Monday, August 28, 2006
No es sensato que el blog se postee solo, dijo el señor, y me versiculó, en ocasiones con su forma letánica de tomar los hechos de la vida, sucesivamente, hasta que hoy, por obra y gracia de su palabra, enderecé la espalda contra el respaldar de mi silla habitual, aprestándome así al regreso de la redacción. Más me vale que me salga sustancioso. ¡Ana, no tema el anatema, pos!
AHORA QUE ESTAMOS TAN A GUSTITO
Órale, hoy es el día de San Agustín, recuerdo que algo así comenzaba el himno del cole, compuesto por mi profe de literatura y licenciado, ordóñez, aquel quien en un gesto inesperado agarró los cabellos de mi compañero cuyo apellido se me voló, y zarandeó su cabeza, de un modo, qué te diré, en serio más sorpresivo que doloroso, los pelos zambirucos y pardos de mi compañero de la derecha, y su mirada pupilar mientras la mano de mi maestro le daba un nuevo sentido a las circunvoluciones del cerebro, luego, la consiguiente risa del aula y un cuarto de hora después, el inédito gesto arrepentido del maestro, al detectar la inocencia de Jara (ya me aterrizó su apellido), pasó, con la misma mano que los asió con gravedad, a peinárselos con ternura, y con su pregunta: ¿Me disculpas, amiguito?, la aceptación de los hechos de mi compañero clausuró la lección de aquella mañana. Debo advertir que en esos meses, el licenciado nos leía en voz alta Corazón de Edmundo Amicis; luego nos hizo comprender Azul de Rubén Darío, y recuerdo especialmente el velo de la reina Mab.
Ora, trabaja y canta tu alegriiiiiiía,/juventud agustina a-pleno-sol,/con el empuuuje de tu rebeldiiía,/forja-rá su grandeza/el Ecuador (…). San Agustín atravesó un montón de estados de locura. Y fue entre los paganos uno bien pagano, como su padre Patricio (el profesor Lucio de quinto de primaria, quien entre otras cosas contaba con orgullo que si su hijo lucio jr. se caía del expreso que él manejaba, él luego en la casa le caía a palos por no subirse a tiempo. También le encantaba relatar cómo hacía rodar a sus hijos escalera abajo, cada vez que merecían sacaban malas notas. A veces lo contaba delante de su pequeño hijo y este confirmaba la historia con una sonrisa, y nosotros lo examinábamos con la mirada y nos admiraba que aún estuviese vivo y sin ningún brazo menos o al menos las orejas mutiladas. Viene esto a colación porque el día en que el Padre Carrera no pudo darnos clase de religión, el profesor Lucio, para no vernos vagos, se aprestó a dar la clase y nos contó que el padre de Agustín era tan pagano y malnacido, que no dejaba escudos para que la santa de Mónica vaya a los mercados de Tagaste-Argelia, roma para entonces, a comprar la cena, y en su desesperación, para no dejar al pequeño Agustín sin alimento, agarró un cuchillo pretoriano, y de un tajo se rebanó un pedazo de nalga izquierda, la cual adobó y se la sirvió a su adorado hijo, y de paso también separó un pedazo para su esposo Patricio. Ella no comió, quizá las sobras. No me pregunten más milagros de Santa Mónica, es el que más recuerdo, y ciertamente el profesor Lucio no era una fuente muy confiable).
Decía que Agustín no se ganó su apelativo del más santo de los sabios porque sí, lo esencial en él es la búsqueda, tenía lo que se dice un corazón bien inquieto por saber la verdad, duela lo que goce, goce lo que duela, pero hey, no era un masoquista, dejémosle la aplicación del dolor a las Venus de las Pieles. Tampoco creo que haya sido un reprimido. Pasó harto tiempo siendo joven y luego más tiempo siendo formador de juventudes. Pasando por el maniqueísmo a distintas ramas del neoplatonismo y por sobre otras sectas de pensamiento de la época, se retiró de la cátedra de la venta de las palabras, la retórica, en los primeros años de sus treinta, por afecciones respiratorias y cansancio de lo mismo. Por sentir el vacío y el relleno sanitario del vacío. Me imagino al doctor agustín desglosando a cicerón mañana tras mañana, haciendo crujir el cereal del intelecto y de pronto perder el gusto y quedarse con el ruido de la masticación. Engullir. Ver los libros en los estantes, uno tras otro, conversar con ellos: a ti ya le leí, tú no te dejaste, a ti te comprendí, tú me extasiaste, este fue una piedra, mis alumnos quisieron saber más de éste, hasta que en un momento el libro de más acá se transforma en el de más allá, y el otro en aquel y el conjunto se convierte en una masa mojada de papel. El conocimiento de todos los tamaños, el que te rescató alguna vez, se torna vomitivo. No es cuestión de escupir sobre el pasado, sino simplemente que el pasado ya cubrió tu carta, tu piel, ya te estrujó las entrañas, y ahora ni eso. Qué debe hacer un hombre, una mujer, entonces, ¿seguir adelante acaso, todo siga igual?
Pues bueno, Agustín, ya tenía acercamientos con católicos estilo Ponticiano, Victoriano, padre espiritual de Ambrosio (el obispo de Hipona de la época) cuyas ideas habían empezado a seducirlo, a él un intelectual arraigado, con esa dosis de absurdo que es la fe ciega. De esos trances extraigo este escrito sobre la patología de la voluntad: <<Manda el alma al cuerpo y éste obedece al punto. Manda el alma al alma y ésta se resiste. Manda el alma que te mueva la mano, y es tal la rapidez de ejecución que resulta casi imposible distinguir entre ejecución y mandato. Pero el alma es el alma, mientras que la mano es cuerpo. Manda el alma que quiera el alma, y no siendo distinta de sí misma, no la obedece. ¿Cuál es el origen de semejante absurdo? ¿Por qué procede así? Manda, digo, que quiera –y no mandara si no quisiera-, y no hace lo que manda. Luego no quiere totalmente. Por eso no manda totalmente, porque en tanto manda en cuanto quiere. En tanto no se hace lo que manda en cuanto no quiere. La voluntad manda querer. Y no se lo manda a otros sino a sí misma. Luego no se manda plenamente, y por eso no hay ejecución que responda a su mandato. Si esta voluntad no fuese plena, no mandaría que fuese porque ya sería>>.
Lo que se resume en que no es absurdo querer en partes, lo que hay es “enfermedades del espíritu”. Jey, a lo que quiero llegar es que el conflicto interno, de donde sea que provenga y por las razones que sean, es como esas plantas nucleares que le obligan a cerrar a Irán ahora en el 2006, no tengo idea qué harán con eso (aunque es importante, en este post no viene al caso), hablo de que la energía nuclear tiene la potencia suficiente como para llevar a la humanidad a dos extremos, a evolucionar o a desbaratarse. La energía de ponerse a uno mismo en conflicto y hacer algo al respecto, es la diferencia entre usar el ascensor o las escaleras cuando quiero llegar al piso trece y tengo dos minutos para hacerlo. Agustín ha sido y será un hombre de interés para su posteridad y la nuestra, porque recogió su alma (oki, esta es palabra vieja, digamos que recogió su espíritu), tras pensarlo y trajinarla mucho y luego la vivió, otra vez a muerte. Entre su legado hay igual cosas irritantes para la mayoría, porque a mí no me va a convencer de que es pernicioso, por ejemplo, tener relaciones sexuales incluso dentro del matrimonio (¡habráse visto!!!), entre demás abandonos del placer; pero recurro aquí a otro maravilloso sabio de la humanidad para no escandalizarnos (porque los “liberales” también suelen, oki solemos, ser una sarta sorda que se escandaliza por las ideas contrarias), mi querido Diógenes de Sinope, que decía imitar el ejemplo de los maestros de canto coral, quienes exageran la nota para que los demás den el tono justo.
Bueno, esta fue mi manera de celebrar el día de san agustín, sobre él ya seguiré dando lata, porque sin duda hay bastante conservas en dicho alocado o sensato caballero, que por cierto ahora que estoy por terminar En el camino de Kerouac, a propósito de una serie de viajes que he iniciado en agosto (de allí el escaso posteo), no deja de asemejárseme al vuelo de Dean Moriarty y viceversa.
Sunday, August 13, 2006
Se supone que iba a postear sobre los hermanos de Julian Sorel, pero el chat es una pastillita de menta luego de la comilona, y el caracol O. es un buen conversador, así que, echado en la pereza, adjunto lo que el pana Enver me envió porque le enviaron y me ha dado licencia para publicarlo, ahora bien, vaya ud. a saber quién le dio permiso a él para dar esos permisos. El caso es que el Efra ya envió este testimonio a ciertos de sus allegados literarios y yo aquí lo posteo. Digamos que esto es un programa de protección al testigo. Y como no me molestan las opiniones subjetivas, me pareció interesante ponerlo. Si R. Espinales tiene algún reparo, pues que lo diga, que lo comprenderé (claro que al ritmo de asistentes que lleva mi blog, jaja, cambiaremos "vuelta" el siglo hasta que se entere que lo uso sin autorización). Ya hablaré otro día de los incesantes hermanos sorelotes.
GARGANTA PROFUNDA
O MI EXPERIENCIA POÉTICA
by Roberto Espinales
Y eso de encuentros poéticos era para mí toda una aventura de la que no tenía ni idea de cómo empezaría, se desarrollaría, ni en qué terminaría. Me le colé (con la condición de que reseñara el evento) a uno de los invitados, mi pana, el flaco Cuzme. Y ambos nos dirigimos hasta Quito.
La organización del evento estaba a cargo de los colectivos literarios Machete Rabioso, Fe de erratas y Red Látigo de Poesía, puros mechones con pinta de rockeros malos.
La verdad, y esto solo entre usted lector y yo, ese tema de los "poetas" me altera mucho, pero como para superar los miedos hay que enfrentarlos y porque en el fondo cada uno lleva un masoquista incorporado, me fui para allá, bueno nos fuimos.
Los días programados para el encuentro "Latinoamericano" (así entre comillas, porque estando allá nos enteramos que ninguno de los dos invitados de Colombia y Venezuela, respectivamente, asistirían) fueron del jueves 27 hasta el sábado 29 de julio. Como el flaco Cuzme es un distraído y chiro -para colmo- no pudimos llegar a la inauguración del encuentro, el jueves, así que lo hicimos al segundo día, viernes 28.
Un frío estremecedor nos recibió al bajar del carro y de ahí directos al cine porno Hollywood, no para entrar en calor (como de seguro estarán pensando), si no para presenciar el segundo día de lecturas y claro para que el flaco Cuzme se reporte y me presente la bola de amigos poetas (¡de miedo!, todos esos tipos medios rallados y rallados completamente, pero en el fondo poetas).
Entre cervecita y cervecita nos contaron de cómo el día anterior la concurrencia había sido mínima, que los poetas invitados habían leído sin ningún problema, que eso de haber hecho la inauguración del encuentro en la Parada del trolebús en la Villaflora, era original y bueno...
De a poco la gente fue ocupando cada una de las butacas del cine (con la advertencia de que revisaran los asientos antes de sentarse, no vaya a ser que se encontrasen una sorpresita, ya que al ser un cine porno...) hasta casi llenarlo. Una vez dada la hora de inicio (8 PM) subieron los poetas quiteños Samuel Tituaña, Alex Tupiza, Edison Lasso, Enver Carrillo, Christian Arteaga y el guayaquileño Ernesto Carrión. No sin antes enterarnos de qué mismo era eso de Garganta Profunda (además de ser el título de una película porno antigua), para ello subió al escenario la actriz "Débora", que le dio a la noche su toque provocador.
Sin duda los poetas más destacados en la noche –y eso que de poesía no se mucho- fueron Enver Carrillo, Samuel Tituaña y Christian Arteaga. Allí escuchamos poemas llenos de sarcasmo e ironía, como los del aparentemente adolescente (pero más viejo el tipo) Enver Carrillo, que dijo en su poema Supervivencia: "En el colegio / tocaba escupir el sanduche / para que no me lo arrebataran / ¿cómo defiendo hoy / a mi muchacha?"
Finalizadas las lecturas y tras despreciar ese espantoso trago -del que no haré publicidad gratis- que nos invitaban, nos fuimos a descansar (¡por fin!) a Carcelén, donde otros amigos nos esperaban.
Ya papelitos el día sábado 29 y luego de hacerle pata al flaco por ahí y por allá, llegamos al lugar donde se daría la tercera y última noche de lectura. Por fin podría ver en acción poética a mi amigo, casi hermano y prestamista eterno de billete, el flaco Cuzme.
El lugar fue el bar La mulata de tal (bien aniñado para nuestra costumbre), donde a diferencia de la noche anterior la concurrencia era minoritaria. Igual tocó el turno a los poetas quiteños Fernando Escobar, Edwin Madrid, Susan Rocha, Jorge Gómez y Raúl Arias, también a mi pana el mantense Alexis Cuzme y riobambeño Víctor Vimos.
El quiteño Fernando Escobar arremetió con su poesía, cargada de humor negro a borbotones, así lo confirmó en poemas como La virgen: "Deja de masturbarme la boca / porque si no / voy a tener que violar / a todos tus osos de felpa / muñecas de porcelana / perros y gatos, / o ir a buscar a tu amiga / que aunque medio feíta / es más legal que vos."
También el flaco Cuzme tuvo su parte -y apoyo de los concurrentes-, su poesía fue agradable (recuerden que no se mucho de poesía y otra cosa no porque sea mi pana lo voy a alabar), en algunos casos sombría y en otros erótica, pero me impresionaron algunos versos, como los del poema Llamada sin efecto: "Ey, flaco de ojos rudos, / que más da si el mundo intenta conectarse, / nada desde afuera lo resuelve en un instante."
Y sin duda el poeta que más me impresionó fue el riobambeño Víctor Vimos, qué fuerza expresiva la del tipo, de seguro pronto retumbará su nombre en todo el país. Una poesía fresca y sincera, que no busca estancarse en la simple pose de muchacho malo, sino que escribe a partir de la experiencia, y eso, para alguien como yo que no sabe mucho de poesía, es lo importante.
Terminadas las lecturas, los poetas –muchos agotados por las tres noches de poesía y amanecidas- se despidieron; el respectivo intercambio y obsequio de libros (de los cuelas también me dieron algunos a mí), los fraternales abrazos en agradecimiento por la asistencia y bueno... al fin había enfrentado mis temores, ahora ya sabía de lo que mismo se trataba todo ese cuento de los famosísimos encuentros literarios, había estado en el centro del joven movimiento poético del país y no estaba nada mal, quizás me animase a escribir un poco.
GARGANTA PROFUNDA
O MI EXPERIENCIA POÉTICA
by Roberto Espinales
Y eso de encuentros poéticos era para mí toda una aventura de la que no tenía ni idea de cómo empezaría, se desarrollaría, ni en qué terminaría. Me le colé (con la condición de que reseñara el evento) a uno de los invitados, mi pana, el flaco Cuzme. Y ambos nos dirigimos hasta Quito.
La organización del evento estaba a cargo de los colectivos literarios Machete Rabioso, Fe de erratas y Red Látigo de Poesía, puros mechones con pinta de rockeros malos.
La verdad, y esto solo entre usted lector y yo, ese tema de los "poetas" me altera mucho, pero como para superar los miedos hay que enfrentarlos y porque en el fondo cada uno lleva un masoquista incorporado, me fui para allá, bueno nos fuimos.
Los días programados para el encuentro "Latinoamericano" (así entre comillas, porque estando allá nos enteramos que ninguno de los dos invitados de Colombia y Venezuela, respectivamente, asistirían) fueron del jueves 27 hasta el sábado 29 de julio. Como el flaco Cuzme es un distraído y chiro -para colmo- no pudimos llegar a la inauguración del encuentro, el jueves, así que lo hicimos al segundo día, viernes 28.
Un frío estremecedor nos recibió al bajar del carro y de ahí directos al cine porno Hollywood, no para entrar en calor (como de seguro estarán pensando), si no para presenciar el segundo día de lecturas y claro para que el flaco Cuzme se reporte y me presente la bola de amigos poetas (¡de miedo!, todos esos tipos medios rallados y rallados completamente, pero en el fondo poetas).
Entre cervecita y cervecita nos contaron de cómo el día anterior la concurrencia había sido mínima, que los poetas invitados habían leído sin ningún problema, que eso de haber hecho la inauguración del encuentro en la Parada del trolebús en la Villaflora, era original y bueno...
De a poco la gente fue ocupando cada una de las butacas del cine (con la advertencia de que revisaran los asientos antes de sentarse, no vaya a ser que se encontrasen una sorpresita, ya que al ser un cine porno...) hasta casi llenarlo. Una vez dada la hora de inicio (8 PM) subieron los poetas quiteños Samuel Tituaña, Alex Tupiza, Edison Lasso, Enver Carrillo, Christian Arteaga y el guayaquileño Ernesto Carrión. No sin antes enterarnos de qué mismo era eso de Garganta Profunda (además de ser el título de una película porno antigua), para ello subió al escenario la actriz "Débora", que le dio a la noche su toque provocador.
Sin duda los poetas más destacados en la noche –y eso que de poesía no se mucho- fueron Enver Carrillo, Samuel Tituaña y Christian Arteaga. Allí escuchamos poemas llenos de sarcasmo e ironía, como los del aparentemente adolescente (pero más viejo el tipo) Enver Carrillo, que dijo en su poema Supervivencia: "En el colegio / tocaba escupir el sanduche / para que no me lo arrebataran / ¿cómo defiendo hoy / a mi muchacha?"
Finalizadas las lecturas y tras despreciar ese espantoso trago -del que no haré publicidad gratis- que nos invitaban, nos fuimos a descansar (¡por fin!) a Carcelén, donde otros amigos nos esperaban.
Ya papelitos el día sábado 29 y luego de hacerle pata al flaco por ahí y por allá, llegamos al lugar donde se daría la tercera y última noche de lectura. Por fin podría ver en acción poética a mi amigo, casi hermano y prestamista eterno de billete, el flaco Cuzme.
El lugar fue el bar La mulata de tal (bien aniñado para nuestra costumbre), donde a diferencia de la noche anterior la concurrencia era minoritaria. Igual tocó el turno a los poetas quiteños Fernando Escobar, Edwin Madrid, Susan Rocha, Jorge Gómez y Raúl Arias, también a mi pana el mantense Alexis Cuzme y riobambeño Víctor Vimos.
El quiteño Fernando Escobar arremetió con su poesía, cargada de humor negro a borbotones, así lo confirmó en poemas como La virgen: "Deja de masturbarme la boca / porque si no / voy a tener que violar / a todos tus osos de felpa / muñecas de porcelana / perros y gatos, / o ir a buscar a tu amiga / que aunque medio feíta / es más legal que vos."
También el flaco Cuzme tuvo su parte -y apoyo de los concurrentes-, su poesía fue agradable (recuerden que no se mucho de poesía y otra cosa no porque sea mi pana lo voy a alabar), en algunos casos sombría y en otros erótica, pero me impresionaron algunos versos, como los del poema Llamada sin efecto: "Ey, flaco de ojos rudos, / que más da si el mundo intenta conectarse, / nada desde afuera lo resuelve en un instante."
Y sin duda el poeta que más me impresionó fue el riobambeño Víctor Vimos, qué fuerza expresiva la del tipo, de seguro pronto retumbará su nombre en todo el país. Una poesía fresca y sincera, que no busca estancarse en la simple pose de muchacho malo, sino que escribe a partir de la experiencia, y eso, para alguien como yo que no sabe mucho de poesía, es lo importante.
Terminadas las lecturas, los poetas –muchos agotados por las tres noches de poesía y amanecidas- se despidieron; el respectivo intercambio y obsequio de libros (de los cuelas también me dieron algunos a mí), los fraternales abrazos en agradecimiento por la asistencia y bueno... al fin había enfrentado mis temores, ahora ya sabía de lo que mismo se trataba todo ese cuento de los famosísimos encuentros literarios, había estado en el centro del joven movimiento poético del país y no estaba nada mal, quizás me animase a escribir un poco.
Monday, August 07, 2006
es el tiempo de otro pana, uno de las alturas, machetero y de letras sencillas como el granizo. Enver Carrillo, miembro fundador de Machete Rabioso, poeta por sobre todo, me va a echar una mano desde la cordillera, haciendo una suerte de corresponsalía, para suerte mía y de los lectores que se sumen, pues él tiene esa difícil cualidad de necesitar pocas palabras para contar lo que pasó. He aquí su primera entrega. UNA GUTURAL Y PROFUNDA GARGANTA
by Enver Carrillo
¿Qué harías si te encuentras caminando por el Centro Histórico y te invitan a pasar
gratis al cine porno, no a ver películas, sino a escuchar una buena dosis de poesía contemporánea?Con la consigna de desacralizar la poética: Machete Rabioso, Fe de Erratas y Látigo Red de Poesía, organizaron el Primer Encuentro de Poesía Contemporánea "Garganta Profunda", con poetas invitados de Colombia, Venezuela y Ecuador.
El encuentro se realizó en tres lugares diferentes (Domo de la Estación La Villaflora del sistema Trolebús, Cine Holywood y el bar La Mulata de Tal) los días 27, 28 y 29 de julio del 2006.
El viernes veintiocho, los organizadores del evento invitaban a pasar al Holywood a la gente de a pie, algunos mostraron desconfianza (especialmente las mujeres); yo pensé que no se iba a ocupar ni dos filas de sillas, pero cuando se inició con las lecturas el cine estaba casi lleno. Tuve una sensación extraña al sentarme en esos sillones un tanto manchados y magullados (y ojo que los encargados ya habían limpiado todo anteriormente); los baños estaban limpios también, pero no habían podido quitar todo el sarro de los urinarios. De hecho, el ingresar a es
te cine fue todo un lujo, y tiene muy buena acústica.(A partir de este encuentro se puede plantear la posibilidad de recuperar el Holywood para eventos similares)
Cuando terminó la primera ronda de lectura, proyectaron trailers porno, con lo que mermó en un 30% el público presente, aunque la gente regresó para la segunda ronda de lecturas. Luego se concluyó censurando los ataques de Israel...
Desacralizar la poesía, darles en la jeta a los burrócratas culturales y evitar que los dueños del Holywood se hicieran pastores (paren de sufrir)... todo eso se logró, enhorabuena.
Tuesday, August 01, 2006
Mi querida O2 siempre anda revisando las actualidades del mundo y pasando páginas electrónicas de los diarios en línea. No envidio su trabajo, pero de ello se obtiene recompensas, puede encontrarse a personas muy humanas tras las letras, gente que sabe lo que quiere decir y que lo siente mejor que muchos. 1 de ellos es el uruguayo Eduardo Galeano, quien sin saberlo me hará el honor de habituar esta página y darnos en el espíritu y en la libertad. Lo pueden hallar en página 12, publicación argentina, que por suerte sí le paga por su buen sentido.
¿Hasta cuándo?
En Caná, donde Jesús convirtió el agua en vino para celebrar el amor humano, el odio humano despedaza más de treinta niños en un largo bombardeo. La guerra sigue, como si nada. Como de costumbre, dicen que fue un error. ¿Hasta cuándo los horrores se seguirán llamando errores?
Esta guerra, esta carnicería de civiles, se desató a partir del secuestro de un soldado. ¿Hasta cuándo el secuestro de un soldado israelí podrá justificar el secuestro de la soberanía palestina? ¿Hasta cuándo el secuestro de dos soldados israelíes podrá justificar el secuestro del Líbano entero?
La cacería de judíos fue, durante siglos, el deporte preferido de los europeos. En Auschwitz desembocó un antiguo río de espantos,que había atravesado toda Europa. ¿Hasta cuándo seguirán los palestinos y otros árabes pagando crímenes que no cometieron?
Hezbolá no existía cuando Israel arrasó el Líbano en sus invasiones anteriores. ¿Hasta cuándo nos seguiremos creyendo el cuento del agresor agredido, que practica el terrorismo porque tiene derecho a defenderse del terrorismo?
Irak, Afganistán, Palestina, Líbano. ¿Hasta cuándo se podrá seguir exterminando países impunemente?
Las torturas de Abu Ghraib, que han despertado cierto malestar universal, no tienen nada de nuevo para nosotros, los latinoamericanos.
Nuestros militares aprendieron esas técnicas de interrogatorio en la Escuela de las Américas, que ahora perdió el nombre pero no las mañas. ¿Hasta cuándo seguiremos aceptando que la tortura se siga legitimando, como hizo la Corte Suprema de Israel, en nombre de la legítima defensa de la patria?
Israel ha desoído cuarenta y seis recomendaciones de la Asamblea General y de otros organismos de las Naciones Unidas. ¿Hasta cuándo el gobierno israelí seguirá ejerciendo el privilegio de ser sordo?
Las Naciones Unidas recomiendan, pero no deciden. Cuando deciden, la Casa Blanca impide que decidan, porque tiene derecho de veto. La Casa Blanca ha vetado, en el Consejo de Seguridad, cuarenta resoluciones que condenaban a Israel.
¿Hasta cuándo las Naciones Unidas seguirán actuando como si fueran otro nombre de los Estados Unidos? Desde que los palestinos fueron desalojados de sus casas y despojados de sus tierras, mucha sangre ha corrido. ¿Hasta cuándo seguirá corriendo la sangre para que la fuerza justifique lo que el derecho niega?
La historia se repite, día tras día, año tras año, y un israelí muere por cada diez árabes que mueren.
¿Hasta cuándo seguirá valiendo diez veces más la vida de cada israelí?
En proporción a la población, los cincuenta mil civiles, en su mayoría mujeres y niños, muertos en Irak, equivalen a ochocientos mil estadounidenses.
¿Hasta cuándo seguiremos aceptando, como si fuera costumbre, la matanza de iraquíes, en una guerra ciega que ha olvidado sus pretextos? ¿Hasta cuándo seguirá siendo normal que los vivos y los muertos sean de primera, segunda, tercera o cuarta categoría?
Irán está desarrollando la energía nuclear. ¿Hasta cuándo seguiremos creyendo que eso basta para probar que un país es un peligro para la humanidad? A la llamada comunidad internacional no la angustia para nada el hecho de que Israel tenga doscientas cincuenta bombas atómicas, aunque es un país que vive al borde de un ataque de nervios.
¿Quién maneja el peligrosímetro universal? ¿Habrá sido Irán el país que arrojó las bombas atómicas en Hiroshima y Nagasaki? En la era de la globalización, el derecho de presión puede más que el derecho de expresión.
Para justificar la ilegal ocupación de tierras palestinas, la guerra se llama paz.
Los israelíes son patriotas y los palestinos son terroristas, y los terroristas siembran la alarma universal. ¿Hasta cuándo los medios de comunicación seguirán siendo miedos de comunicación?
Esta matanza de ahora, que no es la primera ni será, me temo, la última, ¿ocurre en silencio? ¿Está mudo el mundo? ¿Hasta cuándo seguirán sonando en campana de palo las voces de la indignación? Estos bombardeos matan niños: más de un tercio de las víctimas y a veces bastante más, como en Caná. Quienes se atreven a denunciarlo son acusados de antisemitismo.
¿Hasta cuándo seguiremos siendo antisemitas los críticos de los crímenes del terrorismo de Estado? ¿Hasta cuándo aceptaremos esa extorsión? ¿Son antisemitas los judíos horrorizados por lo que se hace en su nombre?
¿Son antisemitas los árabes, tan semitas como los judíos? ¿Acaso no hay voces árabes que defienden la patria palestina y repudian el manicomio fundamentalista? Los terroristas se parecen entre sí: los terroristas de Estado, respetables hombres de gobierno, y los terroristas privados, que son locos sueltos o locos organizados desde los tiempos de la Guerra Fría contra el totalitarismo comunista.
Y todos actúan en nombre de Dios, así se llame Dios o Alá o Jehová. ¿Hasta cuándo seguiremos ignorando que todos los terrorismos desprecian la vida humana y que todos se alimentan mutuamente? ¿No es evidente que en esta guerra entre Israel y Hezbolá son civiles, libaneses, palestinos, israelíes, quienes ponen los muertos? ¿No es evidente que las guerras de Afganistán y de Irak y las invasiones de Gaza y del Líbano son incubadoras del odio, que fabrican fanáticos en serie?
Somos la única especie animal especializada en el exterminio mutuo. Destinamos dos mil quinientos millones de dólares, cada día, a los gastos militares. La miseria y la guerra son hijas del mismo papá: como algunos dioses crueles, come a los vivos y a los muertos.
¿Hasta cuándo seguiremos aceptando que este mundo enamorado de la muerte es nuestro único mundo posible?
Tomado de Página/12 - 31/7/06 http://www.pagina12.com.ar/
Tomado de Página/12 - 31/7/06 http://www.pagina12.com.ar/
nota del administrador: fotos de la agencia AP. Un civil israelí de la ciudad de Halifa es auxiliado. Es curioso, en una búsqueda simple, las fotos de los heridos civiles libaneses aparecen en menor proporción. Hallé más bien una de la humareda por el ataque a su aeropuerto (Imagine ud. al inauguradito J.J. Olmedo airport... chuzo y con lo que me fascina la musica yiddish, me puedo pasar horas escuchándola; el capítulo de Ross y el origen del hanuka en Friends es divertidisimo; y la historia sagrada está llena de heroísmo y locura cheverosa fe de los patriarcas. Why... Why?, pero por qué les gustará echar tanta bravata) .
Pero la fe y sus bifurcaciones será tendrá más post, algun día. Y lea de nuevo el artículo de galeano, no se quede con la mías como últimas palabras.
sus amigos le dicen Cuco
Toca presentarles a otro colaborador. Una amiga, respirable y loca de la red, me lo unió al chat y cae bien. Sus amigos le dicen Cuco. ¿Sus enemigos? No tenga idea, no creo que tenga, es un pacifista. Andrés "Cuco" Ortiz presta sus servicios para un par de revistas vagas por allí, pero acá lo sacaré de su pecera, pues eligió pasar como aficionado y entretenerse en su gusto por la fotografía.
REALIDAD by Cuco
Foto: Daniel “Cangrejo” Orellana. Barcelona, España
Caminar siempre ha sido una de mis formas de movilización favoritas. Los ruidos, los olores, los sabores, los ojos y los cuerpos; todo es diferente para el que se mueve a pie.
Sin duda, el caminar junto a las rieles del tren trae diferentes sensaciones y pensamientos: quién más lo hizo, cuánta gente habrá pasado por ahí, cuánta gente ya no lo hará, sobrevivirá el tren.
Generalmente cuando avanzo por la vía del tren a pie, no suelo regresar por ahí mismo. Nada más cercano a la realidad: acercar tu rostro a la línea férrea y ver hacia el frente a través de una cámara delatará tu claro presente, tu pasado olvidado y tu futuro borroso e incierto.
La fotografía refleja esa sensación de nostalgia de no ver hacia atrás, vivir el camino, mientras tratas de llegar a un destino borroso y fuera de foco.
AGOSTO
Se me ha quedado grabado que Agosto es el Mes de las Artes, don evaristo en versión animada era un buen difusor del lema, por qué dejaron de utilizarlo para promocionar, qui lo sa? Acá en el manso guayas, tampoco me acuerdo quién vive por nosotros, si guayaquil, Mandamás-Ciudad o the worm. Juan Pueblo es como la mascota de un equipo deportivo, su presencia no marca gran identificación, su no presencia tampoco, y si uno lo piensa da rabia, porque es un personaje con tanta tradición. Lamentablemente como si fuese afiliado al CFP, que con el recuerdo de Don Buca y Guevara Moreno ya no llegarán a las masas, parece estar off side. Que las ánimas animadas de ayer y hoy vayan a visitar la cama de Juan Pueblo, es un highriver, un inmortal, pero ahora con salmonella y malito esperando noticias de su recuperación; no vi las noticias, pero apuesto a que ni siquiera su sombrero de papel fue a la inauguración de la Metrovía. Salud, Juan (oe, pero la metrovía es como el trole, acostumbráte a ir siempre parado... y qué... en el metro de nuyork too).
Mmm, no sé que me dio por la nostalgia y la demagogia en el mismo párrafo, en fin... Hoy es el primer día oficial de Cambio de Siglo:::::Gye°. Me toca cantar el himno habitual.
CAMBIO DE SIGLO (hay un periódico venezolano con ese nombre, qué lata, y bueno no es tampoco un nombre tan original, qué esperaba -sí, me gusta hablar solo y responderme-).
compositor: Klaus Ribfjerg (1931 – esperen). Dinamarca
Mientras los editorialistas
trazan las grandes líneas
y los adivinos disfrutan de suculentos días
el siglo se acerca a su fin.
Cada uno tiene lo suyo que añadir
y mientras los estadísticos sobrepujan
a los astrólogos intentan los historiadores
sin gran éxito mantener el equilibrio.
Había como es sabido un poco de todo
en la bolsa la mayor parte era basura y
porquerías pero también cosas hermosas
como un rayo de sol en el mar
Yo veo la esperanza en lo evanescente
los lanudas imágenes desenfocadas
donde pequeños triunfos rompen grandes derrotas
donde la visión de una cuesta
que uno subió es sustituida
por otra por la que bajó
y el ruiseñor cantó en algún lugar entre los arbustos
o la alondra que inesperadamente valerosa
se levantó de un campo embarrado
en febrero y aniquiló
la idea de un invierno eterno
Yo no soy adivino
sólo un recordador
y ese papel me va muy bien
porque me proporciona entrada
a todo lo dicho con toda
modestia sí incluso a las superficies
donde no crece nada y a los territorios
donde no ocurre nada.
y todo florece con doble riqueza
en el instante de la fantasía
que nosotros compartimos
y que es completamente gratis
Se me ha quedado grabado que Agosto es el Mes de las Artes, don evaristo en versión animada era un buen difusor del lema, por qué dejaron de utilizarlo para promocionar, qui lo sa? Acá en el manso guayas, tampoco me acuerdo quién vive por nosotros, si guayaquil, Mandamás-Ciudad o the worm. Juan Pueblo es como la mascota de un equipo deportivo, su presencia no marca gran identificación, su no presencia tampoco, y si uno lo piensa da rabia, porque es un personaje con tanta tradición. Lamentablemente como si fuese afiliado al CFP, que con el recuerdo de Don Buca y Guevara Moreno ya no llegarán a las masas, parece estar off side. Que las ánimas animadas de ayer y hoy vayan a visitar la cama de Juan Pueblo, es un highriver, un inmortal, pero ahora con salmonella y malito esperando noticias de su recuperación; no vi las noticias, pero apuesto a que ni siquiera su sombrero de papel fue a la inauguración de la Metrovía. Salud, Juan (oe, pero la metrovía es como el trole, acostumbráte a ir siempre parado... y qué... en el metro de nuyork too).
Mmm, no sé que me dio por la nostalgia y la demagogia en el mismo párrafo, en fin... Hoy es el primer día oficial de Cambio de Siglo:::::Gye°. Me toca cantar el himno habitual.
CAMBIO DE SIGLO (hay un periódico venezolano con ese nombre, qué lata, y bueno no es tampoco un nombre tan original, qué esperaba -sí, me gusta hablar solo y responderme-).
compositor: Klaus Ribfjerg (1931 – esperen). Dinamarca
Mientras los editorialistas
trazan las grandes líneas
y los adivinos disfrutan de suculentos días
el siglo se acerca a su fin.
Cada uno tiene lo suyo que añadir
y mientras los estadísticos sobrepujan
a los astrólogos intentan los historiadores
sin gran éxito mantener el equilibrio.
Había como es sabido un poco de todo
en la bolsa la mayor parte era basura y
porquerías pero también cosas hermosas
como un rayo de sol en el mar
Yo veo la esperanza en lo evanescente
los lanudas imágenes desenfocadas
donde pequeños triunfos rompen grandes derrotas
donde la visión de una cuesta
que uno subió es sustituida
por otra por la que bajó
y el ruiseñor cantó en algún lugar entre los arbustos
o la alondra que inesperadamente valerosa
se levantó de un campo embarrado
en febrero y aniquiló
la idea de un invierno eterno
Yo no soy adivino
sólo un recordador
y ese papel me va muy bien
porque me proporciona entrada
a todo lo dicho con toda
modestia sí incluso a las superficies
donde no crece nada y a los territorios
donde no ocurre nada.
y todo florece con doble riqueza
en el instante de la fantasía
que nosotros compartimos
y que es completamente gratis
