Cambio de Siglo :::::Gye°

(Cont.) TERMINADO EL PRIMER BLOQUE DE LO QUE SUPONEMOS FUERON LAS LIGAS BARRIALES...

...de la poesía guayaquileña (el viernes que siguió, un evento similar, con exponentes de mayor trayectoria, fue llamado “ligas mayores”, de allí la lógica y ´suspicaz` suposición de mi parte), la pausa suficiente para que se acomodaran en los sillones la siguiente camada de poetas. Inició Tyron Maridueña, cuyos versos raudos, telegráficos, clamaban por la Desintegración de lo absoluto y su preferencia por el acabamiento de la memoria. /Se es y no se es/ propuso su poema, a más de una necesidad de escribir y un lugar donde /la carne me une a la carne y retrocedo dos pasos/ para culminar en la putrefacción de esa misma carne. Siguió el turno de las cuerdas vocales afiladas del manabita Vladimir Zambrano, con poemas de corte sombrío, o como dijo él que trataban: del desequilibrio y la metamorfosis del ser. De alli que en el primero que leyó se imponía su /contemplación del monstruo amable pero inútil/. Luego vino un homenaje al capítulo de la obra de Dafoe donde un robinson se da cuenta que no puede escapar, es entonces que su filoso timbre se combinó con las reiteradas imágenes de /daga o escalpelos de la bestia de los días/, para dejar muy claro sus influencias, continuó con el Itinerario de la sombra de Yukio (Mishima), donde /amarte es como una daga fingiendo como falo (...) y creo que la paz me resulta en actos de pereza/. Curiosamente, me pareció que el siguiente poeta fue una síntesis de lo que expusieron Zambrano y Maridueña, me refiero a José Castro, aunque con voz más bien melancólica e imágenes ruinosas, de allí que su poema se llame Palabras de escombros, del cual escogió el texto número 5 como apertura, un /hervidero de ansias, (…) un puñal que solo va a la carne, (…) la roja mirada de la podredumbre/, y principalmente /el jadeo de la condena de dejar rastro/, verso que demarcó el resto de su intervención. Entonces avanzó hacia la /delicadeza muerta/ que /trae flores del mundo/ /palabras de carne ondeando su lágrima de plata/, y en un /rasparse el esperma de los cuerpos/. /¿No será demasiado tarde para transpirar un secreto?/ Luego le aconteció lo wilde, pues visitó uno de esos pabellones de la cárcel de Reading, todo porque nadie le advirtió que uno destruirá lo que más ama (ah, recordar al dandy O. borra todo duro momento y acentúa los mejores; me sorprende que no haya una marca de whisky o bourbon Wilde, ¿o si hay? Él nos la rompería en la mesa y uno hasta se lo festejaría, y viéndonos así de bárbaros se marcharía a sentar en otro lado… bueno, vuelvo a la materia, sorry por la distracción, pero es que wilde, ah, qué tipo, qué bueno que esté muerto pero no enterrado), comentaba que el poema de Castro realizó una variante del clásico verso de Reading y luego versó en lo /acre de los esfínteres de la existencia/. Así, llegó la culminación con un cordial agradecimiento de Carolina Patiño por habernos quedado (los asistentes), y al contrario que los otros siete exponentes de la velada, optó por dar una imagen más lúdica, y entretenerse en la superficie del mito amatorio de Adán y Eva. /Todos tenemos a Caín entre las piernas/ y la cadencia violenta de lo /real, real, real/ en lo que llamamos amor.

Entonces me marché, con la imagen de aquellos que leyeron, bajarse de la tarima y salir a buscar, según fue el caso, el beso de su pareja, el abrazo materno o la mirada conocida que le diga: «¡bien, pana». No es momento para juzgar.

El lunes, más que buscar libros, portaba curiosidad por mejorar mi conocimiento sobre quién es Paco Tobar, y qué mejor que ir a la Urna Norte de la Expolibro para enterarme. A las seis, según el diario, estaba anunciado un panel de intelectuales que expondrían sobre la obra del mencionando, yo merodeaba por el lugar del acontecimiento, que no parecía iniciarse pronto, hasta que, al fin, luego de una media hora de retraso arrancó la proyección del documental La Casa de las Iguanas, dirigido por Fabián Mosquera, así que agarré posesión de una silla, pues tenía mucha curiosidad por repetirme aquel docu. El lento paneo mostrando una sucesión de libros, mientras suena el jazz, antes ya había sonado islandia bjork, hace que la cinta tome cuerpo enseguida y uno se concentre en ella, a pesar de las voces exteriores a la Urna, ya que en la sala central se (re)presentaba a su vez La Linares, de Iván Egüez. En el docu se tocan puntos que abren la boca de cualquier poeta, en este caso los cuatro entrevistados, todos, si no atravesando la tercera década, casi arribando a tal edad. Y por supuesto estamos hablando de jóvenes poetas de cosmovisión guayaquileña, a quienes se suma la constante crítica literaria Cecilia Ansaldo. Más allá de enterarnos del aprieto que resultaría para ellos elegir diez libros en caso de exilio o confinamiento (entre las respuestas resulta interesante la pista que nos da Augusto Rodríguez, cuando se evalúe su poesía, al optar entre otros, por un libro de álgebra como compañero), me quedo con el excelente muestreo de cómo andan de enterados los aficionados guayacos, hombres y mujeres, sobre quiénes son los representantes de la poesía de nuestra ciudad que aún anden vivitos y coleando. Esto, editado de tal manera que Ernesto Carrión se apunta como suya la cruel verdad: la poesía anda por allí botada, sí por camilo destruge, por el estero, por las lomas de urdesa o la trinitaria, pero nadie parece darse cuenta; así como en guayaquil poco sabemos de quito, estos de cuenca, y ni se diga loja, una centinela incomunicada. Entonces, llega el punto central, el relevante, el canon poético que se imparte en las universidades y sitios académicos*. Ya caduco, pues si a duras penas quedan como “divos” Carrera Andrade, Gonzalo Escudero y a las cansadas Gangotena (todos ellos no por falta de calidad obviamente, sino por prácticamente nula difusión), aún faltan nombres como el de Paco Tobar, anarquista de peso y voz sin temor ni favor, según dieron a entender con nostalgia, Mussó y Ángel Emilio Hidalgo, quienes compartieron con él las Misas del Ateo, allá por los años noventa cercanos al Estero Salado, cuando regresó de su loco viaje por Europa. El documental tiene más aristas por seguir, pero me detengo aquí, para pasar al panel de la Urna Norte, que contó con la intervención de Rodrigo Pesántez Rodas, intelectual y amigo de Tobar, del que resaltó tanto su ánimo exuberante como su palabra mordaz y nutritiva para la lengua ecuatoriana, colocándolo en el reclamado canon y además sugirió a los poetas que también luchen por añadir a Leopoldo Benites, como otro referente de las letras nacionales. Entre las anécdotas de Tobar, se dijo que renegaba del mito de bebedor impenitente que dizque era (en ese instante se me vino a la memoria jim morrison y oliver stone), y para ejemplificar su facilidad de ser chispa hasta en las conversaciones más cotidianas, decía cosas como ‹‹antes practicaba tiro al blanco, y ahora me tiro a la negra›› mientras él miraba con ojos gozosos a su esposa Elena, de raza negra, y quien tras la muerte del escritor se radicó en Quito. Mussó pidió a la treintena de asistentes que hagan preguntas sin arremolinarse, pero no hubo muchas inquietudes, Egüez se había llevado a la masa. Luego del evento, me dirigí a los stands del BCE y la Casa de la Cultura núcleo del Guayas, a ver si las recomendaciones de los panelistas para adquirir Ebrio de Eternidad y Luz Labrada, surtieron efecto, y debo testificar que sí, que hubo oyentes (que al parecer no eran amigos de los panelistas) que de inmediato fueron a buscar a Tobar y adquirir su palabra, lo cual pese al escaso público, significa una victoria inicial. Sería bueno saber qué harán los motivados al respecto (sobre reformar el citado canon). Por mi parte, ya en las primeras páginas de La admirable autobiografía de la Tía Eduviges, novelado personaje alter ego de Tobar, que conseguí en El Conejo, se puede corroborar ese deslenguamiento sin miramiento que practicó en vida. Ni bien voy por la página dieciecho y ya hay palo para algunos escritores de las épocas ecuatorianas y de la sociedad de fines de siglo siglo xix y aún falta todo el siglo xx, que me tocará apreciar con la mirada bizca, sesuda, de la tía eduviges, cruda y desconfiada como ella sola.