante, saber que nos alumbra el muñequito verde -si acaso han instalado uno en esa esquina- y mientras se acorta el asfalto en el cruce, evitar esa manía de chocar humanidades, así sea una inquietante señorita la que nos haga bailar un chachachá en pleno paso cebra. Eso es lo que nos repiten, pero este cojudiablo que funge de mi amigo, se voltea al primer trasero redondeado, y una moto le tropieza, acaba con su pie varo, y una camioneta bufante, aun frenando a raya, le trastorna de la espalda a la rodilla, encargándose el pavimento de la próxima rotura, mientras el muñequito se pinta de entero rojo y su mano acerca y detiene, no sé si de vergüenza o de la pura rabia que nos hace dar este inconsciente.
Yo quiero ir al trabajo. Mas en este punto ir al hospital es prioritario. Si alguien avisa a mamá que lo haga pronto, que para números no estoy, que venga a vernos, que me empiezan a arder las costillas de verlo ahí tirado al tonto irresponsable, ¡cuántas veces diciéndole lo mismo!: cuando sea al trabajo, vaya directo y concentrado, porque ya la próxima lo echan. Un patazo place darle al hijo cabro éste, place abrazarlo allí en su pequeño charco. La gente que me auxilia titubea entre llevarlo a la vereda o no. Un señor neceaba en la maniobra, afirmaba estar inmovilizándole el cuello. Entonces sonó la ambulancia.
Al tercer día en el hospital, un doctor se atrevió a decirnos que podría perder el movimiento de las piernas. Por un momento repartimos la inmovilidad entre los presentes en la habitación. La novedad tuvo minutos que le siguieron a rastras, una constató los vanos sacudones de el encamado; él pidió unas muletas, me largué, creo que gritó, y creo también que metimos las voces en un palo seco y pulido, hasta que se calmó y golpearon por un instante sus ansias de ver la fantasía. Yo, compartiendo el sueño, traté de acomodar mi cansancio, no pude, pensamientos bamboleaban cuanto yo pensaba, todo volteaba mi espiración: Él colocaba su frazada por encima de su cabeza y huía de la luz por las ventanas. Lo que él pensaba, yo lo sabía exactamente. Claro, es ahora que el tipo anhela estar en su oficina. ¡Yo también quiero estar en la oficina! Desperté. En el trabajo quisiera estar abriendo cajones, guardando información, y no aquí, sabiendo que a donde él me arrastre yo seré su empuje. La compañía anónima y limitada.
Odiará acostumbrarse a la silla de ruedas. No sé por qué le informaron, ¡quizá esto aún no sea inminente! Ah, si conozco las astillas destruyen su cabeza, que preferiría quebrarse mejor todos los huesos en vez de andar a empujones como si la camioneta y el lodo se hubiesen confabulado para perdernos en el tiempo, se nos acabe el feriado al que asistimos, y, aún atascados, pedir a las células una grúa, si es que hay algún tejido libre, si es que uno de sus empleados musculosos o huesudos tendrán la paciencia de ir a nuestro charco a sacarnos del atasque.
Yo quiero ir al trabajo, pero este ofuscado mira a la ventana de nuestro cuarto piso; si tuviera él fuerza en las piernas no le costaría arrojarse de vuelta al pavimento y zafar con el asunto; pero si tuviera fuerzas en las piernas se fuera caminando ya, con el yeso bien firmado, contento de no ir al trabajo estos días y alargando la licencia, además de mimado, guiñándole las faldas a cualquier semidoctora que pasase; pero como no tiene fuerzas en las piernas regresa a observar la dimensión de la ventana; y como sigue sin sentir las fuerzas, aunque puja y puja, no podrá ni asomarse a calcular donde romperse de una vez la memoria.
Y me alegro, porque una vez enterrados, lo reconozco capaz de inventarse una cojera en mi camino al paraíso; y mientras yo me quedo absorto en su pasito, hasta atinar clamar a los truenos: ¡Camina, puede caminar! ¡Bendita sea!, él seguramente aprovecharía mi descuido y se dirige a los infiernos, pensando quizá hallar mejores traseros.
Y otra vez seguirlo, irremediablemente.
En estos momentos, nos inyectan una solución que asegure nuestro sueño. No era necesaria, yo le arrullaba los cabellos y surtía mi efecto.
Dspertamos y quiere decir que pudimos dormir. De la mano de alguien, el diagnóstico ingresa por la puerta. Mamá tiene un rostro impenetrable, los médicos también. Entonces él nota las mil veces que le he dicho lo mismo y opta por la desobediencia una vez más y me pide con la mayor desfachatez que vuelva a la oficina y yo le hago caso, puntualmente, hago caso, doblo las esquinas, hasta doblo cisnes y barcos en mi receso.

2006-10-11T01:49:00.000-05:00

Uno prestado, uno viejo y otro flamante regalado, viejo de porra, si no fuera por tu lana de borrego. Lana, guita, billuzo, money, qué no entiendes viejo, di I Do, como te enseñé, es difícil mantener esta expresión inconfortable al ras. Dame una cuchara, que abrirás la boca, viejo desgañite. Mira tu avioncito. I do, i do, i do.

(EL PRESTADO)

tomado de un tomo de cuentos jasídicos, escritos en su mayoría por Baal Shem Tov
(...)

Contar una historia como un acto religioso.- Y lo que ocurre es más:
el estilo, a veces críptico, ocasionalmente sorprendente, casi siempre
práctico de los relatos jasídicos, impregna, como el de ciertas historias
orientales, la literatura de varios idiomas, incluyendo la de Jorge Luis
Borges, que no dejó de ocuparse del movimiento. Ocurre además, que las
historias jasídicas constituyen un caso único:

(...)

UNA PREGUNTA IMPORTANTE
En cierta ocasión rabí Suzía se mostró a sus discípulos con los ojos enrojecidos de tanto llorar, y el rostro pálido y angustiado.

¿Qué le pasa, rabí? ¡Parece conmovido!-Dijeron a Suzía.

El rabí respondió:

Es que tuve una visión. Y en ella me enteré de la pregunta que los ángeles me harán cuando me pidan cuenta de mi vida.

Los discípulos se miraron entre sí, desconcertados. Al fin, uno dijo:

Rabí, usted es un hombre piadoso. Usted es un hombre estudioso y humilde, que ha ayudado con su generosidad y su lucidez a muchos de nosotros. ¿Qué pregunta puede hacerle nadie acerca de su vida que pueda preocuparlo tanto?

Rabí Suzía elevó sus ojos al cielo.

Me he enterado de que los ángeles no me preguntarán: "¿Por qué no fuiste un Moisés, arrancando tu pueblo de la esclavitud?".

Sus seguidores insistieron:

¿Qué le preguntarán entonces?

Rabi Suzía suspiró.

Y me he enterado de que los ángeles no me preguntarán: "¿Por qué no fuiste un Josuá, conduciendo a tu pueblo a la Tierra Prometida?".

Uno de los seguidores de rabí Suzía, apenado, se le acercó, y posando sus manos sobre los hombros del rabí, le miró fijamente, y le preguntó:

¿Qué le dirán los ángeles, entonces?
Me dirán: "Suzía, hay una sola cosa en el mundo que ningún poder del cielo o la tierra tendría que haberte impedido ser". Me dirán: "Suzía, ¿Por qué no fuiste Suzía?".

2006-10-11T01:06:00.000-05:00

Octubre

Sunday bloody sunday es a U2 lo que november rain a Guns n roses. No hay base científica para ello, solo un juego de palabras para calentar el post, es suena más lógico poner with or without you en la ecuación, pero ya digo, es solo para calentar los dedos.
1. Welcome to the jungle=Back in Black - Wild Thing.
2. Cucurrucucú paloma/La gota fría = (Se me olvidó otra vez (Que se mueran los feos+ Me vale, vale, vale, me vale todo + Mujeres divinas)
3. Paranoid android al cubo= raíz de all the young dudes x how deep is your love + un tercio de kashmir

Listo, a la materia

No he podido postear, le llaman frustración, falar caidiño de una noche de verano. No puedo postear, no me dio la gana. No puedo postear, me da la gana pero me aburre un quinto. No puedo postear, hace casi un mes que no reviso al varas, a la buseta, las iguanas, ni siquiera le doy una de refilón a galo panoramix ni a la mira (da) bella o mi cuentera luna, solo por mencionar algunos locales que revisaba a diario. Es más, no he leido ni por asomo al mejor blog que hay en la faz de la inmemorial tierra virtual: El de cristina pereira, ese es, señores y señoritas, señoras, itos, niños, jóvenes y adultos, el de esa mujer es un blog. Búsquenlo, si son acuciosos, no hay pierde.

Sí puedo postear, no necesito red bull, pati paté; sí puedo postear, le llaman USA sobre el mundo; revuelvo a postear, candidato a diputá.

Octubre es un mes especial, guayaquil dice ser independiente, hay salón pictórico, elecciones por hacer (votaré por correa, Tina, yo sé que tú le vas a cinthya y quizá a proaño maya, no creas que no me costará marcar la papeleta, pero no creo en el nulo.).
En octubre hay seres hermosos que añaden un año a sus arcas experimentales, en especial un trío. Te quiero, oye, y me muero de las ganas como canción pegajosa de tipear y encarar tu nombre aquí, pero bah, recupero la compostura y permaneces invisible, además luego te enojas y eso es cosa seria. Listo, ya está. Nadie se enteró y ya te veo enojada. Por alguna razón extraña me encanta tentar tu rabia. Listo: ya no estás enojada. No puedes, es imposible enojarse conmigo, es octubre. Y yo vuelvo a postear para que esta cosa funcione.

2006-09-17T22:33:00.000-05:00

Cuando a las once y media del término de un domingo se les rompe una taza a los trabajadores de rol, aquellos de lunes a sábado y solo fiestas de guardar, da susto. Buscan en el cartón aquella que reemplace a la perdida y entonces descubren que es la tercera rota. Ya no sobran los repuestos y el café sigue granulado en su recipiente, el agua se enfría en la cacerola, las personas pierden el deseo de dormir y se ponen a penar. Ay, mis hijos, aaaay, mis hijos. ¿Hay? Dónde están mis hijos. Señoras (es), ¿saben dónde están sus hijos en este momento? Fueron a la tienda, y deben haberse topado con la vecina. Es temprano todavía, ya han de venir. La luz del poste es amarilla y unos jóvenes se acercan, conversan con cierto entusiasmo. Ahora cuando se entere que se rompió su taza, me va a retar. Déle mijo, no se ponga así por una niñería, las cosas vienen y van, se hacen y se acaban, se disfrutan y se amargan. Constrúyase una coraza, que para eso lo eduqué. Saca al gato a mear, que luego se enferma.

Sentido y responsabilidad

Pero el gato no se murió. Lo contrario a la oración anterior es que con el perdón de Lope de Vega, el michifuz está vivo y coleando. Así, Lope es una especia de padre absolutor, y el gato un bandido redimido y sano. Hay por consecuencia un orador desestimado por otro complacido; queda entonces la curiosidad en el medio y quizá para el resto es: ¡De qué está hablando este crío!, como diría el español.

Hablo de que el gato no se muere, ni aunque le den en la novena, una del padre y el señor nuestro, por meter sus bigotes donde la seguridad era fuerte e impiadosa. Hablo de que los olores fuertes se consumen entre los suaves, y se descompone en orden sucesivo si alguien no se anima a hinchar sus pulmones con aquel ambiguo aroma. "Qué me importa" es el decir fácil, pero sí que importa. Importa que tu oxígeno se convierta en el carbono envenenado que los otros puedan aspirar, importa que el ozono aguante la embestida, hasta que alguien se pregunte qué más hacer. El paso adicional. El olisqueo atrevido del perfume: el quiebre del estop. Smog suena parecido. No me convence la palabra polución.

Mas aquel es solamente uno de los caminos del gato, no quiero hacer de esto el remake postiano de la cinta para la tv, basada en lo de stephen rey. Aunque había en escena una niñita al que dicho animalillo le robaba el aliento mientras dormía. Una vez sorprendí a mi gata en esa misteriosa faena de posar los almohadones de sus patas en mi pecho para juntar su pequeña fauce a mi mediana boca, mientra ella creía que dormía, pero yo no dormía. Obviamente no maté a la gata ni contruí una pared en mi cuarto para tapiarla. Su sospechosa aspiración no me produjo afectos secundarios... hasta donde puedo asegurar.

Quien fuese aire en el carbón. Hay además ruidos: algunos son palabras aprendidas, expresiones completas, instructivas o condenatorias. Lo que se dice Love is in the air y también la fidelidad según los amigos matapasiones de alci acosta. Los trovadores y sus canciones añejas que poco a poco, como rumor fueron mutándose. Agora, sin tilde, sí, ahora, detén la mirada y detecta el ruido. Ráit nau. A qué huele. Próximo sentido.

El pelaje del animal se ha erizado y a mí se me pone la carne de gallina. ¿Cacareo? No, qué ridiculez, para expresarnos está la lengua, las cuerdas, la voluntad y en ciertos casos el intelecto, que suele estar embelesado con la prudencia y el silencio. Dear prudence, aciertas, tu nombre es únicamente una coincidencia irónica. No trates de darle un sentido a tu nombre, a tu especia, a tu gen. Sabías que las frases negativas son una orden inconciente que trata de asegurarse de que falles para poder reprochártelo. Los sentidos dicen sí, la educación dice que no. Los pueblos educados y trabajadores son los que progresan: la percepción es el reconocimiento de las sensaciones. Lo siento.

Lo siento, el mundo es maravilloso, por eso armstrong es negro y benigni bailotea para su hijo antes de la ráfaga más dura del viento.

2006-09-15T16:31:00.000-05:00

No es bueno ser perezoso, residentes de la capital del pecado universal, por si fuera poco empeñarse en tener aquella ciudadanía, debe añadirse que es un pecado un poco aburrido. No se ven los zoológicos llenos por ver cómo el perezoso se confunde entre las ramas, duele el cuello y da poca satisfacción, pase por favor a las jaulas de los monos, esos hasta le hacen el ademán de michael jackson sin ululaciones. O vaya a la de los osos, donde igual el entrentendimiento será frustrante, aunque observar seres peludos y enormes suele causar mayor excitación. Miren como hacen cola los ciudadanos, pareciera que fuesen a votar, pero no, están allí haciendo el oso y se abrazan como hermanos. Mas, el asunto de hoy no tiene que ver con la capital, ni la iglesia, y veo a desmond morris alzar la mano, pero no le haré caso. Hey galo, gracias por leer, al césar lo que es del césar, tu blog es semejante a un portaviones. 1, 2, 3, despegue.

A LA REJA!!!!

dedicado a la memoria del pana enver, cuyo renacer en las haciendas de bucay, sin duda dará frutos o por lo menos terneros.

Es inocente pero igual va preso, y da la casualidad de que leopoldo fernández pirateaba sus dvd´s a un costado de la bahía de cochinos, no entiendo el esmero por amontonar las fundas negras antes de que pase el recolector. No lo entiendo, pero hiede y si me da cólera también herirá. Pero la epidemia pasó, la peste la hizo camus, y el shampú de camonila aplicado durante la ducha me hace olvidar, al rato pasará el recolector, con su maquinaria con su gente, no escarbará entre los montones, eso lo ejecutan otros, los independientes, ellos solo recogen con prisa y meten todo para adentro, pa´ la reja. Desde hace unas semanas, casi un mes, a ese muchacho no le salió el poema, lamento hablar de esos casos, y sé que lo llena de verguenza, entre los montones, habían restos de sus letras de cambio, se había prometido abandonar los versos libres y practicar unas liras, pero la moneda italiana hace rato que no es esa. Y él que se pensaba ir allá, porque acá no se siente a gusto. Hiele su orgullo, póngaselo al vaso y hágala helada. Tráguese el aroma. No sale el chingo poema libre, así que váyase a practicar romances, pero haga algo con su vida. Decía aquel: El sueño que me quiebra/ ya no será el camino del manto despreciado/ y pálidos los salvajes/ que se abjuren por cuotas a quince años plazo, que se abjuren y desprecien. Pero mala suerte o quizá sabiduría cósmica, el muchacho tiene cierta dosis de lectura y para pasar el trance digestivo, se encierra en gangotena, de alfredo hablo, y llega a ese pedazo en que el poeta dice: El sueño que me alarga/ Ya no será sino un manto de vidrio/ arrojado al desprecio,/ en torno de mi palidez./ Abjuro de mi destino, los salvajes me han oscurecido la razón./ Derrotado, el muchacho se vuelve a derrotar, y eso que nunca se echó a traducir el movimiento beatnik, pero igual suma derrotas que es parecido a derroteros, y haciendo memoria, recuerda que al poeta lo léyó no hace poco, y su poema alguna vez gustado, lo había olvidado y sentándose a escribir, lo único que escribió fue su copia, con otras palabras, pero su copia, y como el muchacho no tiene derecho a disputarle mérito ni originalidades a gangotena, pues arruga el poema impreso, y lo echa al tacho y del tacho vaya ud a saber qué recicladora hará chamba. No sirvo para esto, soy un copista, ¿una copita? No qué horas son estas de tomar, digo un copista, los que transcriben. Eso soy, dice el muchacho e intenta, como ya dijimos una lira, pero no le sale música a la condenada. A la reja!!!! A ver, de pronto mi poema es válido aunque se parezca mucho al de gangotena (porque el resto seguía muy similar, según se lamentaba otro día, aceptando ahora sí la copita... es que ya era hora. ¿Qué, era abstemio? No, hombre, eran las 9 pm). Quizá el entrelineado diga algo que el de alfredo no diga. No me vayan a malinterpretar pero aunque me gustó, no lo quiero homenajear. Quizá el entrelineado diga algo, repite, y se pone a analizar los espacios en blanco. Es tedioso, de pronto le alcanza una sonrisa y el puntito que sale rojo en las fotos, brilla. Pero al rato el racionamiento lo vence y volvemos al montón de los recolectores. Quizá haya que dedicarse al romance. Es más fácil. Error, muchacho, no es más fácil. Rima que te rima, y mejor te pones a escuchar a dr dre, pero yo prefiero a eminen, me da igual que te guste la colección, el romance no es fácil, ni el soneto ni la cuartilla ni el arroz con leche me quiero casar, si no eres poeta no eres poeta y ya. Ponte el dvd, que ahora preparo canguil. No entiendo, mi vida es poesía pura, luego lo que escribo es pura poesía. Error. Dónde guardas el aceite de oliva, el italiano que te mandaron. No entiendo, llevo leidos la mitad de los estantes y tengo un cerro al que le tengo ganas, solo es tiempo el que me falta. Pero de qué sirve, lo único que hago es imitar el verso de gangotena. Error. A que él también tiene un montón de versos que no fueron de él y no se hizo lío, pero yo no sé de esas cosas, no sé a que te lamentas conmigo, ve y busca a alguno de tus amigotes de esa onda, no me digas que ya te peleaste con todos. No sirvo para esto y tú no eres Max Brod. ¿Mad Max? Max Brod, el que no le hizo caso a kafka cuando le pidió que incinere su escritos si él moría. Max los recogió y kafka es kafkiano, destino obligado de tod... ¿Y quién es kafka, hijuedelagrandiosa? De qué estás hablando. Un tipo depre, no creo que lo conozcas, tenía los ojos muy abiertos, eternamente con expresión de asombro y al hablar parecía iluminarse con una llama de humor más perversa que irónica, y además miraba como si hubiera sabido algo ignorado por el resto de la gente. Y eso, ¿te lo aprendiste de memoria? Sí, de los clásicos Ariel, el 92. Mira yo no soy ese Max que dices. ¿Qué tengo que hacer para que veamos el puto dvd? Llévate mis papeles. ¿Estos? Y estos también. Espera, acá tengo otros. Tú no eres kafka, oe, pero has escrito bastante, deja traer una funda de la cocina. Había en la vieja revista Sputnik una caricatura, años de la guerra fría, protagonistas un gato mansomenso y un ratón odioso como cruel. El gato, su nombre era Leopoldo y los niños rusos lo adoraban, terminaba cada historieta con la frase: "muchachos, seamos todos amigos". Este post no es su satélite, la frase final viene en un instante, lamentablemente es ilegible, que no es lo mismo que impublicable. Oh, muchacho, no eres kafka.

2006-08-28T13:45:00.000-05:00

No es sensato que el blog se postee solo, dijo el señor, y me versiculó, en ocasiones con su forma letánica de tomar los hechos de la vida, sucesivamente, hasta que hoy, por obra y gracia de su palabra, enderecé la espalda contra el respaldar de mi silla habitual, aprestándome así al regreso de la redacción. Más me vale que me salga sustancioso. ¡Ana, no tema el anatema, pos!

AHORA QUE ESTAMOS TAN A GUSTITO

Órale, hoy es el día de San Agustín, recuerdo que algo así comenzaba el himno del cole, compuesto por mi profe de literatura y licenciado, ordóñez, aquel quien en un gesto inesperado agarró los cabellos de mi compañero cuyo apellido se me voló, y zarandeó su cabeza, de un modo, qué te diré, en serio más sorpresivo que doloroso, los pelos zambirucos y pardos de mi compañero de la derecha, y su mirada pupilar mientras la mano de mi maestro le daba un nuevo sentido a las circunvoluciones del cerebro, luego, la consiguiente risa del aula y un cuarto de hora después, el inédito gesto arrepentido del maestro, al detectar la inocencia de Jara (ya me aterrizó su apellido), pasó, con la misma mano que los asió con gravedad, a peinárselos con ternura, y con su pregunta: ¿Me disculpas, amiguito?, la aceptación de los hechos de mi compañero clausuró la lección de aquella mañana. Debo advertir que en esos meses, el licenciado nos leía en voz alta Corazón de Edmundo Amicis; luego nos hizo comprender Azul de Rubén Darío, y recuerdo especialmente el velo de la reina Mab.

Ora, trabaja y canta tu alegriiiiiiía,/juventud agustina a-pleno-sol,/con el empuuuje de tu rebeldiiía,/forja-rá su grandeza/el Ecuador (…). San Agustín atravesó un montón de estados de locura. Y fue entre los paganos uno bien pagano, como su padre Patricio (el profesor Lucio de quinto de primaria, quien entre otras cosas contaba con orgullo que si su hijo lucio jr. se caía del expreso que él manejaba, él luego en la casa le caía a palos por no subirse a tiempo. También le encantaba relatar cómo hacía rodar a sus hijos escalera abajo, cada vez que merecían sacaban malas notas. A veces lo contaba delante de su pequeño hijo y este confirmaba la historia con una sonrisa, y nosotros lo examinábamos con la mirada y nos admiraba que aún estuviese vivo y sin ningún brazo menos o al menos las orejas mutiladas. Viene esto a colación porque el día en que el Padre Carrera no pudo darnos clase de religión, el profesor Lucio, para no vernos vagos, se aprestó a dar la clase y nos contó que el padre de Agustín era tan pagano y malnacido, que no dejaba escudos para que la santa de Mónica vaya a los mercados de Tagaste-Argelia, roma para entonces, a comprar la cena, y en su desesperación, para no dejar al pequeño Agustín sin alimento, agarró un cuchillo pretoriano, y de un tajo se rebanó un pedazo de nalga izquierda, la cual adobó y se la sirvió a su adorado hijo, y de paso también separó un pedazo para su esposo Patricio. Ella no comió, quizá las sobras. No me pregunten más milagros de Santa Mónica, es el que más recuerdo, y ciertamente el profesor Lucio no era una fuente muy confiable).

Decía que Agustín no se ganó su apelativo del más santo de los sabios porque sí, lo esencial en él es la búsqueda, tenía lo que se dice un corazón bien inquieto por saber la verdad, duela lo que goce, goce lo que duela, pero hey, no era un masoquista, dejémosle la aplicación del dolor a las Venus de las Pieles. Tampoco creo que haya sido un reprimido. Pasó harto tiempo siendo joven y luego más tiempo siendo formador de juventudes. Pasando por el maniqueísmo a distintas ramas del neoplatonismo y por sobre otras sectas de pensamiento de la época, se retiró de la cátedra de la venta de las palabras, la retórica, en los primeros años de sus treinta, por afecciones respiratorias y cansancio de lo mismo. Por sentir el vacío y el relleno sanitario del vacío. Me imagino al doctor agustín desglosando a cicerón mañana tras mañana, haciendo crujir el cereal del intelecto y de pronto perder el gusto y quedarse con el ruido de la masticación. Engullir. Ver los libros en los estantes, uno tras otro, conversar con ellos: a ti ya le leí, tú no te dejaste, a ti te comprendí, tú me extasiaste, este fue una piedra, mis alumnos quisieron saber más de éste, hasta que en un momento el libro de más acá se transforma en el de más allá, y el otro en aquel y el conjunto se convierte en una masa mojada de papel. El conocimiento de todos los tamaños, el que te rescató alguna vez, se torna vomitivo. No es cuestión de escupir sobre el pasado, sino simplemente que el pasado ya cubrió tu carta, tu piel, ya te estrujó las entrañas, y ahora ni eso. Qué debe hacer un hombre, una mujer, entonces, ¿seguir adelante acaso, todo siga igual?

Pues bueno, Agustín, ya tenía acercamientos con católicos estilo Ponticiano, Victoriano, padre espiritual de Ambrosio (el obispo de Hipona de la época) cuyas ideas habían empezado a seducirlo, a él un intelectual arraigado, con esa dosis de absurdo que es la fe ciega. De esos trances extraigo este escrito sobre la patología de la voluntad: <<Manda el alma al cuerpo y éste obedece al punto. Manda el alma al alma y ésta se resiste. Manda el alma que te mueva la mano, y es tal la rapidez de ejecución que resulta casi imposible distinguir entre ejecución y mandato. Pero el alma es el alma, mientras que la mano es cuerpo. Manda el alma que quiera el alma, y no siendo distinta de sí misma, no la obedece. ¿Cuál es el origen de semejante absurdo? ¿Por qué procede así? Manda, digo, que quiera –y no mandara si no quisiera-, y no hace lo que manda. Luego no quiere totalmente. Por eso no manda totalmente, porque en tanto manda en cuanto quiere. En tanto no se hace lo que manda en cuanto no quiere. La voluntad manda querer. Y no se lo manda a otros sino a sí misma. Luego no se manda plenamente, y por eso no hay ejecución que responda a su mandato. Si esta voluntad no fuese plena, no mandaría que fuese porque ya sería>>.

Lo que se resume en que no es absurdo querer en partes, lo que hay es “enfermedades del espíritu”. Jey, a lo que quiero llegar es que el conflicto interno, de donde sea que provenga y por las razones que sean, es como esas plantas nucleares que le obligan a cerrar a Irán ahora en el 2006, no tengo idea qué harán con eso (aunque es importante, en este post no viene al caso), hablo de que la energía nuclear tiene la potencia suficiente como para llevar a la humanidad a dos extremos, a evolucionar o a desbaratarse. La energía de ponerse a uno mismo en conflicto y hacer algo al respecto, es la diferencia entre usar el ascensor o las escaleras cuando quiero llegar al piso trece y tengo dos minutos para hacerlo. Agustín ha sido y será un hombre de interés para su posteridad y la nuestra, porque recogió su alma (oki, esta es palabra vieja, digamos que recogió su espíritu), tras pensarlo y trajinarla mucho y luego la vivió, otra vez a muerte. Entre su legado hay igual cosas irritantes para la mayoría, porque a mí no me va a convencer de que es pernicioso, por ejemplo, tener relaciones sexuales incluso dentro del matrimonio (¡habráse visto!!!), entre demás abandonos del placer; pero recurro aquí a otro maravilloso sabio de la humanidad para no escandalizarnos (porque los “liberales” también suelen, oki solemos, ser una sarta sorda que se escandaliza por las ideas contrarias), mi querido Diógenes de Sinope, que decía imitar el ejemplo de los maestros de canto coral, quienes exageran la nota para que los demás den el tono justo.

Bueno, esta fue mi manera de celebrar el día de san agustín, sobre él ya seguiré dando lata, porque sin duda hay bastante conservas en dicho alocado o sensato caballero, que por cierto ahora que estoy por terminar En el camino de Kerouac, a propósito de una serie de viajes que he iniciado en agosto (de allí el escaso posteo), no deja de asemejárseme al vuelo de Dean Moriarty y viceversa.

2006-08-13T00:58:00.000-05:00

Se supone que iba a postear sobre los hermanos de Julian Sorel, pero el chat es una pastillita de menta luego de la comilona, y el caracol O. es un buen conversador, así que, echado en la pereza, adjunto lo que el pana Enver me envió porque le enviaron y me ha dado licencia para publicarlo, ahora bien, vaya ud. a saber quién le dio permiso a él para dar esos permisos. El caso es que el Efra ya envió este testimonio a ciertos de sus allegados literarios y yo aquí lo posteo. Digamos que esto es un programa de protección al testigo. Y como no me molestan las opiniones subjetivas, me pareció interesante ponerlo. Si R. Espinales tiene algún reparo, pues que lo diga, que lo comprenderé (claro que al ritmo de asistentes que lleva mi blog, jaja, cambiaremos "vuelta" el siglo hasta que se entere que lo uso sin autorización). Ya hablaré otro día de los incesantes hermanos sorelotes.

GARGANTA PROFUNDA
O MI EXPERIENCIA POÉTICA

by Roberto Espinales

Y eso de encuentros poéticos era para mí toda una aventura de la que no tenía ni idea de cómo empezaría, se desarrollaría, ni en qué terminaría. Me le colé (con la condición de que reseñara el evento) a uno de los invitados, mi pana, el flaco Cuzme. Y ambos nos dirigimos hasta Quito.

La organización del evento estaba a cargo de los colectivos literarios Machete Rabioso, Fe de erratas y Red Látigo de Poesía, puros mechones con pinta de rockeros malos.

La verdad, y esto solo entre usted lector y yo, ese tema de los "poetas" me altera mucho, pero como para superar los miedos hay que enfrentarlos y porque en el fondo cada uno lleva un masoquista incorporado, me fui para allá, bueno nos fuimos.

Los días programados para el encuentro "Latinoamericano" (así entre comillas, porque estando allá nos enteramos que ninguno de los dos invitados de Colombia y Venezuela, respectivamente, asistirían) fueron del jueves 27 hasta el sábado 29 de julio. Como el flaco Cuzme es un distraído y chiro -para colmo- no pudimos llegar a la inauguración del encuentro, el jueves, así que lo hicimos al segundo día, viernes 28.

Un frío estremecedor nos recibió al bajar del carro y de ahí directos al cine porno Hollywood, no para entrar en calor (como de seguro estarán pensando), si no para presenciar el segundo día de lecturas y claro para que el flaco Cuzme se reporte y me presente la bola de amigos poetas (¡de miedo!, todos esos tipos medios rallados y rallados completamente, pero en el fondo poetas).

Entre cervecita y cervecita nos contaron de cómo el día anterior la concurrencia había sido mínima, que los poetas invitados habían leído sin ningún problema, que eso de haber hecho la inauguración del encuentro en la Parada del trolebús en la Villaflora, era original y bueno...

De a poco la gente fue ocupando cada una de las butacas del cine (con la advertencia de que revisaran los asientos antes de sentarse, no vaya a ser que se encontrasen una sorpresita, ya que al ser un cine porno...) hasta casi llenarlo. Una vez dada la hora de inicio (8 PM) subieron los poetas quiteños Samuel Tituaña, Alex Tupiza, Edison Lasso, Enver Carrillo, Christian Arteaga y el guayaquileño Ernesto Carrión. No sin antes enterarnos de qué mismo era eso de Garganta Profunda (además de ser el título de una película porno antigua), para ello subió al escenario la actriz "Débora", que le dio a la noche su toque provocador.

Sin duda los poetas más destacados en la noche –y eso que de poesía no se mucho- fueron Enver Carrillo, Samuel Tituaña y Christian Arteaga. Allí escuchamos poemas llenos de sarcasmo e ironía, como los del aparentemente adolescente (pero más viejo el tipo) Enver Carrillo, que dijo en su poema Supervivencia: "En el colegio / tocaba escupir el sanduche / para que no me lo arrebataran / ¿cómo defiendo hoy / a mi muchacha?"

Finalizadas las lecturas y tras despreciar ese espantoso trago -del que no haré publicidad gratis- que nos invitaban, nos fuimos a descansar (¡por fin!) a Carcelén, donde otros amigos nos esperaban.
Ya papelitos el día sábado 29 y luego de hacerle pata al flaco por ahí y por allá, llegamos al lugar donde se daría la tercera y última noche de lectura. Por fin podría ver en acción poética a mi amigo, casi hermano y prestamista eterno de billete, el flaco Cuzme.
El lugar fue el bar La mulata de tal (bien aniñado para nuestra costumbre), donde a diferencia de la noche anterior la concurrencia era minoritaria. Igual tocó el turno a los poetas quiteños Fernando Escobar, Edwin Madrid, Susan Rocha, Jorge Gómez y Raúl Arias, también a mi pana el mantense Alexis Cuzme y riobambeño Víctor Vimos.

El quiteño Fernando Escobar arremetió con su poesía, cargada de humor negro a borbotones, así lo confirmó en poemas como La virgen: "Deja de masturbarme la boca / porque si no / voy a tener que violar / a todos tus osos de felpa / muñecas de porcelana / perros y gatos, / o ir a buscar a tu amiga / que aunque medio feíta / es más legal que vos."

También el flaco Cuzme tuvo su parte -y apoyo de los concurrentes-, su poesía fue agradable (recuerden que no se mucho de poesía y otra cosa no porque sea mi pana lo voy a alabar), en algunos casos sombría y en otros erótica, pero me impresionaron algunos versos, como los del poema Llamada sin efecto: "Ey, flaco de ojos rudos, / que más da si el mundo intenta conectarse, / nada desde afuera lo resuelve en un instante."
Y sin duda el poeta que más me impresionó fue el riobambeño Víctor Vimos, qué fuerza expresiva la del tipo, de seguro pronto retumbará su nombre en todo el país. Una poesía fresca y sincera, que no busca estancarse en la simple pose de muchacho malo, sino que escribe a partir de la experiencia, y eso, para alguien como yo que no sabe mucho de poesía, es lo importante.

Terminadas las lecturas, los poetas –muchos agotados por las tres noches de poesía y amanecidas- se despidieron; el respectivo intercambio y obsequio de libros (de los cuelas también me dieron algunos a mí), los fraternales abrazos en agradecimiento por la asistencia y bueno... al fin había enfrentado mis temores, ahora ya sabía de lo que mismo se trataba todo ese cuento de los famosísimos encuentros literarios, había estado en el centro del joven movimiento poético del país y no estaba nada mal, quizás me animase a escribir un poco.

2006-08-07T11:32:00.000-05:00

es el tiempo de otro pana, uno de las alturas, machetero y de letras sencillas como el granizo. Enver Carrillo, miembro fundador de Machete Rabioso, poeta por sobre todo, me va a echar una mano desde la cordillera, haciendo una suerte de corresponsalía, para suerte mía y de los lectores que se sumen, pues él tiene esa difícil cualidad de necesitar pocas palabras para contar lo que pasó. He aquí su primera entrega.

UNA GUTURAL Y PROFUNDA GARGANTA
by Enver Carrillo

¿Qué harías si te encuentras caminando por el Centro Histórico y te invitan a pasar gratis al cine porno, no a ver películas, sino a escuchar una buena dosis de poesía contemporánea?

Con la consigna de desacralizar la poética: Machete Rabioso, Fe de Erratas y Látigo Red de Poesía, organizaron el Primer Encuentro de Poesía Contemporánea "Garganta Profunda", con poetas invitados de Colombia, Venezuela y Ecuador.

El encuentro se realizó en tres lugares diferentes (Domo de la Estación La Villaflora del sistema Trolebús, Cine Holywood y el bar La Mulata de Tal) los días 27, 28 y 29 de julio del 2006.
El viernes veintiocho, los organizadores del evento invitaban a pasar al Holywood a la gente de a pie, algunos mostraron desconfianza (especialmente las mujeres); yo pensé que no se iba a ocupar ni dos filas de sillas, pero cuando se inició con las lecturas el cine estaba casi lleno. Tuve una sensación extraña al sentarme en esos sillones un tanto manchados y magullados (y ojo que los encargados ya habían limpiado todo anteriormente); los baños estaban limpios también, pero no habían podido quitar todo el sarro de los urinarios. De hecho, el ingresar a este cine fue todo un lujo, y tiene muy buena acústica.

(A partir de este encuentro se puede plantear la posibilidad de recuperar el Holywood para eventos similares)
Cuando terminó la primera ronda de lectura, proyectaron trailers porno, con lo que mermó en un 30% el público presente, aunque la gente regresó para la segunda ronda de lecturas. Luego se concluyó censurando los ataques de Israel...

Desacralizar la poesía, darles en la jeta a los burrócratas culturales y evitar que los dueños del Holywood se hicieran pastores (paren de sufrir)... todo eso se logró, enhorabuena.

2006-08-01T18:31:00.000-05:00

Mi querida O2 siempre anda revisando las actualidades del mundo y pasando páginas electrónicas de los diarios en línea. No envidio su trabajo, pero de ello se obtiene recompensas, puede encontrarse a personas muy humanas tras las letras, gente que sabe lo que quiere decir y que lo siente mejor que muchos. 1 de ellos es el uruguayo Eduardo Galeano, quien sin saberlo me hará el honor de habituar esta página y darnos en el espíritu y en la libertad. Lo pueden hallar en página 12, publicación argentina, que por suerte sí le paga por su buen sentido.

¿Hasta cuándo?

Por Eduardo Galeano

En Caná, donde Jesús convirtió el agua en vino para celebrar el amor humano, el odio humano despedaza más de treinta niños en un largo bombardeo. La guerra sigue, como si nada. Como de costumbre, dicen que fue un error. ¿Hasta cuándo los horrores se seguirán llamando errores?

Esta guerra, esta carnicería de civiles, se desató a partir del secuestro de un soldado. ¿Hasta cuándo el secuestro de un soldado israelí podrá justificar el secuestro de la soberanía palestina? ¿Hasta cuándo el secuestro de dos soldados israelíes podrá justificar el secuestro del Líbano entero?

La cacería de judíos fue, durante siglos, el deporte preferido de los europeos. En Auschwitz desembocó un antiguo río de espantos,que había atravesado toda Europa. ¿Hasta cuándo seguirán los palestinos y otros árabes pagando crímenes que no cometieron?

Hezbolá no existía cuando Israel arrasó el Líbano en sus invasiones anteriores. ¿Hasta cuándo nos seguiremos creyendo el cuento del agresor agredido, que practica el terrorismo porque tiene derecho a defenderse del terrorismo?

Irak, Afganistán, Palestina, Líbano. ¿Hasta cuándo se podrá seguir exterminando países impunemente?

Las torturas de Abu Ghraib, que han despertado cierto malestar universal, no tienen nada de nuevo para nosotros, los latinoamericanos.

Nuestros militares aprendieron esas técnicas de interrogatorio en la Escuela de las Américas, que ahora perdió el nombre pero no las mañas. ¿Hasta cuándo seguiremos aceptando que la tortura se siga legitimando, como hizo la Corte Suprema de Israel, en nombre de la legítima defensa de la patria?

Israel ha desoído cuarenta y seis recomendaciones de la Asamblea General y de otros organismos de las Naciones Unidas. ¿Hasta cuándo el gobierno israelí seguirá ejerciendo el privilegio de ser sordo?

Las Naciones Unidas recomiendan, pero no deciden. Cuando deciden, la Casa Blanca impide que decidan, porque tiene derecho de veto. La Casa Blanca ha vetado, en el Consejo de Seguridad, cuarenta resoluciones que condenaban a Israel.

¿Hasta cuándo las Naciones Unidas seguirán actuando como si fueran otro nombre de los Estados Unidos? Desde que los palestinos fueron desalojados de sus casas y despojados de sus tierras, mucha sangre ha corrido. ¿Hasta cuándo seguirá corriendo la sangre para que la fuerza justifique lo que el derecho niega?

La historia se repite, día tras día, año tras año, y un israelí muere por cada diez árabes que mueren.

¿Hasta cuándo seguirá valiendo diez veces más la vida de cada israelí?

En proporción a la población, los cincuenta mil civiles, en su mayoría mujeres y niños, muertos en Irak, equivalen a ochocientos mil estadounidenses.

¿Hasta cuándo seguiremos aceptando, como si fuera costumbre, la matanza de iraquíes, en una guerra ciega que ha olvidado sus pretextos? ¿Hasta cuándo seguirá siendo normal que los vivos y los muertos sean de primera, segunda, tercera o cuarta categoría?

Irán está desarrollando la energía nuclear. ¿Hasta cuándo seguiremos creyendo que eso basta para probar que un país es un peligro para la humanidad? A la llamada comunidad internacional no la angustia para nada el hecho de que Israel tenga doscientas cincuenta bombas atómicas, aunque es un país que vive al borde de un ataque de nervios.

¿Quién maneja el peligrosímetro universal? ¿Habrá sido Irán el país que arrojó las bombas atómicas en Hiroshima y Nagasaki? En la era de la globalización, el derecho de presión puede más que el derecho de expresión.

Para justificar la ilegal ocupación de tierras palestinas, la guerra se llama paz.

Los israelíes son patriotas y los palestinos son terroristas, y los terroristas siembran la alarma universal. ¿Hasta cuándo los medios de comunicación seguirán siendo miedos de comunicación?

Esta matanza de ahora, que no es la primera ni será, me temo, la última, ¿ocurre en silencio? ¿Está mudo el mundo? ¿Hasta cuándo seguirán sonando en campana de palo las voces de la indignación? Estos bombardeos matan niños: más de un tercio de las víctimas y a veces bastante más, como en Caná. Quienes se atreven a denunciarlo son acusados de antisemitismo.

¿Hasta cuándo seguiremos siendo antisemitas los críticos de los crímenes del terrorismo de Estado? ¿Hasta cuándo aceptaremos esa extorsión? ¿Son antisemitas los judíos horrorizados por lo que se hace en su nombre?

¿Son antisemitas los árabes, tan semitas como los judíos? ¿Acaso no hay voces árabes que defienden la patria palestina y repudian el manicomio fundamentalista? Los terroristas se parecen entre sí: los terroristas de Estado, respetables hombres de gobierno, y los terroristas privados, que son locos sueltos o locos organizados desde los tiempos de la Guerra Fría contra el totalitarismo comunista.

Y todos actúan en nombre de Dios, así se llame Dios o Alá o Jehová. ¿Hasta cuándo seguiremos ignorando que todos los terrorismos desprecian la vida humana y que todos se alimentan mutuamente? ¿No es evidente que en esta guerra entre Israel y Hezbolá son civiles, libaneses, palestinos, israelíes, quienes ponen los muertos? ¿No es evidente que las guerras de Afganistán y de Irak y las invasiones de Gaza y del Líbano son incubadoras del odio, que fabrican fanáticos en serie?

Somos la única especie animal especializada en el exterminio mutuo. Destinamos dos mil quinientos millones de dólares, cada día, a los gastos militares. La miseria y la guerra son hijas del mismo papá: como algunos dioses crueles, come a los vivos y a los muertos.

¿Hasta cuándo seguiremos aceptando que este mundo enamorado de la muerte es nuestro único mundo posible?

Tomado de Página/12 - 31/7/06 http://www.pagina12.com.ar/

nota del administrador: fotos de la agencia AP. Un civil israelí de la ciudad de Halifa es auxiliado. Es curioso, en una búsqueda simple, las fotos de los heridos civiles libaneses aparecen en menor proporción. Hallé más bien una de la humareda por el ataque a su aeropuerto (Imagine ud. al inauguradito J.J. Olmedo airport... chuzo y con lo que me fascina la musica yiddish, me puedo pasar horas escuchándola; el capítulo de Ross y el origen del hanuka en Friends es divertidisimo; y la historia sagrada está llena de heroísmo y locura cheverosa fe de los patriarcas. Why... Why?, pero por qué les gustará echar tanta bravata) .Pero la fe y sus bifurcaciones será tendrá más post, algun día. Y lea de nuevo el artículo de galeano, no se quede con la mías como últimas palabras.

2006-08-01T12:52:00.000-05:00

sus amigos le dicen Cuco

Toca presentarles a otro colaborador. Una amiga, respirable y loca de la red, me lo unió al chat y cae bien. Sus amigos le dicen Cuco. ¿Sus enemigos? No tenga idea, no creo que tenga, es un pacifista. Andrés "Cuco" Ortiz presta sus servicios para un par de revistas vagas por allí, pero acá lo sacaré de su pecera, pues eligió pasar como aficionado y entretenerse en su gusto por la fotografía.

REALIDAD by Cuco

Foto: Daniel “Cangrejo” Orellana. Barcelona, España

Caminar siempre ha sido una de mis formas de movilización favoritas. Los ruidos, los olores, los sabores, los ojos y los cuerpos; todo es diferente para el que se mueve a pie.
Sin duda, el caminar junto a las rieles del tren trae diferentes sensaciones y pensamientos: quién más lo hizo, cuánta gente habrá pasado por ahí, cuánta gente ya no lo hará, sobrevivirá el tren.

Generalmente cuando avanzo por la vía del tren a pie, no suelo regresar por ahí mismo. Nada más cercano a la realidad: acercar tu rostro a la línea férrea y ver hacia el frente a través de una cámara delatará tu claro presente, tu pasado olvidado y tu futuro borroso e incierto.

La fotografía refleja esa sensación de nostalgia de no ver hacia atrás, vivir el camino, mientras tratas de llegar a un destino borroso y fuera de foco.

2006-08-01T12:46:00.000-05:00

AGOSTO

Se me ha quedado grabado que Agosto es el Mes de las Artes, don evaristo en versión animada era un buen difusor del lema, por qué dejaron de utilizarlo para promocionar, qui lo sa? Acá en el manso guayas, tampoco me acuerdo quién vive por nosotros, si guayaquil, Mandamás-Ciudad o the worm. Juan Pueblo es como la mascota de un equipo deportivo, su presencia no marca gran identificación, su no presencia tampoco, y si uno lo piensa da rabia, porque es un personaje con tanta tradición. Lamentablemente como si fuese afiliado al CFP, que con el recuerdo de Don Buca y Guevara Moreno ya no llegarán a las masas, parece estar off side. Que las ánimas animadas de ayer y hoy vayan a visitar la cama de Juan Pueblo, es un highriver, un inmortal, pero ahora con salmonella y malito esperando noticias de su recuperación; no vi las noticias, pero apuesto a que ni siquiera su sombrero de papel fue a la inauguración de la Metrovía. Salud, Juan (oe, pero la metrovía es como el trole, acostumbráte a ir siempre parado... y qué... en el metro de nuyork too).

Mmm, no sé que me dio por la nostalgia y la demagogia en el mismo párrafo, en fin... Hoy es el primer día oficial de Cambio de Siglo:::::Gye°. Me toca cantar el himno habitual.

CAMBIO DE SIGLO (hay un periódico venezolano con ese nombre, qué lata, y bueno no es tampoco un nombre tan original, qué esperaba -sí, me gusta hablar solo y responderme-).

compositor: Klaus Ribfjerg (1931 – esperen). Dinamarca

Mientras los editorialistas
trazan las grandes líneas
y los adivinos disfrutan de suculentos días
el siglo se acerca a su fin.

Cada uno tiene lo suyo que añadir
y mientras los estadísticos sobrepujan
a los astrólogos intentan los historiadores
sin gran éxito mantener el equilibrio.

Había como es sabido un poco de todo
en la bolsa la mayor parte era basura y
porquerías pero también cosas hermosas
como un rayo de sol en el mar

Yo veo la esperanza en lo evanescente
los lanudas imágenes desenfocadas
donde pequeños triunfos rompen grandes derrotas
donde la visión de una cuesta
que uno subió es sustituida
por otra por la que bajó
y el ruiseñor cantó en algún lugar entre los arbustos
o la alondra que inesperadamente valerosa
se levantó de un campo embarrado
en febrero y aniquiló
la idea de un invierno eterno

Yo no soy adivino
sólo un recordador
y ese papel me va muy bien
porque me proporciona entrada
a todo lo dicho con toda
modestia sí incluso a las superficies
donde no crece nada y a los territorios
donde no ocurre nada.

y todo florece con doble riqueza
en el instante de la fantasía
que nosotros compartimos
y que es completamente gratis

2006-07-31T18:42:00.000-05:00

Is quíu there!

Josevi tiene temas recurrentes, me los sé de memoria: twain, los de le rouge et le noir, el suicidio, diógenes, el fushibol, la poutrixxi y la experimental, entre otras torpezas que no vienen al caso. Déjame tomar a cargo a la exper, plis. No, déjame, para qué invitas, si no dejas. TOMO A CARGO LA POESÍA EXPERIMENTAL.

Esto es de
General Alice Bonne, Angi (Bélgica) "Five laws in my mind"

(mayor información, a fin de mes
-no friegues jose, ya te dije que sí voy a postear

seguido-)

2006-07-31T17:48:00.000-05:00

Mes de Guayaquil

Nada, que se acabó julio e inició ahora sip mi blog, con posteadas regulares. Sé cuáles serán mis temas recurrentes, sé quiénes me darán una tecleada de mano, y aún por confirmar y pedir la mano tengo a algunos sujetos cuyo núcleo es el sustantivo panas. ¿Su objeto? Vaya ud a saber. yo a lo mucho les corregiré las faltas ortógráficas, pero espero que ellos se animen a enviarme sus colaboraciones. Cuando lo hagan de seguro, ud señor (a- ita-ito) se enterará, o ¿a poco pensaban que yo solito, pobre y triste, iba a llevar a cuestas este blog? Pero si a mí no me conoce nadie. Y como insinúa la canción juliana y rubirosa: a ver si pulo algo aquí de mi madera de guerrero. De alguna forma hay que hallar una manera de ser aunque sea antipatria, franco y valiente.

Abajo constan algunas de las crónicas de la expolibro. No puse todas la que tenía escritas porque, ya pues, tampoco hay que ser tan extemporáneo, si bien los temas tratados seguirán desarrollándose, según haya chance. Compromiso hay. Lo del recital poético me resultó curioso y motivador, es gracioso ver cómo hechos los ñetas y latin king, los fanáticos de la poesía defienden-o-fenden a sus huestes, y no dejan pasar la oportunidad de ser anónimos. Y aunque fue más bien accidental de mi parte que María Paulina me haya publicado un par de crónicas, pues que mi blog Cambio de Siglo::::::Gye° ya no es accidental, sino hecho muy a conciencia. Por cierto, un saludo pa la magnífica Lina Ness, por haberme dejado quedar un ratillo en su casilla, suelen leerse cosas cheverosas allí (mmm, esto podría sonar a autoelogio... supongo que justo eso es lo chévere de tener un propio blog, uno le da y le da a lo mismo, qué manera de reiterarse, caballero, y solo el ratón puede hacer algo por detener tamaña tropelía). El caso es que mañana primero de agosto, arranca oficialmente la temporada de mi blog, veamos qué tal le va, qué aporta, qué chingo hace aquí, quitándome el tiempo que debería emplear en aprender a escribir mejor y con menos vanidad. Me odio. Me amo. Ninguna de los anteriores. Respuesta incorrecta.

josé vicente noboa terán
ciudadano Nro. 09170114... (bah, qué les importa el resto del numero, jajaja ;)

2006-07-31T17:43:00.000-05:00

(Cont.) TERMINADO EL PRIMER BLOQUE DE LO QUE SUPONEMOS FUERON LAS LIGAS BARRIALES...

...de la poesía guayaquileña (el viernes que siguió, un evento similar, con exponentes de mayor trayectoria, fue llamado “ligas mayores”, de allí la lógica y ´suspicaz` suposición de mi parte), la pausa suficiente para que se acomodaran en los sillones la siguiente camada de poetas. Inició Tyron Maridueña, cuyos versos raudos, telegráficos, clamaban por la Desintegración de lo absoluto y su preferencia por el acabamiento de la memoria. /Se es y no se es/ propuso su poema, a más de una necesidad de escribir y un lugar donde /la carne me une a la carne y retrocedo dos pasos/ para culminar en la putrefacción de esa misma carne. Siguió el turno de las cuerdas vocales afiladas del manabita Vladimir Zambrano, con poemas de corte sombrío, o como dijo él que trataban: del desequilibrio y la metamorfosis del ser. De alli que en el primero que leyó se imponía su /contemplación del monstruo amable pero inútil/. Luego vino un homenaje al capítulo de la obra de Dafoe donde un robinson se da cuenta que no puede escapar, es entonces que su filoso timbre se combinó con las reiteradas imágenes de /daga o escalpelos de la bestia de los días/, para dejar muy claro sus influencias, continuó con el Itinerario de la sombra de Yukio (Mishima), donde /amarte es como una daga fingiendo como falo (...) y creo que la paz me resulta en actos de pereza/. Curiosamente, me pareció que el siguiente poeta fue una síntesis de lo que expusieron Zambrano y Maridueña, me refiero a José Castro, aunque con voz más bien melancólica e imágenes ruinosas, de allí que su poema se llame Palabras de escombros, del cual escogió el texto número 5 como apertura, un /hervidero de ansias, (…) un puñal que solo va a la carne, (…) la roja mirada de la podredumbre/, y principalmente /el jadeo de la condena de dejar rastro/, verso que demarcó el resto de su intervención. Entonces avanzó hacia la /delicadeza muerta/ que /trae flores del mundo/ /palabras de carne ondeando su lágrima de plata/, y en un /rasparse el esperma de los cuerpos/. /¿No será demasiado tarde para transpirar un secreto?/ Luego le aconteció lo wilde, pues visitó uno de esos pabellones de la cárcel de Reading, todo porque nadie le advirtió que uno destruirá lo que más ama (ah, recordar al dandy O. borra todo duro momento y acentúa los mejores; me sorprende que no haya una marca de whisky o bourbon Wilde, ¿o si hay? Él nos la rompería en la mesa y uno hasta se lo festejaría, y viéndonos así de bárbaros se marcharía a sentar en otro lado… bueno, vuelvo a la materia, sorry por la distracción, pero es que wilde, ah, qué tipo, qué bueno que esté muerto pero no enterrado), comentaba que el poema de Castro realizó una variante del clásico verso de Reading y luego versó en lo /acre de los esfínteres de la existencia/. Así, llegó la culminación con un cordial agradecimiento de Carolina Patiño por habernos quedado (los asistentes), y al contrario que los otros siete exponentes de la velada, optó por dar una imagen más lúdica, y entretenerse en la superficie del mito amatorio de Adán y Eva. /Todos tenemos a Caín entre las piernas/ y la cadencia violenta de lo /real, real, real/ en lo que llamamos amor.

Entonces me marché, con la imagen de aquellos que leyeron, bajarse de la tarima y salir a buscar, según fue el caso, el beso de su pareja, el abrazo materno o la mirada conocida que le diga: «¡bien, pana». No es momento para juzgar.

2006-07-31T17:37:00.000-05:00

LOS POETAS SIN LIGA

A las ocho de la noche del martes, en la plaza central del Palacio, el surfista motivador Barbarén seguía contando como le está yendo de bien en su vida, su voz, como la de quien se toma los negocios con calma, me resultó el sonido ambiental justo para repasar una antología de poesía experimental española que conseguí en el stand de Edidad. Algunos de los 8 poetas que debían intervenir en el recital programado a esa hora, en ese lugar, se veían más bien impacientes. Cuando pudieron ocupar los sillones destinados para la cita, unas setenta personas nos dispusimos a escucharlos. Empezaba la poesía guayaquileña del siglo xxi, Encuentro Paco Tobar García, organizado por La Casa de las Iguanas. Me hubiese agradado que algún texto de Tobar inaugurase la audición, pero nos fuimos directamente con el primer equipo de exponentes, conformado por los valores Sub-30 de la lírica local de mayor cancha en los actuales momentos. Comprender y descifrar las capas y falencias de una poesía o de un autor, en una sola escucha y sin material de apoyo, es inútil y desquiciado, así que aferrándome a las puntas del iceberg que dejaron como rastro los poemas que leyeron, camino entre mis impresiones para hacerme una idea de qué va el asunto. Inició Ernesto Carrión con su Carnivale, publicación con la que a estas alturas ya luce acoplado, para leer con serenidad memorias de una casa que no existe, entre más versos y poemas donde su voz poética tiene /un espejo astillado bajo una luz ardiente/, y demás cortaduras del ser, que se podrían resumir en el que eligió para finalizar, Deconstrucción de Pessoa, con un epígrafe aquel notable superviviente Alvaro Campos, como puntapié inicial del poema. Vicente Huidrobo en cambio fue preferido por Augusto Rodríguez para subrayar el primer texto que leyó, en el cual hubo una /tormenta de acero que nos decapita/ como verso más denotativo. En verdad resulta interesante observar la relación tensa que tiene Rodríguez con sus poemas, que cambia cuando lee Mientras ella mata mosquitos, donde se lo nota más cómodo, y lo lleva a anunciar otros nuevos que anda escribiendo ahora, de línea sardónica, según se adelanto a decir; en el uno Lorena Bobbitt como figura visible por sí sola, para tratar el tema de la potencia de la libertad. Y en el siguiente sobre el asesinato de Tarzán, texto que me dejó una sensación ambigua, pues su prosaico verso final me pareció predecible desde la primera línea, pero no puedo dejar de olvidar que se trata de un poema y no de un cuento simple, por lo cual aquel mismo verso predecible, se podría convertir en una ventaja a medida que transcurre el escrito. Luego tocó el turno de Las Encantadas, con Paola Zambrano, quien hace unos meses publicó el poemario Suplicio de la Horca, donde /el perfil de mi columna que me parece barroco/, es un indicio, /y donde existe alguien que siempre corta tu cuerpo/, otra dirección. Además se nota una intención de oráculo y desierta muralla, cuando empieza en unos de sus textos He visto desde el norte y además ve /imágenes en la sopa fría y en la sopa caliente/ (...) en una mesa demasiado grande/. O en las /antiguas canciones de mi antebrazo/ que la voz poética de Zambrano está lista a seguir mostrando. Para cerrar el primer bloque, con su habitual atuendo de batalla y línea de margen a margen, Fabián Mosquera nos quiso llevar a Nuestra selva de luces, y darle giros a su visión de la luna roja, haciendo mención a aquellos /que ven un castillo en el desvalido/. Más inquisidores que testimoniales, avanzaron sus versos, entonces procedió a situarnos en Guanabacóa, lugar donde el traficante Claude Sebastién Baquet (sorry si está mal escrito, si bien no creo que al traficante Baquet le moleste que un cronista apunte mal su nombre) existe a través de la voz de un compañero de andanzas. En una atmósfera de pies de ahorcado y temor, la voz poética abre los cuadernos del traficante y atisba su quizá real humanidad. Así, de esos trabajos de varias voces simultáneas, Mosquera llevó sus fragmentos, y para cambiar de formas y temática, culminó con dos sonetos, sobre vírgenes.
Habiendo ya publicado tres de los expositores, los organizadores fallaron en no recalcar dónde se consiguen las obras completas de los mismos. Pues, continuando lo apuntado antes, me sumo a la opinión de que escuchar poesía semeja mucho a recibir o esquivar un planchazo aleve con los pupos de un zapato, las marcas que quedan pueden ser molestas o hermosamente paralizantes, y quien siente curiosidad, siendo tan pocos, tiene derecho a saber dónde acudir, para aunque sea enterarse a trozos y con el tiempo, qué sucede alrededor. No siempre es pérdida de neuronas, más bien lo contrario.

(Luego vendría el siguiente bloque, pero mis entrometidas impresiones al respecto quedarán para mañana).